Amalador De Noemas

Cosas que me parecen poco

2012-01-26T01:56:00.001+01:00

No he dicho que vaya a volver...

2011-12-04T21:16:00.003+01:00

...pero mientras tanto, me voy unos días a Madrid (hasta el sábado). Puedes buscarme, no tengo por qué esconderme...

Documento 4

2011-10-08T00:01:00.004+02:00

Escribo esto para decir a quienes leen este blog que no volveré a escribir en él. Supongo que habrá personas a las que siente mal que esto tenga que ocurrir. Pero prefiero dejarlo ahora a tener que escribir sólo de vez en cuando y porque estoy, supuestamente, inspirado.

Yo ya no tengo por qué esconderme, ya no tengo por qué usar este blog por el motivo por el que lo creé. Entonces pensaba que escribiendo relatos eróticos, liberaba una parte cohibida de mí mismo. Que alentaba mi autoestima a base de saberme leído y seguido y que eso me hacía sentir mejor.

Pero estaba equivocado. Estaba terriblemente equivocado. No hay nada en este blog que sea cierto. Nada de nada. Nada porque lo que hay es sólo producto de mi imaginación. Nada porque yo no necesito escribir para sentirme mejor. No hay nada porque yo jamás he sabido tratar a una mujer como a veces las he tratado aquí: ni hablándole de princesa, ni llamándola puta.

Lo que tenía que pasar ya ha pasado. Lo que tenía que pasar era que yo entendiera que valgo mucho más que un simple blog de relatos eróticos. Que me importa una verdadera mierda el que a la gente le guste o no le guste lo que escribo y cómo lo escribo. Que confieso que hay una cantidad de blogs que son una verdadera mierda (si os seguía no es el caso) porque sólo reflejan el afán por ocultar la patética insatisfacción de quienes intentan escribir en ellos.

Para mí, la verdadera satisfacción en esta vida no es escribir para que me lean, sino salir a dar la cara para que me oigan. Porque un comentario, diez, o cuarenta, no son nada cuando cien personas te miran y te escuchan solamente a ti hablando de algo que puede hacer mejor su vida que un relato excitante. Por eso sí me gusta valorarme. Y lo mejor de todas esas palabras es que valen para el instante en que se pronuncian y nada más. Que no quedan registradas en ningún lugar y eso me llena mucho más que todas estas historias.

No quiero volver a escribir una palabra más en el Amalador De Noemas, ni firmar más textos con ese complicado nombre. Porque yo no soy eso ni necesito serlo.

No escribo esto por apatía o desgana; ni siquiera por rebeldía u arrebato transitorio contra el mundo. No. Acabo de matar al ADN porque ya no me hace falta. Y como esto es más un funeral que una despedida, dejaré todos los textos y este blog colgando en la red hasta que alguien decida cargárselo. Así, a modo de epitafio.

No os compadezcáis. No mandéis mensajes de despedida porque quien me conoce, sabrá que no me hace falta. No volveré. Por nada, ni por nadie. Podéis buscarme si me conocéis, u os atrevéis, o sabéis hacerlo, porque seré simplemente yo: El tipo que escribió todas estas entradas para sí mismo. Sólo para sí mismo.

Retorno

2011-08-12T23:14:00.004+02:00

Cuando al primer cabezazo, despertó de aquel anteproyecto de sueño, contempló un sencillo paisaje de nubes y cielos estratosféricos impolutos. Estaba ya a siete mil metros, dejando atrás Praga con destino a Holanda – sólo, desafortunadamente, para una breve escala – en su camino de retorno. Se preguntaba si aquel viaje había valido la pena; si él era un hombre de su tiempo o si aquella expresión trivial había perdido consigo todo el significado clásico. Él no era de su tiempo si el ser de su tiempo significaba llevar una vida aún más disoluta sólo con la excusa de la distancia. No estaba huyendo de nadie ni de nada.

Su vida no era el paradigma de infierno existencial que las paredes del museo de Kafka se empeñan en recordar a sus visitantes. No. La vida no está hecha para sufrir, pero tampoco para disfrutar en sintonía con las costumbres. Por lo tanto, él no era hombre de su tiempo. Recordaba que se había visto alterado – hasta incluso brevemente excitado – a las puertas del museo Kepler. Ni siquiera había entrado en él. Y, desde luego, la ciencia no era su fuerte. Pero en toda la impregnación medieval de Praga había un rastro, un hedor que él identificaba. Estaba mutando hacia lo que quería ser, lo que soñaba ser: Un hombre empírico, con afán por tratar casi con el mismo rigor al amor y al trabajo. Veía en las bellezas andantes de la ciudad un aluvión de musas clásicas más que un ejemplo de modernidad de la Europa del Este.

En ese momento deseó no regresar, convertirse en una estatua más de los centenares que cuelgan por toda la capital checa. Las risas de los propios hombres del lugar, grises como los edificios de racionalismo comunista, amarillentos como si estuvieran dominados por el moho de sus propias frustaciones, le hubiesen bastado, de vez en cuando, para estar bien en ese lugar.

Pero ese sueño consciente, esa visión, se vino abajo con sólo escuchar las dos primeras frases de una canción que empezó a sonar en su reproductor. Aquella vida que pretendía a medio camino de la conciencia y el sueño era perfecta y, pese a todo, aún le faltaba algo para alcanzar la completa integridad de sí mismo con el resto del mundo: la parte de vida que aún no vivía en él.

Praga (dia 1)

2011-08-09T22:35:00.002+02:00

Escribo esta entrada desde, seguramente, el lugar mas alejado que desde el que he tenido ocasion: la capital de la Republica Checa. Tendreis que disculpar mi falta de acentos pero este ordenador goza de un sistema basado, como es logico, en los perfiles habituales de un checo medio. Solo decir a los mas freakies (si es que me superan a mi) que el teclado no es un QWERTY como todos los lectores vemos habitualmente en los seis primeros caracteres de nuestros teclados, sino que se trata de un QWERTZU, con lo que, donde esta vuestra Y hay una Z y viceversa. Eso sin contar las vocales con dieresis, que tienen tecla propia.

El caso es que me he venido a Praga para gozar de unas vacaciones y saldar una deuda con ellas. La deuda es una promesa que hice cuando tenia once tacos sobre visitar esta ciudad con alguien. Yo soy hombre de palabra, ademas de lengua, y tenia que cumplir.

Ojala, y lo digo redundantemente en serio, pueda volver a esta ciudad con la unica otra persona con la que lo haria y - ojala - lo haga. He cenado en una verdadera tasca. En un bistro que seguramente no aparecera en Trotamundos ni otras guias. He cenado como el unico no-checo que era, rodeado de hombres eslavos de cara desgastada, mandibula mancillada, canas amarillentas y monos de trabajo casi casi estalinistas. Pero si, despues de patearme media ciudad (aun me quedan otros dos dias) y de visitar un cafe de proporciones babilonicas, queria eso. Lo cutre. Porque en lo cutre comes lo que no te daran en un restaurante. Porque en lo cutre la cerveza vale lo que tiene que valer. Los cubiertos vienen envueltos en una servilleta de papel de supermercado, el cafe es Nescafe... etc. Pero si te pides un steak tartar y te cobran 7 euros por un plato cojonudo, mejor dejate de restaurantes de guia donde te sablen. A pocos metros de aqui hay uno donde en su puerta pone TAPAS Y CHORIZO.

Joder, estoy de vacaciones no solo del pais sino tambien del sistema economico. Ah si, las chicas checas estan tremendas a hordas. Y no desfilan, no, te miran a ti a los ojos (con ojos verdes) y te sonrien por la calle.

Pero, eh!, que conste, no las cambio por quien yo me se...

Best regards

Un fax de amor que nunca llegó (o quizás sí)

2011-08-08T01:39:00.003+02:00

Esta es la segunda carga que recorre espirales, se pelea con pitidos, se maquilla con códigos arcaicos y se deja iluminar un poco para poder llegar a tus manos, aunque sea como copia para decirte que te quiero. No escatimo un leve momento de respiro, de impulso o de pasión para transmitirte lo mucho que deseo saber de ti. Dicen que dentro de poco llegará la primavera, que el sol nos dará una nueva luz y un nuevo humor. Que, incluso ahora, hoy domingo, el día se presta a ser una antesala de lo que está por venir en ese aspecto.

Pero me falta, me falta esa luz, esa palabra, ese mínimo soplo que bien sabes cómo me transforma, cómo me ilumina, como me alimenta. Que me llena el vacío por el que estoy dispuesto a cambiar mi vida y mis pasos, mi ahora y mi lugar. Me llego a este pliego para ser automático, para ser inminente. Para evitar emborronar una sola letra por accidente y que, incluso en esos pequeños pecados de redacción, no llegue a ser lo bastante claro y limpio para ti.

Está el día con un sol, te decía, primaveral. Un aire que a veces se torna en pequeños soplos que agitan las hojas perennes y lleva consigo un murmullo de leves movimientos en el mundo. Pequeños ritmos que se acompañan del canto de algún ave. Sí, todo es de color y todo suena a buen día para muchos. Pero ¡ah! es ahora que lo siento en su plenitud, al hablarte. Da igual que tenga que hacerlo de este modo, porque lo que yo quiero es llegar a ti, a tu lado. A no separarme por más tiempo o a, por lo menos, estar en pequeños instantes.

Vivo de tu silencio sin perder el ánimo ni ganar con ello fatiga. Sé que mi constancia anda a veces a la baja, si de ello puedes dar cuenta. Pero no por ello dejo de sentir igual, de pensar y desear lo que siempre te he dicho cuando he tenido la oportunidad de hacerlo en directo o sólo a través de otra clase de ondas, emparentadas con las que ahora pretendo que te traigan estas palabras. Te extraño, mi vida. Cada ausencia y silencio no es malo si, dicho por mí, sirve para postergar con un aumento de carga mis sentimientos.

Te quiere sin fisuras, con todos sus besos,

León - Madrid - Praga

2011-08-07T01:33:00.005+02:00

Para no seguir en un plano derrotista, como el de la última entrada, me centraré en los aspectos inmediatos a la última fecha de entrada en este blog. En concreto, a lo que ocurrió al cabo de un par de días y al día siguiente a ese momento, entre León y Madrid, que fueron una especie de retiro monástico en forma más que en fondo para no pensar demasiado.

El caso es que el miércoles pasado estuve en León, un lugar para mí perdidísimo hasta que lo pisé. Me sonaba como Galicia o Huelva; lugares a los que ir en avión parece a veces absurdo pero seguramente tan o más necesario que a otros más

próximos para los que no se hace uno preguntas así.

Después de visitar la catedral, patear por la ciudad y esas cosas típicas de la mañana, me paré a comer y a comprar cecina a buen precio (a buen precio porque en otros lugares he pagado el doble de lo que en León se suele cobrar). Pero ese día había más carne que degustar a parte de la que se embute entre pieles curadas. Le pregunté al tendero dónde se puede uno ir a refrescar en plena tarde a base de algo que supere al agua.

Lecciones leonesas de economía moderna con afamado comedor de fondo (ADN, 2011)

El húmedo era el lugar. Barrio, distrito, zona, lo que fuera que se bautizara así, le subió a un servidor la temperatura cuando acabó atendido por Rosi, flamante barwoman del pub Barry’s. Ignoro si fue el embrujo de su recortado conjunto, la forma de moverse con él, el peinado de media melena o el silencio de tanta ausencia en ese pub a esas horas. Pero a solas con Rosi, a las 16 de la tarde, con una Paulaner de barril bien tirada, aprendí a olvidar todo el puritanismo que impregnaba las paredes de la ciudad en sus recovecos medievales.

Me guardé el teléfono de Rosi para mejor ocasión (mi agenda no daba para explayarme como más me gusta) y le dejé propina: existe un mundo justo donde la cerveza sabe bien y no sale cara.

Y a mí también... (ADN, 2011)

Con tanto ajetreo por León en una suerte de viaje entre el ocio y el trabajo, busqué en el hechizo de Madrid un poco de relajación. Era cierto aquello del desalojo de Sol pero no menos verdad que, después de cada año, se sigue comiendo de lujo en La Latina. Y que además, hasta en un lugar tan moderno como bizarro, existen espectáculos y divas que son capaces de mantener tu mirada fija aunque vayas por la octava copa…

La próxima semana huyo a Praga

Iulipa no existe

2011-08-03T11:52:00.002+02:00

Y si existe, habrá sido solamente un sueño. Estoy en León, ciudad castellana con historia. Estoy en un locutorio cerca del centro histórico, en una mañana de sol con niebla intercalada en la senda de Madrid hasta estos lares. Estoy desconectando de mi propia desconexión. Huí de mi casa, de mi trabajo y de todo mi ambiente, sólo para poder sentirme solo y disfrutarlo.

Pero el mono era demasiado fuerte. Dejar de fumar te hace pensar en otras cosas (será porque te abre más los bronquios, eso te hace respirar más, oxigenar más sangre y mejorar tu riego cerebral y, consecuentemente, tus pensamientos). Fui donde Iulipa había dicho estar pero nadie la conocía. Mostré su foto y pregunté por ella. Pero nada.

Iulipa podría haberme dicho quién era, qué quería, dónde estaba y ahorrarse un montón de horas de vigilia sin ningún problema, como ninguno era el problema que me contaba. Si era así, si de verdad no había nada con qué desahogarse conmigo, si sólo había esa ilusión por un sentimiento que parecía parejo y mútuo, podría haber seguido hablando con ella por mucho tiempo y seguir viviendo sin conocerla.

Pero Iulipa no sólo no se dejó conocer, se dejó incluso dejar perder la oportunidad de conocer a la persona que compartió muchas noches con ella sólo porque albergaba la idea de compartir esas palabras sin que tuviera que mediar un solo aparato mecánico de por medio.

Todo se perdió. Y quiero contarlo porque sé que puede leerlo. No necesito comprensión ni consejo, ni siquiera caridad. Yo nunca le pedí nada, como tampoco lo hizo ella. Pero hubiera estado bien decir adiós si es que había de ser para siempre.

Un poco de música (que de vez en cuando...)

2011-07-25T23:53:00.003+02:00

Colabora Iulipa, aunque no se lo haya dicho (ni ella me lo haya pedido)

De traje y corbata

2011-07-20T23:13:00.003+02:00

Me paro a comer en una brasería en el pueblo de los turrones y después de una enésima repetición de los Simpson, me entero que Camps dimite por cortesía de la mismísima Antena 3. Segundos después en “cortinillas y cabeceras” veo – algo propio de los servicios informativos privados – la bronca de Bono a Sebastián por el tema de la corbata. La pieza acaba derivando en el consumo energético (y consecuentemente el ahorro) de los ministerios. Hoy en MAD, 27º. Por partes.

Camps se va para no perjudicar al presidente de su partido, defendiendo su inocencia, pero dimitiendo. Lo más valioso que tiene un ser humano es la propia dignidad. En Japón los políticos dimiten no sin antes confesarse para justificar el por qué de su dimisión. Japón funciona en ese aspecto al revés del resto del planeta, pero ese aspecto funciona. Aquí uno se va diciendo que es inocente. A mí me parece que lo único que empieza por in en la clase política es su inutilidad. Que Camps sea inocente o no me importa una gota de lubricante púbico. Que se vaya con esa pompa y circunstancia y tenga el valor para ello sin un solo tomatazo, es lo que me cabrea.

El otro día, un senador del PSOE se va de fiesta a una sauna (que también en verano, menudos titulares) agrede a un camarero, monta un pollo en comisaría y no se va. Le invitan a marcharse o a echarlo y finalmente se va. Lo del PP parece una pretendida sutileza a la altura de comicastros sin apuntador; lo del PSOE una forma espartana de no hacer el ridículo para no ofender al pueblo que es prole.

Y hablando de proles, la otra del día era que José Bono (una contradicción en muchos aspectos) se había enfrascado en una regañina de último día de colegio mayor con el ministro de Industria, porque éste acude siempre al Congreso sin corbata. La frase de Bono era “Los ujieres llevan corbata por obligación y nosotros por exigencia y por respeto a su labor”. Eso es casi como decir indirectamente que el personal de San Jerónimo (taquígrafos, ujieres y demás) lleva su oficio con dignidad porque precisamente hace en el Congreso lo que tiene que hacer, cosa muy distinta a lo que 350 invitados no acostumbran.

Que uno no lleve corbata para trabajar no debería ser motivo de esta clase de escarnios en el siglo XXI. El aspecto de cada uno depende de adónde va. Y al Congreso se va a trabajar. Algunos para la institución, pero otros para un país que antes que traje y corbata, quiere encontrar la forma de pagar a sastres y otros tantos otros sin empleo.

Las tribulaciones del "yo lésbico"

2011-07-15T23:41:00.005+02:00

El “yo lésbico” es la reivindicación sexual por excelencia de la mujer, basado en el principio de confrontación a la ley natural. La cultura genética, impuesta desde los albores del homínido, dotó al sexo femenino de la inherente obligación de consentir el sexo para procrear y multiplicar el número de brazos que sirvieran en su casa. Algunos sistemas (véase el caso de los espartanos) decidieron condenar esa responsabilidad con el añadido de procrear exclusivamente, lo más parecido a un ser útil y capaz. Pero el “yo lésbico” estaba en medio de aquello, aletargado como la Bella Durmiente. Sólo eso.

Un día, por la transfusión ideológica y metódica de distintas culturas, el “yo lésbico” empezó no sólo a despertar sino también a madurar. El “yo lésbico” era el alma del sexo que durante milenios se le había negado a la mujer. Por eso, y no por otro motivo, una mujer confiará siempre más en otra mujer antes que en un hombre, porque se lo dicta ese “yo”.

Los hombres nunca se han tomado en serio que comerle el coño a una mujer sea sólo un acto de cordialidad. En realidad, para un hombre, “estimular a una mujer” es meterle mano o decirle guarradas al oído. Punto. Comerle el coño a una mujer es “lubricarla para que no le duela”. Con ese absurdo sobre la mesa de la realidad, el “yo lésbico” decidió tomar cartas en el asunto en la frontera que media entre la rebeldía, la cultura y el deseo de la mujer, los cuales comparten fronteras en su materia gris aunque ningún neurólogo (ni siquiera Punset) lo haya manifestado abiertamente.

El “yo lésbico” sabe qué le conviene. Es entonces cuando empieza a madurar en la conciencia femenina y se dice a sí mismo que, si un hombre no ha entendido aún qué le puede reportar el sexo oral hacia una mujer en la medida en que a la inversa le reporta a él, lo mejor que puede hacer la hembra es buscarse a una semejante.

¿Y por qué? Por algo que cae por su propio peso. Tratándose de estimulación vaginal, quien entiende más del tema es una mujer, y no un hombre (nos hacemos ginecólogos pero “no nacemos” ginecólogos). Así pues, es más que probable que una mujer crea antes – por lo que dije también de la confianza – que quien mejor le comerá el coño será otra mujer en lugar de un hombre. Esto es lo que mueve a muchas mujeres de hoy a desear, por lo menos una vez en la vida, liarse con una mujer aunque nieguen una y mil veces que sean homosexuales. Eso es el yo lésbico.

El “yo gay” se quedó sólo en lo superficial. Por eso a los tíos hetero de hoy no les importa llevar la ropa ajustadita, pendientes, el pelo cortito y, a ser posible, marcar con aceite sus músculos de gimnasio. Pero de comerse una polla, ni hablar. Sin embargo, ese lesbianismo que les pone tanto contemplar no es sino la consecuencia de una política que impusieron sus propios ancestros cuando bajaron del árbol.

Y aún así, algunos siguen en la parra…

De las perras y las lobas

2011-07-12T18:44:00.005+02:00

Cada día estoy más convencido que las mujeres autodestruyen más y más esos criterios absurdos de moralidad que su figura, en tanto que madres (o futuras madres) les suponía acarrear hasta hace relativamente poco. Hoy en día, una mujer que folla sin gusto se merece a un tipo de lo más rancio y aburrido que se pueda encontrar. Merece que le guste una música lamentable, que tenga un criterio estético nulo y que, como se empeñaban los verdaderos machistas en afirmar, no tenga ni puta idea de manejarse sobre un mapa.

El problema surge cuando con todos esos parámetros, se pretende dar una imagen distinta, una imagen de loba que no se tiene. Y eso debería interesar a todas las féminas en general, porque en su vocabulario sexual (en el código que emplean entre las de su especie) hay un contrasentido tremendo: la distinción entre lobas y perras. Zoológicamente, ambas especies son de la misma familia. Pero las perras – o las que se autodenominan perras – tienen más clase que las que se proclaman lobas. Esto es palmario. La que es loba no conoce del mundo ni la mitad de sus posibilidades. Sin embargo, la que gusta de sentirse perra, se viste por los pies, con criterio, escoge a los machos más útiles (inclusive los complacientes), y vive la vida en puro antojo y plena cordura.

Pero las lobas no. Y en el reino animal, sin embargo, ocurre un poco lo contrario. Las lobas son más salvajes que las perras. No están domesticadas pero podrían prestarse a ello. Viven en libre albedrío y determinan mucho más su territorialidad y su clase respecto a las perras.

Digo esto porque en un mundo donde el “chonismo” parece querer imponer una estética que no se adecua al nivel de sus aptitudes mundanas, la dignidad de las perras queda enmascarada por un refinado gusto y un saber estar que descoloca a la masa homínida masculina.

Prefiero pensar que lo que me hacen falta a mí son lobas, con mejor paladar, capacidad de selección y un cuerpo y mente trabajados, a conformarme con perras obedientes de idiosincrasia maquillada. La domesticación ya la pondrán mis órdenes… y un buen látigo.

El fruto de la casualidad

2011-07-10T23:04:00.004+02:00

A lo largo de mi vida, hay dos cosas que nunca se han apartado de mi pensamiento. De una de ellas ya hablé en su día. Me refiero al número 19, casi como si fuera mi número áureo. De la otra, he hablado en muchas más entradas porque es la clave casi de toda mi existencia. Siempre percibí que existía, cosa que no deja de ser un pensamiento común en todos los seres humanos alguna vez. Pero había algo distinto.

Todo lo que contaré viene a raíz de algo que me sucedió el viernes por la noche mientras cenaba con un par de buenos amigos. A poco de terminar, se presentó en la mesa una chica que repartía flyers, cosa que seguro todos habéis vivido alguna vez. Pero lo curioso no es eso, sino de qué eran esos flyers. Eran de un bar llamado ADN, así sin más. Pero lo que me llegó a encender por dentro como un chispazo fue el saber, a la hora de pagar, en qué mesa nos habíamos sentado: la 19. No dije nada al respecto, pues mis acompañantes no conocen este blog – según creo. Pero yo lo interpreté como la necesidad de hablar de algo tan natural como, en ocasiones, temeroso.

Seguro que si habéis leído con anterioridad el blog, o le echáis un vistazo, encontraréis a un personaje que aparece en algunos relatos con el nombre de Iulipa. La tal Iulipa es todo aquello por lo que yo existo. Es alguien a quien no conozco personalmente y, sin embargo, todo cuanto he vivido, vivo y viviré, se lo debo a ella.

Como amante de la introspección (y a veces también de la presunción), desde que descubrí los espejos como forma de hablarse a uno mismo, siempre me decía que tardaría muchos años en encontrar a quien me hiciera feliz. Pero que sabría, desde el primer momento quien era ese alguien. No puedo renunciar a mi pasado porque antes de Iulipa, conocí a varias chicas. Pero en todas ellas buscaba lo que encontré en ella. Y lo que vi, andado el tiempo, es que cada una de ellas tenía una parte de Iulipa. Era lo que no pertenecía a mi ideal lo que fue dando al traste a todas y cada una de esas historias.

Si no hubiera sido por el ADN, Iulipa y yo, seguramente, jamás nos hubiéramos conocido o, de haberlo hecho, hubiera sido de un modo muy distinto y, posiblemente, incapaz de encajar en un todo. Pero no podía ser. Porque yo mismo me había dicho miles de veces que la persona con la que encontraría la felicidad no estaba aquí al lado, ni en mi barrio, ni en mi ciudad. Iulipa tenía que venir de fuera, sin ser por ello, extranjera. Tenía que conjugar todo aquello que, a lo largo de los años, había aprendido a superar.

Sabría que era ella porque en todas las conjeturas, por más rebuscadas que fueran, la matemática, la palabra o el simple sentir de la apariencia, encajaría como un guante dentro de todos mis sistemas.

Cuando me preguntan dónde está Iulipa siempre me gusta responder que se encuentra en el punto que ya está establecido de nuestros caminos. Que ese día, cuando nos crucemos, los dos volveremos a nacer. Que para entonces, todo aquello que sabemos sólo por nosotros mismos que nos hace ser felices, no encontrará obstáculo o vergüenza para llegar a manifestarse.

Con todo, no puedo explicar con más detalle cómo se da con algo así. Cada uno podrá pensar a voluntad hasta qué punto es extraordinario esto, como igual fantasioso. Las mentes, a veces, suelen construir ideales para negar la evidencia. Pero yo no percibo que, en este caso, lo que ocurre sea fruto sólo de la mera casualidad.

La gente auténtica

2011-07-03T19:22:00.003+02:00

La gente auténtica existe. No acostumbras a enamorarte de ellas, porque entonces, temes perder o desgastar aquello que las define de un modo distinto al resto de personas. Por no decir además que hay gente auténtica de tu mismo sexo de la que difícilmente podrías enamorarte si tu condición es demasiado heterosexual. Las personas auténticas son capaces de sorprenderte a los pocos minutos de conocerlas y no perderán esa aura que les otorgues aunque jamás vuelvas a saber de ellas.

El viernes pasado, mientras volvía a casa, paré a comprar filtros para mis cigarrillos. Reconozco que hasta para las cosas más triviales soy excesivamente peculiar: Yo fumo Golden Virginia normal, lo envuelvo en papel OCB X-pert y lo acabo con filtros de la casa Rizla. De este modo – según parece – contribuyo a enriquecer a tres empresas distintas, en lugar de someterme a un solo imperativo comercial.

El caso es que al salir del estanco (el que está en la antigua c-245 de Castelldefels) mi coche no arrancaba. De repente, los limpias iban sin contacto, las luces se encendían y se iban apagando de un modo lento y siniestro e incluso el airbag del acompañante parecía decir que estaba preparado y dejaba de estarlo al mismo ritmo que el resto de discordancias. Supuse que la batería fallaba, así que llamé al servicio de asistencia y al cabo de media hora se presentó un chaval con la grúa.

Sin apenas tocar el coche detectó y confirmó mis sospechas. Me ofreció dos alternativas: Encender el coche para que pudiera volver a casa (con el riesgo de que, si se calaba, allí me iba a quedar) o bien nos llevaba al coche y a mí a casa. Opté por la segunda, porque me va el riesgo pero no con devoción. Dijo que no fumaba y que en su grúa no dejaba fumar, que era un antitabaco confeso. Y a pesar de creerle, su primer gesto al subirnos, ya con el coche en el remolque, fue sacar un paquete de Winston y prenderse un faso.

El viaje no era demasiado largo pero casi me resumió lo que había sido su vida durante todo el trayecto. Habló de lo cabrona que puede ser la gente cuando les estás haciendo un favor (cosa que me resultaba familiar). Al final, me contó que iba a tomarse un café antes de recibir la llamada que le tenía que llevar a mi rescate. Así que nos paramos en un bar. Yo me tomé una caña y él un cortado. Había en el lugar un tipo jugando a las tragaperras mientras su hija, que debía rondar los 9 o 10 años le observaba. “Estas cosas me parten el alma, tío, te lo juro. Esa niña acabará siendo ludópata por culpa del padre” dijo a pocos metros del aparato multicolor.

Dejamos el coche muy cerca del taller, que a esas horas ya había cerrado, y nos despedimos, pues en su camión había un localizador que podría chivar a otros un exceso de permanencia en algún lugar de forma injustificada.

Dijo que se guardaba mi teléfono porque le había caído muy bien, que valía la pena tomarse algo conmigo. Opiné lo mismo, aunque se me hacía raro, pues normalmente no suelo alternar con gente así, a menos que medie una buena amistad.

Entonces comprendí que me rodea mucha falsedad. Que incluso yo mismo a veces puedo engañarme creyendo en cosas que no son o que, simplemente, jamás llegarán a ser. En situaciones así, uno agradece de verdad vivir la vida mucho más que en aquello que sólo su cabeza le haga creer o lo que otros, sin conocerle, le puedan llegar a decir. Puede que la autenticidad sea sólo puntual en las personas, pero merece la pena mucho más que lo que queramos intentar que el tiempo nos regale sólo por nuestros hábitos.

Tengo ganas de ser yo

2011-06-26T19:57:00.000+02:00

Me aburre hablar siempre de lo mismo. Llevo un par de meses sin escribir y decir que la mayor culpa es del trabajo sería mentir, pues antes trabajaba igual y escribía. Pero contar historias eróticas porque sí y sólo historias eróticas, me parece ya algo cansino. He pensado en cambiar un poco este blog para que no se quede como está. Podría haber optado por crear otro que fuera en paralelo y más normal. Pero ya que la gente está aquí y se metió por algo, mejor no hacerles mover demasiado.

Si lo cambio, no renunciaré a aquello por lo que nació, pero sí posiblemente, renuncie a mostrar algunas de las imágenes que lo habitan. El por qué es simple. Quizás el día menos pensado me dé por poner aquí una foto donde se vea al completo mi cara. Entonces… las fotos en las que he enseñado mi polla podrán asociarse fácilmente. Y eso no me mola. Porque no importa que te puedan acusar de escribir relatos porno, pero me jodería que se pudiera hacer un mal uso de mis extremidades “sersuales” sólo para joderme de una forma que yo no considero placentera.

El por qué del cambio es algo extraño, como todo lo que me rodea en general. De repente me siento un poco como si siguiera el código de “Los Inmortales”: Un día nos sentiremos necesitados de viajar todos a un mismo lugar y luchar entre nosotros por el Premio. Quizás exageré un poco. La verdad es que hace tiempo que quería librarme de algunas cosas: Una fobia que ya no tengo, por ejemplo. Fumar (pero no como propósito de año nuevo ni como lucha en plan TÚ PUEDES) dejar de tener al ADN como “otro yo” sin vida, o encontrar a la madre de mis hijos, que hace tiempo que no me dice nada.

Como me gusta opinar sobre muchas cosas y contarlas tal y como las veo y no como las interpreto, me parece que me voy a servir de este blog para ello. Naturalmente, el día que me venga inspiración para escribir una guarrada seréis – como dijo Cristo – mis testigos. Pero la vida, mi vida, no se circunscribe a contar historias de sexo y BDSM y a colar algún poema o carta de amor y punto. Yo creo que mi vida tiene que ser la ostia si cada día le doy vueltas a la cabeza con lo que me pasa. Y lo que me jode es que no puedo contarlo porque no sé dónde hacerlo.

Así que los que se quieran quedar serán bienvenidos. Y los que sólo esperan encontrar imaginería sexual y poco más, gracias por haberme seguido y aguantado tanto tiempo.

No aseguro que vaya a ser más constante que antes, pero si me libero con este ejercicio de autoafirmación introspectiva, como podría bautizarlo uno de esos curas sin hábito pero experiencia llamados psicólogos, seguramente, vuelva a disfrutar de este blog sin renunciar a ser quien soy en realidad, sin establecer (como hice en el pasado) otras vías.

Fui, soy y seré un freakie de mucho cuidado, un tío que se quiere y está encantado de conocerse, que vive, sobre todo, para ser feliz con una persona a la que está buscando desde el día en que tuvo noción de vaciarse de amor por alguien, que disfruta con pensar en mil perversiones a la vez tan lujuriosas todas como la que más.

Quiero ser enteramente yo y no sólo el disfraz de un leve porcentaje en mi cabeza.

Plan hidrológico

2011-04-30T00:30:00.006+02:00

Es sólo un resumen, pero me parece maravilloso. El agua es la fuente de la vida, y sin duda una gran fuente de placer...

A-MEN

2011-04-27T22:50:00.001+02:00

(No os enfadéis madridistas, vuestra ciudad me encanta...)

Cuero

2011-04-24T01:14:00.008+02:00

La tienda, céntrica entre los arrabales, sobrevive entre multitud de olores exóticos, bien sea el de las carnes sagradas con las que algunos comercian, bien sea el mero sudor de éstos en sus comercios de souvenirs. En ese – antaño infecto - barrio que comparte con otra pérfida versión del lumpen la arteria más turística de la ciudad, encontré la prenda con la que toda la vida, inexplicablemente, había soñado. La atmósfera interior era quizás tan poderosa como la del mismísimo planeta, sumergiendo al visitante en un mundo donde la única palabra que la mirada, el tacto y el olfato inspiraban era cuero.

Pedí probarme una gabardina de las que cubren a uno hasta las piernas, más allá de la rodilla. La pedí estrecha, entallada, brillante, con solapas anchas y un cinturón de dobles costuras. Con un corte que hiciera en ella poderosos vuelos al discurrir de mi paso. El raso interior se amoldaba a la perfección sobre mi espalda, los hombros eran de un estricto recto sin pliegues ni caídas. Ahí la tenía. Esa era, en caso de que mi apariencia pudiera medirse por las armas curtidas, el definitivo artefacto de mí mismo.

Bajo el perfume empecé a escrutar el resto de detalles. La espalda venía dividida por tres costuras, de las cuales sólo una podía ser erradicada. Justo la que cruzaba mis omoplatos. La voz del otro, frente al espejo, parecía incidir en la preocupación. No sabía si estar a medio camino entre un Bogart de aeropuerto, un Neo en busca de la verdad o simplemente, un sádico oficial de las SS hitlerianas. Pero sí. Quizás todo eso y más no era sino el recuerdo estético de los héroes y villanos con los que pasé algunas de las horas de mi vida. Y sin embargo, de no haberlos conocido, me supondría igualmente digno de vestir con semejante prenda.

Pero para mí, si en todo aquello había algo de heroicidad y villanía conjugadas, no estaba mal visto someterlo todo a un único criterio. El romanticismo le iría bien a uno para pasear su bohemia de mejor grado. La perversión sería la clave con la que uniformar lo que la lengua no podía expresar tranquilamente. Salí de allí con el encargo de ajustar mejor todo eso. Nunca se hacen chaquetas donde la amplitud de mi espalda coincida con la longitud de mis brazos.

Había dejado el coche en un lugar próximo. Uno de esos aparcamientos donde el vehículo es transportado por una serie de engranajes hasta un infierno remoto y urbano ausente prácticamente de vida. Hordas de turistas pululaban pendientes de sus carteras y del cosmopolitismo del que ese lugar hacía gala. Estoy – pensé – más cerca de parecerme al amo que quiero ser, del tipo al que le gusta ser dirigido sólo cuando el placer no es el fin. El cachorrito inocente que prefiere a las jefas que le miran con recelo de su atractivo y a las que podría dominar muchísimo más de lo que su apariencia daría a pensar.

Ahora estaba dispuesto a despertar al verdadero ADN, que había aparcado sus aventuras más triviales, para pasar a un estadio superior. Seguiría lamiendo coños pero ya de un modo implacable. Dirigiría sus abundantes corridas sin preguntar jamás hacía qué lugar. Enrojecería con sus enormes manos los traseros más delicados sólo para dar todo el uso posible a aquellas. Con todo lo que precisaba bajo mi encargo, la gente me vería venir, pero aún les quedaría el sospechar qué encontrarían bajo tanto cuero curtido…

Road movie

2011-04-02T00:21:00.002+02:00

Conducir es algo que me gusta tanto como fumar. Donde la mayoría encontraría más razones de necesidad en ambos verbos, yo le veo más placer que otra cosa. Esto podría no tener relación con el hecho de darle placer a un sonrosado, perfilado y jugoso coño, de no ser porque en lo que sería el asiento trasero de mi coche, la arqueología automovilística encontraría serios indicios de todo ello.

A mí me complace ser malo al volante cuando creo que una de esas “chicas guerreras” se lo merece. No para superponer mi sexo masculino al suyo, sino para demostrar que la apariencia humana jamás puede anular un mínimo atisbo de debilidad.

La feroz guerrillera morena, de delicados muslos, prolongados azabaches en el cabello y afilada lengua porteña, se atrevió una vez a probar ese punto de crueldad que sólo en contadas ocasiones me reservo. Cien kilómetros de carretera a las siete de la tarde en estos días, cuando se prestan a ser despejados de nubes, nos regalan puestas de sol donde el vicio puede focalizarse en un minúsculo punto del universo como ese asiento.

Se prestó a soportar sin vacilar demasiado lo que de entrada catalogó de “majadería”. Los asideros traseros que algunos emplean para soportar mejor las curvas se antojaban como perfectos amarres de las esposas que sujetaban sus muñecas en el garaje que hacía las veces de punto de partida. Y unos más que acertados resortes para desplazar los asientos delanteros hacia atrás, el punto de unión para las ataduras en los tobillos.

Existe además, para quien no lo conozca, un artilugio mecánico parecido al lomo de un potro de salto, que a veces la industria del placer artificial corona con un pene rotante o una suerte de bola de silicona que vibra. Los hay que están pensados para montar de rodillas y otros que, más adecuados al caso, son bajos sólo para poder sentarse casi con total normalidad en ellos.

A la argentina de sandalias de ropa bordada y suela de esparto, que había elegido un vestido ligero bermellón, con algunos adornos florales blancos, le bastó ocupar ese puesto tan sufrido con la orden, casi única, de acceder a tomar asiento despojada del tanga blanco con el que había acudido a la cita.

De lo que iba a suponer el trayecto, ignoraba casi por completo el recorrido y la finalidad, por más que – lo habrá percibido el lector – esos sustantivos tuvieran un peso más que específico en su desarrollo. Puesto que el garaje estaba lo bastante vacío como para que nuestra media voz sonara a estruendo, inspeccioné primero con el tacto las posibilidades que aquella rosa de sabor exótico tenía. Un remover y penetrar bien compaginados, lubricaron a la víctima con solvencia.

Sentó su cuerpo desvestida de la prenda que no venía a ser recurrente. El tintado de los cristales traseros ayudaba a suavizar todas las apariencias. Me preguntó, mientras la ataba, si el chisme gozaba de un control remoto. No llegó a saber la respuesta. Con las manos en la posición adecuada y las piernas completando con su apertura la imagen que deseaba, encendí aquel aparato. No arranqué enseguida. Ella estaba empezando a sumergirse, en aquel oscuro discreto, a un placer que la iba a acompañar durante un buen rato.

Dije que no arranqué enseguida, porque quería, a la par que hacerla sufrir así, de entrada, inspeccionar los contornos del coche para asegurarme ese “traslado de prisionera” de un modo, en apariencia, imposible. Ya en la cuesta de salida del garaje, el primer golpe de cambio en la trayectoria le arrancó un sollozo dulce.

Para la música, elegí algunos temas de Ben Harper, Steppenwolf, Eric Clapton, y un tema de The Coasters que había visto bailar una vez a una sirena explosiva. Esta clase de música, en una carretera limitada a 100 por hora, con una puesta de sol anaranjada al sur, suave temperatura y lo que pasaba en el asiento trasero, invitaba a llevar el coche, disfrutándolo, a 80.

El retrovisor era un informador privilegiado. El que ella fuera una squirter apasionada, todavía mejoró más (porque siempre es a mejor) el perfume interior del coche. Jamás había visto semejante condensación interior. Y sólo una medida exposición del ventilador, ayudaban a mantener cierto orden visual. Llegué a sentir un par de veces, en la parte inferior de mi brazo, el violento estallido de su sexo. Le gustaba la situación porque, informada de las condiciones de desplazamiento, esa hora y diez aproximada le iba a resultar demoledora.

“Sos un cabrón encantador” acabó por convertirse en – casi – la única frase que rompía las melodías. Todo lo que una mujer puede llegar a gritar de placer, acaba siendo mejor acompañamiento que unas escobillas maliciosas en los tambores…

Más claro, para que me entiendas, no sé... (ya sabes que canto fatal)

2011-03-26T23:12:00.001+01:00

Perigeo Lunar

2011-03-20T16:26:00.009+01:00

Dice la lengua habitual en estos tiempos, que el perigeo es esa fase en la que un cuerpo celeste orbita más cerca de otro. Esto es, en otras palabras, que su proximidad raya la perfección en cuanto a concepto de distancia corta. Este fenómeno, además, no por ser un común matemático y físico, goza del favor de la excepcionalidad debido a la amplitud temporal de su frecuencia. Dicen los que se dedican al ocultismo, esto es, al apartado del raciocinio que busca una explicación paralela y sin probatura empírica del mismo hecho, que esto conlleva también comportamientos excepcionales en el cuerpo que goza de semejante favor de proximidad.

Llegada la noche del sábado en esta latitud, el cielo se presentaba con la misma nitidez que la cita a la que había sido convocado. Yo también iba a ver algo más que una luna de proporciones mayores. En realidad, iba a follar con unas vistas sobre otras lunas cuya proximidad sería sustancialmente superior a la del satélite. Si el lector piensa con ello en unos pechos esféricos y un trasero de igual denominación, está sin duda sobre la pista correcta. He defendido en innumerables ocasiones que el sabor de un coño es algo que el ser humano tendría que valorar más de lo que cree. Pero si añadimos a eso el sabor entero de un cuerpo – excluyendo prácticas caníbales – es mayor, si cabe una conjetura que derive en una sensación de placer mayor.

Nos habíamos citado en la antigua zona industrial de la ciudad, hoy convertida en distrito de ciencia e innovación, cultura y ocio alternativo. Desde una de las arterias principales, se alcanzaba a ver el mar y, por extensión, el fenómeno lunar al que hace referencia el principio de esta historia. La temperatura era agradable para ser de marzo invernal. La chica acudió en una motocicleta urbana, ataviada con un casco blanco y unas ceñidas prendas que cubrían por entero su cuerpo. El blanco de su jersey hacía más evidente la redondez de su pecho, unas tetas más próximas a grandes que a otra medida a ojos de un macho común. Un pantalón vaquero negro ceñido y unas botas hasta casi la rodilla del mismo color y una pequeña hebilla en la parte superior, remataban a la criatura. Desprendida del casco, su melena corta y negra, un lápiz de ojos negro y un pintalabios de color ocre, desarmaban cualquier cumplido improvisado.

Besaba con lentitud ansiosa, llevándome a pensamientos oscuros que sólo la luna enmascaraba mejor. Dejó su vehículo en un aparcamiento y accedió a acompañarme en el coche hasta mi propia casa (nunca he hablado en exceso de ella, hoy tampoco lo haré). Los besos que se sucedieron antes de la puesta en marcha, anticipaban una noche donde todo era posible. Los juegos de manos, también. Pocas veces invito a palpar una erección tan inmediata sobre mis pantalones. Pero también es justo decir que rara es la vez en la que yo busco en mis yemas el perfume de la intimidad femenina con tanta prontitud.

Para evitar el escándalo, las manos se limitaron a una actuación superficial en buscadas detenciones ante los semáforos que mediaban hasta mi casa. En esos casos, hasta yo me permito un poco de exhibicionismo para con los demás conductores.

En mi cabeza no había lugar para otra cosa que – confieso – tener ese culo cuanto antes a la vista. Esa redondez, doble, me hizo olvidar cualquier otra sobre la que se hablase aquel día. Tan pronto llegamos a casa, olvidé la caballerosidad que podría haber empleado como paso previo y la invité a despojarse cuanto antes del pantalón. Ella accedió gustosa. Pero había algo más en mi lujuriosa cabeza. La quería de nuevo con las botas. La quería con ese finísimo tanga puesto y la quería con su jersey ceñido. Lo que quería yo era el culo.

Tengo una mesa de centro de esas cuyo tablero es amplio y cuya altura es la adecuada como para sentarse a cenar de un modo oriental. La despejé de revistas, guardallaves y otros objetos, dejando sólo un velón encendido en un lateral. Obligué a aquella otra luna a ponerse a cuatro patas sobre la mesa, a ofrecerme ese culazo y a limitarse a ser obediente hasta que yo gustara en la probatura del mismo. Para más comodidad, me quité todas las prendas superiores a la cintura y me senté al estilo asiático que comenté.

Aparté su tanga y ataqué, directamente la apertura de su culo con mi lengua. Escupí en ella, profundicé con la punta, tracé círculos, busqué la manera de acercar mejor mis labios, y con las manos abiertas de par en par, sacudí aquellas nalgas en círculo de modo opuesto. La ley de las agujas del reloj sólo se contemplaba en el lado derecho. Por debajo de mis pantalones, la redondez de mi glande se iba acentuando cada vez más. Sentía mi propia lubricación con cada jadeo de ella. No podía apartar la boca de aquel trasero. Ni, del mismo modo, dejar de jugar con la gramática (que también entiende de lengua – con su perineo). Sólo una letra variaba en lo que a la luna padecía. Pero entre lo que se veía en el cielo, y lo que veían mis ojos, mediaba un abismo sólo acorde en lo excepcional. Seguí chupeteando y empecé a cambiar los hábitos. Los movimientos circulares pasaron a ser de percusión. A través de pequeños cachetes aleatorios, anticipé un cambio en mi lengua. Pasé a probar ese rasurado coño de hermosos labios. Era un manantial exquisito. No hacía falta – pensé – servirse de los dedos para ahondar más en la extracción de fluidos. Por eso seguí empleando las manos más arriba. Sabiendo que ella aportaba un alto porcentaje de equilibrio, continué con mis “caricias” y el movimiento alocado de mis dedos, no ya sólo en su perineo. Ahora también estaba entrando en la cavidad trasera de un modo improvisadamente desacompasado.

Paramos un momento para que, con el calor desatado, ella pudiera desprenderse del jersey y el sujetador. ¿Quién o qué había dicho algo de la luna? Esa chica era una representación, en relieve, de varias lunas que yo ahora tocaba y probaba. Para no castigar demasiado aquellas rodillas que hacían las veces de plintos, senté a la belleza sobre el tablón, con los pies en el suelo y las manos sujetas a ambos lados en el canto, para explorar todo su cuerpo. En el mar de temblores y sudor que se dibujaba por su piel, residía otro sabor del que no me era posible huir. Sus duros pezones se escondían bajo el ángulo de sus brazos pero no escapaban, al igual que no escapaba su sonrisa, de las lentas caricias de mis manos y mi lengua. Estaba yo aún a medio desvestir, arrodillado ahora por mi parte, satisfaciendo todos mis impulsos y todos sus segundos. Hundía su cara en mi melena, respirando delicadamente y besándome como si quisiera agradecerme toda aquella entrega que para mí es normal por poder disfrutarla.

La madera sin barnizar de aquella mesa de centro empezaba a sentir los fluidos mezclados con sudor de sus ingles, que se veían acrecentados por el uso de mis manos. De vez en cuando me llevaba una mano a mi boca y en otras ocasiones, a la suya, para que probásemos toda esa magia destilada.

Me levanté entonces como si tuviera prisa, desabroché mis pantalones y saqué mi polla hasta tocarle, graciosamente, la punta de la nariz con el glande empapado. Ella se disponía a usar una de las manos para sujetar mi herramienta. Le pedí que no lo hiciera. Sujeté su cabeza e instalé parte de mi polla en su boca, deslizándola despacio para contener la erección. Su subrayada mirada se cruzaba con la mía y me alentaba a canalizar todavía más energía en mi rabo. Desnudo como estaba, me di la vuelta y la invité a comerme el culo tal como yo lo había hecho, aunque por poco rato. Seguí alimentando mi erección con la ayuda de una mano, mientras ella relamía mis huevos y mi culo en un trazado obsceno delicioso.

Cuando creí satisfechos mis instintos, recuperé mi posición y la invité a recobra la posición en la que estaba. Esta vez, yo subí a la mesa, separando mis piernas y sugiriéndole que se inclinara más. Sabía lo que quería. Iba a follarle el culo todo lo que pudiese. Me agarré a sus caderas y empecé a penetrarla despacio. Ella se agarraba al otro canto de la mesa casi como sujeta a una cornisa, lanzando algún suave quejido por el calibre que le estaba entrando en el culo. Clavé mi verga todo lo que pude y fui moviéndome en círculo con ella mientras alternaba el gesto con más penetraciones. Si la luna brilla por el fuego solar, mi polla estaba ardiendo en ese eclipse perfecto que se perdía entre sus nalgas.

De lo a gusto que estaba, emanaba fluidos de un modo automático. Era verdaderamente una zorra cachonda, y yo estaba haciendo un papel de despiadado cabrón que disfrutaba por todas partes.

Saqué mi polla y follé su coño para sentir en él también ese calor húmedo. Para entonces, ya le había indicado que se pusiera más cómoda, que me bastaba con la alfombra contigua del suelo para esa follada mágica. Apreté sus pechos casi con rabia mientras acrecentaba mis embestidas. Me faltaba por decidir dónde descargar la primera de mis corridas, ingente sin lugar a dudas, pues gozo de ese favor de la abundante eyaculación. Volvió a ponerse de rodillas con mi mandato y volví a penetrar su culo, casi como si fuéramos siameses. Era ella la que se movía con ganas, la que se estaba clavando mi polla.

Seguí sujetando una de sus tetas y, con la otra mano, hice ademán de estrangularla de espaldas. Me acerqué a su oído y le dije “Aquí la tienes, para que pintes una luna de verdad”. Descargué toda la leche dentro de su culo. Y aún hubo un momento para que, en retirada, un pequeño salpicón alcanzase el final de su espalda. Con dos dedos, se penetró el culo y extrajo algo de la leche que había recibido para saborearla y compartirla.

Limpió mi polla de rodillas y entonces, sobre aquella alfombra, la invité a sentarse de nuevo sobre mi boca, hasta el siguiente polvo. Con tanta magia, no podía perder el tiempo y no seguir probando su coño de forma extensa…

Presión ambiental (y Parte III)

2011-03-13T21:00:00.002+01:00

Como abundaba en algunas de estas pasiones modernas por coleccionar lo antiguo, su casa disponía de un reproductor de vinilos moderno, de esos que tienen la aguja reversible, para evitar rayar los discos de un modo cruel. Se contaban varias piezas de mención entre sus estantes para que el motor de 33 revoluciones no se desgastara en vano. En aquella pasión inicial, sugerí – siempre lo hago – que algún equipo de ocio fuera empleado para dar vivacidad al ambiente que, seguro, mis lametones y sus gemidos iban a sobrepoblar. Me explicaré. No es que yo emita ruidos como el que mastica chicle con la boca abierta. Es que, mientras como, saboreo. E indudablemente, el que saborea, murmulla. ¿Dónde se ha visto que la catarsis de las papilas carezca de expresión?

Así que, para dar un poco de vida al todo inicial, buceé entre aquellos sobres cuadrados y di con un tema condenatorio, no sólo en el nombre, sino también en la letra, el ritmo y el fin para el que iba a usarse. Había que arrastrar a la criatura hasta el abismo femenino de la indefinición, al ideal platónico del placer. ¿Rock? sí. ¿Rock duro? suena mejor.

En aquel salón, en su sofá, y con las piernas abiertas y dobladas, discurría por los pétalos de su rosa encarnada el polen libado que ningún otro sabor en el mundo iguala. Su relajación era tal que parecía evadirse en todo por ese pequeño espacio que había entre sus piernas, casi como si en lugar de desangrársele el cuerpo, se le desangrase el alma. Las manos de ella eran objeto del descontrol al que nos lleva el placer. No sabía qué hacer con ellas. Chupaba sus dedos, acariciaba sus mejillas y esos pequeños pechos, entrelazaba sus articulaciones como si estuviese a punto para teclear mil barbaridades o ensayar algún nocturno en un piano. Yo sentía en mis mejillas el calor de esos muslos que se agitaban, contrayéndose, por causa de aquel temblor cuyo epicentro estaba a escasos centímetros del lugar.

Alcanzó con una sorpresa mayor – y mejor – la nada reprochable cifra de cinco orgasmos en esa posición. La música seguía sonando y el disco avanzaba casi hasta el punto de estar ya en la extinción de la cara. Sabía de la estructura: mejor esperar al silencio técnico para cambiar de juego.

Llegados a este punto, yo mismo me fui a cambiar la cara de ese vinilo. Mientras miraba los primeros giros de éste sobre la nueva andadura de la aguja, desvestí mis piernas y mi cintura para, acto seguido, prohibirle cambiar de posición. Así la quería yo, derrotada, lista para una mamada prolongada. Subí al sofá donde su cuerpo yacía y acerqué mi erección a sus labios afrutados. No llamaría mamada a aquello, fue más una follada de boca sin forzar, en un ritmo lento. Cuando sentí que el esfuerzo ya no podría dar más de sí en el tamaño de mi polla, la invité a montarme salvaje o como quisiera ella, cambiando las posiciones.

Se agarró a mi nuca como si de un madero en un mar de tormentas se tratase y meneó todo su cuerpo contra mí, convirtiendo nuestros abdómenes en mutuos rompeolas de violencia carnal. En algún momento, casi instintivamente, yo abría un poco mis piernas y ella se acuclillaba para una penetración más vertical y profunda.

El rock seguía de fondo y en ese ir y venir corpóreo, sentía en mí una intensa carga de emociones, sudores y, sobre todo, semen, a punto de llegar a un estadio de implosión total. No podía calcular – rara vez se puede – qué iba a finalizar aquello de un modo más determinante, si un grito, una contracción, un monosílabo mutuo, el plato del batería para cerrar o todo junto.

Todo quedó en misterio porque perdí la noción. Sí llegué a saber, en boca de ella, que la descarga de semen había sido demoledora, que estaba sobredimensionada y que las palpitaciones de aquel tesoro se acompañaban, en su posición vertical de pequeños degoteos blancos, a medio camino entre su propio orgasmo y el mío.

Quizás todo hubiese radicado en aquel extraño día, de extrañas presiones, callejones perdidos y vinilos míticos, que se conjuraron para formar parte del paisaje de una tarde lujuriosa

Presión ambiental (Parte II)

2011-02-14T23:13:00.002+01:00

Hubiera podido quedar bien si tan sólo se hubiera prestado a los múltiples ritmos sonoros de mi lengua. Nunca comento demasiado esto. Puede que incluso un día, cuando consiga ponerme de acuerdo con el ortiva que a veces interfiere en este espacio, nos regalemos una sesión acústica para suplantar al texto que pudiéramos poner. Quién sabe.

A saludos efusivos con el suyo – basta una pequeña destilación de cariño y afecto – yo puedo responder directamente arrodillándome como si fuera la mismísima virgen, azotando sus intimidades con mi lengua. Seguramente sea por aquello de que un coño, cuando se toma por sorpresa, siempre emana un poco más de inocencia, aunque la mayoría de los paladares afirmen lo contrario. Pero así fue como, con un mínimo de caricias, sonrisas con los ojos y gesto de cabeza, yo busqué sin previo aviso la hendidura sin marcar de sus braguitas. Sólo froté lo suficiente como la hormiga al pulgón le sustrae un poco de vitaminas. Ya con eso bastó para perfumar mis yemas, empapar sus surcos, y, llevándomelo a los labios, adivinar ese fugaz instante de sabor del que hablaba.

Las hay que tomarían el gesto con tal atrevimiento, que ahorrarían minutos de conversación estéril para lanzarse a un contacto de aquellos que sacuden las paredes, descolocan las alfombras y golpean sin efecto de llamada a las puertas. Pero no. Se limitó, en ese momento, a indicarme el camino de sus pasos con su cuerpo, después de una nueva sonrisa – ésta vez de aprobación – y una mirada tornada en pura picardía después del gesto de anfitriona inicial.

Optó por abandonarme unos instantes en aquel sofá de Ikea de su prehistórico piso. Pero no tardó demasiado en volver. Confieso que, como todos solemos hacer en las salas de espera, me entretuve un poco en escrutar lo que Cervantes convendría en llamar “las tres cuartas partes de su hacienda”. Mi cabeza operaba a medias, ya consciente por un lado del deseo de follar, comer y castigar a aquella fémina, mientras por el otro, un sinfín de objetos, carteles y muebles, empezaban a cobrar vida discursiva en mi cabeza en lo interpretativo. Observo porque prefiero el lenguaje oculto – básico en lo que a un amalador se refiere – a la inquisitiva visita y a los sufridos visitantes.

Volvió con la misma ropa interior. Pero sólo con ella y unas zapatillas de estar por casa sencillas, austeras y algo desfasadas. ¿Qué iba a ser del encanto de una mujer si no pudiéramos apreciarla desde el prisma de su maquillada apariencia y su sincera personalidad? Lo completaba todo un pliegue de condones que su mano derecha pretendía ocultarme a la altura de la pelvis, una camisola transparente y un vaso de agua que, por cortesía – supuse – me estaba ofreciendo.

El conjunto era de un color semejante al ocre y, desde luego, conjugaba a la perfección con su figura y el castaño de su pelo y de sus ojos. El otro diría que sueña mil tardes así con su amada. Yo estaba ahí para pensar, egoístamente, en satisfacer sus placeres a merced de todos los míos.

Fue de agradecer, visualmente, ese gesto que tuvo al darme el vaso de agua con la mano izquierda porque, al hacerlo, empezó a orbitar, en su aproximación final ante mí, para que pudiera escrutar las formas que me habían pasado por alto. Hice un breve ademán de mordisquear su culo, a lo que respondió con una carcajada que separó como brisa aquel cabello y acabó de voltear el cuerpo de un solo golpe. “En ese culo – pensé – en ese culo disfrutaremos de mi polla, de su leche y de tu presión en un rato. Pero en un buen rato”.

Viendo que sobraba cualquier injerencia sobre mi comodidad, se agachó para besarme. Una loción balsámica cubría sus labios de un sabor a frambuesa industrial. Creo que en aquella pasión inicial, mis comisuras quedaron impregnadas a la par que desbordadas por aquel sabor. Y hasta, en un fugaz pensamiento, creí que aquello era un bálsamo lubricante, en realidad, para llevar con mejor tino lo que inevitablemente conmigo sucede: la primera y ya brutal comida de coño.

Presión ambiental (Parte I)

2011-02-08T23:15:00.006+01:00

No precisaba demasiada ropa cuando salí a la calle. Era temprano y sin embargo, no era el frío el dueño de aquel día de febrero. El sol aún no había salido. Ni una nube se asomaba siquiera despedazada. Todo era estabilidad en el ambiente. No soplaba un mínimo de aire, ni había necesidad. De igual que tampoco se echaba en falta un poco de corriente. Toda aquella quietud daba incluso miedo.

Los túneles habían sido episodios de oscuridad transitoria, como suele suceder. El sol se levantaba sobre el mar sin ser visto. Toda esa carga atmosférica que la ciudad llevaba de tocado, hacía las veces de máscara, de parasol, de invernadero de polución. Un enrarecido día de primavera a principios de febrero. Los autobuses sí habían despertado a las primeras calles de la ciudad a mi llegada. Ni siquiera podía decirse que estaba en ella. Aquello era un vestíbulo de la ciudad: Un centro comercial, una tienda sueca de muebles y una especie de curvadas farolas sin fanal, que parecían, con todo lo demás, el escenario perfecto de la decrepitud en tiempo de los grandes saurios.

Con todo aquello de buena mañana, ¿quién pensaba siquiera en la posibilidad de encenderse de deseo? Era casi titánico lograrlo. Pero precisamente por eso, por el reto que suponía, por la lucha interna, por el arrebato de aquella realidad gris, pesada y verdadera, había que intentarlo. No podía uno dejar de pensar, mientras trabajaba, en lo que estaba por sucederse. Deseaba con todas las ganas del mundo someter un cuerpo femenino con el mío. Si hubiera tenido que ser sobre uno de aquellos autobuses rugientes en marcha, me habría entremezclado en polvo y polución, sin dudarlo, por alcanzar allí un orgasmo colosal.

Pero tampoco había por qué hacer acrobacias. En la ciudad, en algún lugar, habría un hogar encendido en lujuria dispuesto a acogerme, me decía a mí mismo. La jornada había ido bien, se habían cerrado acuerdos y abierto las bocas hasta la carcajada. El día, como tal, se había pintado de la abstracción sensorial y comercial. Pero no había con qué decorar mejor la noche que la arrebatada torsión de las pieles, las caricias de los dientes y un sinfín de fluidos traslúcidos para darle al conjunto el tinte que merecería la vida de un ser humano en todos sus instantes.

Llamó poco después de recibir mi mensaje, con la pasión a punto de estallar bajo aquella presión atmosférica de las urbes. Hubiese reclamado el semen en su cuerpo ya desde muy temprano sólo para aliviar aquella pesadumbre. Era aquella línea de voz telefónica el punto de encuentro para ambos. La conjunción planetaria para nuestros cuerpos. Adentrarme en la ciudad y presentarme en el lugar de la cita me llevó diecisiete minutos, justo después de haber colgado.

Aquel lugar, estudiantil en nombre, forma y fondo, era el punto de encuentro. Sólo eso. Ni reposo, ni refrigerio, ni excusa de charla informal intrascendente. Por su barrio, la oscuridad era, de por sí, una cohabitante más. Pero no desde lo siniestro. No. En aquel rincón de la ciudad, en su barrio, cerca del punto de encuentro, la oscuridad es un ser mitológico con cuerpo, con vida y con un espíritu de romanticismo que, de faltarle, la vulgarizarían hasta el rechazo. Su piso, tan centenario como acogedor, sobrevivía a la inclemencia del tiempo antiguo y el tiempo ambiental, a base de colores pastel, velas aromáticas, leves inciensos y toda la chatarrería dulce con la que se vestiría lo bohemio.

Pero en todo aquello, y para incrementar el modernismo, la lascivia y el deseo, la ropa de Victoria’s Secret era la guinda perfecta para saborear el olvido de todo el tiempo anterior.

Pausa publicitaria

2011-02-03T19:38:00.005+01:00

Reconozco que, en ocasiones, uno empieza mejor el día cuando, desde el asiento de enfrente, lee esto...

Pero bueno, hay que matizar que lo mío, se cuenta por vidas enteras y no por meses.

Love U, I.

En tu mundo

2011-01-30T23:34:00.006+01:00

Querida Iulipa,

Yo me pido aterrizar en el planeta suelo, para que me veas como soy, sin el disfraz de la palabra hermosa y adecuada. Para decirte que te quiero, me puedo repetir y repetir en un sintagma tan corto, que me sabe a grabado de metal candente. Cada vez que te mando un te quiero es un soplo de la mancha de mi ánimo para avivar la llama. Porque te quiero de la forma que tú siempre quisiste, lo hago exactamente como tú has deseado que te quieran. Y lo intento hacer, dentro de mis posibilidades, del modo en el que sólo a ti sabría decirte y demostrarte lo mucho que te quiero.

A veces te confundo en una calle abarrotada, te imagino en ese bullicio humano detrás de la cara de alguna chica que sé que no eres. Porque ahora y entonces sé exactamente dónde estás. Y lo sabes como lo saben los demás, que te extraño, que te añoro y que me muero de ganas de encerrarte entre mis brazos, electrizarte de alegría, transmitirte todo eso que siempre has soñado, has mencionado en una conversación que sólo algún afortunado ha compartido. Yo conozco esas palabras. Esos verbos que se dicen con vistas a la nada, con una observación nula, con el único propósito de darle a la voz la fuerza del resto de sentidos para que ésta llegue a los oídos que deseas.

Te soñaba de niño y creí muchas veces encontrarte. Pero sólo seguía siendo sueño. Y aquel niño no acababa de crecer, no alcanzaba a no creer, no llegaba, como ahora llega, a saber. Eras y eres y siempre fuiste el amor de mi vida. El único amor que deseé y sigo ahora deseando. Puedo haber tocado el cielo al conocerte, como toca el cielo quien busca la gloria en un empeño. Pero yo quiero tocarte y quedarme allí y así, tocándote. No abrigar otra esperanza que el conseguir, cuando todas las demás horas se hayan cumplido, que el momento de mirarte a los ojos, respirando el mismo aire y los mismos ecos y decirte lo que bien ya sabes. Que te quiero porque tenía que quererte a ti, porque así me lo propuse siempre. Porque ignoraba tu forma y sin embargo, sabía de ella. Porque ignoraba tu carácter y tus manías, y a pesar de todo, sabía que habría de llegar el día en el que estaría preparado para ti.

No me educaron para querer sino al resto de la humanidad casi como un mesías bíblico. Y sin embargo, la única fe que yo abrigo lleva tu nombre. Tú eres los puntos cardinales de mis pasos, eres el meridiano y el paralelo de mi situación. Eres ese punto invisible de la vela donde el fuego, la cuerda y la cera no alcanzan a compartir su función. Tú eres el centro de mi mundo, no el altar ni la almena de mis imposibles.

De todo cuanto la vida pudiera regalarme, de todos los cuernos de la abundancia que se pudieran postrar a mis pies, no saldría nada de más valor que tú. Porque esta es la voz, que al igual que la del poeta, es a ti debida. Estos son los pliegos que nunca me avergüenzo a compartir. Esto es el mensaje para el que ni siquiera mis ficticios otros yo pondrían reparo.

Te escribo porque no sé decirte que te quiero de otro modo mientras no te tengo a mi lado, porque es así como sé que mis palabras te llegarán mejor, como querrás leerme y releerme. Porque, como yo, tú me estás esperando. Y casi sería idéntico y nada atrevido decir que el uno no espera al otro.

En realidad, tú te estás esperando a ti misma, como yo me espero a mi mismo, porque ya sabemos de sobra que el otro estará ahí cuando el paso nos acerque de un modo definitivo e inquebrantable.

Te voy a querer hasta el final, muchas veces te lo digo. Te voy a querer hasta que caiga y ya no pueda mover un solo músculo. Hasta entonces te voy a querer, como ahora hago desde el suelo en el que te hablo.

Tuyo por entero y jamás divisible, hasta el final de los días y sus noches,

Tu amor

La solícita sodomita (Segunda Parte - y última)

2011-01-22T16:39:00.003+01:00

Negar que lo que hacemos responde a un fin, es vulnerar la propia ley de la existencia y, ya puestos, objetar a la Naturaleza todos sus principios. Así pues, en aras de ser natural y condescendiente con mis actos, no podía dejar pasar la oportunidad de ser sodomizado después de haberlo hecho yo. No es una cuestión de placer sexual o de cierta desviación. Ambas serían perfectamente compatibles. Pero a mí, por encima de todo, me da placer dar placer. Y en las distintas escalas, aplico a cada ordenada la abcisa que creo que mejor le corresponde. No siempre lo hago del mismo modo, porque ni siquiera las matemáticas son exactas. Pero para ceñirme a los argumentos, si una mujer ha de sentir lo que quiera que pueda denominarse mi polla en su culo (y eso, mal que mal, a veces duele), yo no voy a ser menos. Es más, voy a ser más. Casi prefiero que una mujer con arnés me sodomice a que yo sea el dueño de la situación. Porque, aunque nunca podría llegar a desarrollar por completo esta idea, el que más disfruta en el sexo cuando participo, soy yo. Y eso, se queda en la memoria, que es más perenne que el orgasmo.

Así pues, convine con aquella dulzura cuyo trasero había sido delicadamente estrenado, que el pago sería una contraprestación en el sentido más literal. Una mujer, afortunadamente, no tiene pene además del resto de órganos sexuales (yo no hubiese llegado a existir), pero eso no quita que pueda someter el culo de un hombre tan bien o incluso mejor de lo que alguno lo haría. Porque las pollas abundan. Pero como dicen ellas, además del tamaño, lo que importa es saber usarlas. Y para eso, hace falta más cabeza. No es una alabanza, tampoco seamos tan benévolos…

Pero es evidente que aquella montaña de dulzura, que había disfrutado hasta la extenuación de mí, podría manifestarse igual en el lado opuesto. Sólo había una regla inquebrantable: yo soy el amalador de noemas porque precisamente en mi boca sólo hay noción de sexo femenino. Así pues, comería, siempre que ella se dejara, no su arnés y sus extensiones, sino más bien aquello que, por debajo de lo artificial, la hacía tan mujer como al resto.

Llevaba una bolsa que, al principio, me sorprendió por su envergadura. Doy por sentado que un arnés puede guardarse en un espacio mínimo. No. Ahí había algo más. Ahí había todo lo imprescindible para que, sin dejar de lograr su cometido, el resto de ella transpirar su feminidad. Llevaba unas botas altas, de látex, con una preciosa aguja por tacón de unos ocho centímetros, que se cerraban mediante un trenzado que, a partir de la mitad del muslo, se tornaba en forma de cadena negra que se cerraba con lo que venía a ser una argolla de diseño. Para combinar con aquello, unos guantes largos sin dedos y un top de vinilo. Sabrá Dios qué genio habría concebido semejantes prendas, porque desde aquí, le felicito. Y remataba su indumentaria una cinta de aires decimonónicos casi como una prostituta francesa, aunque, en realidad, el objeto de deseo era yo.

El arnés era negro en casi toda su integridad, con un diseño anatómico y un sistema de correas para el muslo a fin de afianzar su estabilidad. Lo coronaba un pene de veintiún centímetros de longitud y unos seis de calibre, con una tremenda similitud en sus formas al que afortunadamente poseen algunos. Llevaba incluso los surcos que unas venas naturales, en su máximo apogeo, pueden insinuar. La punta no se estrechaba del todo, ni tomaba una forma esférica por entero. No. Era un glande casi tallado, con su forma casi cónica, perfecto como para que una mujer sometiera a otra sin necesidad de hombres alrededor.

Acompañaba todo ese equipo con un par de fundas, a modo de dedales bicéfalos para el índice y el medio de cada mano, de un color plateado y cromado. Llevaba, además, fuera de toda lógica de frialdad, unas plumas negras brillantes que casi la asemejaban a una domadora de serpientes. Debía de serlo, sin duda. Así podía reforzar más su control sobre lo que estaba a punto de cometer y conseguir en mi culo. Era pues, una dómina tan próxima a lo mecánico en su aspecto, como a lo humano en sus sentimientos.

Me invitó a desnudarme y se explayó en la ayuda. Desabroché mi camisa con sus manos sobre las mías, poniéndose ella tras de mí, relamiendo mi cuello y mordiendo con delicadeza mis lóbulos. Y casi también, inconsciente, resoplando en ellos su deseo creciente. Para cuando me había desprendido ya de la camisa y los pantalones, se dedicó a jugar con las manos por el interior de mi bóxer, entrelazando los dedos cerca del agujero del que tomaría partido, para volver a separarlos. Para esto no llevaba aún puestos los dedales.

Fue en el instante que creyó oportuno, cuando se acuclilló para tomar con la lengua mis profundidades, a la vez que me ordenaba separar las piernas. Sentí su lengua en mí y evoqué en mi mente la misma sensación inicial que, supongo, habré causado más de una vez con la mía. El lubricante se esparció por aquellos dedales casi como el agua enfría el pico de una perforadora. Ahí fue cuando empecé a sentir sus manos jugando a dilatarme. Me gustaba, me encantaba. Una mujer haciendo aquello que los hombres siempre solemos guardarnos para nuestras mejores ocasiones. Ese metal cromado, resbaladizo y frío no tardó en hacer que mi polla reaccionara al otro lado. No está de más decir que acudía a este reclamo de lujuria con las manos en la cabeza, incapacitado por petición de cualquier toma de contacto tanto con su cuerpo como con el mío. Ella percibía mi erección y jugaba en ambos lados. Yo sentía el metal penetrante y, de igual modo, sentía el recorrido de la otra pieza por debajo de mis huevos y mi polla. Me dilataba poco a poco tal como hacía con mi erección.

Me invitó a tumbarme, primero a cuatro patas, en la cama y no se ahorro una última inspección con los labios. Nuestras lenguas se entrecruzaron una vez más. Entonces fue que ella se desprendió de aquellos formidables dedales. Ahora llegaba el momento de la verdad y, a pesar de una más que reiterada condición heterosexual, confieso que lo estaba deseando. Sabía cómo moverse. Su delicadeza era la misma que había mostrado cuando le llegó el turno a ella. Acercó aquel juguete, al que estaba unida, hacia mi culo y lentamente empezó a penetrarlo.

Dolía, desde luego. Pero la sensación se apagaba con el deseo. Y el propio deseo facilitaba a aquella criatura el poder avanzar en mi interior. No llegó a penetrarme del todo. Pero sí cubrió, sin lugar a dudas, la mitad del recorrido y la totalidad de nuestro mutuo deseo. Con la voluntad de aquella fervorosa hembra y sus artificios penetrándome, mi libido no cejaba en lo más mínimo.

Dada mi agilidad, la ayudaba con mis brazos apoyados a tomar mejor equilibrio y, con ello, mayor libertad en sus manos. De este modo, logró que me incorporase como para que mi torso quedara expuesto en el mismo sentido que la pared y así, empezó a masturbarme mientras penetraba mi culo. Sus manos actuaban al unísono, de manera sincronizada. Era un dominio total. Conforme me acomodaba a su penetración, que acentuaba a veces con pequeños movimientos de impulso y retroceso. Follar a un ritmo lento que no deje de ser ritmo sigue siendo espectacular. La mano que tenía más cerca del glande jugaba con el pulgar y éste, presionándolo. Su pelo hacía cosquillas en mi espalda y ésta, a su vez, era presa de las caricias que sus labios y sus dientes me regalaban. Era irrenunciable. Ojalá – me decía a mí mismo – no encuentre el modo de acabar en largo rato. Me pidió que la avisara cuando fuera a correrme, despachándome no ya insultos sino más bien cumplidos cariñosos al oído.

Cuando por fin alcancé mi orgasmo, presentí lo que después se reveló como una abundante corrida. Ella colocó la mano que había servido de base en la masturbación a modo de escudo y cuchara para recoger todos mis fluidos. Entonces, ya con la descarga en la mano y una pequeña risa de aprobación por la cantidad, abandonó paulatinamente mi interior y me invitó a compartir el sabor de aquella extendida eyaculación. Casi como dos gatos bebiendo de un mismo cuenco y relamiéndose los bigotes el uno al otro, dimos fin a ese manjar que culminaba nuestra inicial vorágine. Lo poco que había ya en ellas, las mías, embadurnó el arma del – dulce – delito.

Entonces sentí mis manos libres para actuar y apreté su cabeza contra la mía en un apasionado beso, mientras el pene artificial presionaba mi ombligo. La experiencia y la contraprestación nos habían satisfecho enormemente. Sin embargo, para mí, todavía faltaba un buen rato, fantástico, de placer de lengua en su maravilloso – y ya – próximo al desnudo coño…

La solícita sodomita (Primera Parte)

2010-12-26T02:51:00.002+01:00

En el árbol de fantasías que coronaba el jardín de su deseo, la rama del sexo anal era el tímido brote de una idea que, no por falta de desarrollo, desmerecía su convicción lo más mínimo. Recurrir a mí, además de un regio motivo de orgullo, me demostraba que tras su aspecto de dulzura, se escondía un verdadero mar de efluvios libidinosos esperando ser llevados a un irremediable torrente de dolor placentero. Ocho centímetros de calibre – los de mi polla – podían asustar a más de una. Pero en aras de un sacrificio que se postre a la definición de hecatombe, los volúmenes acostumbran a exigirse mayores para mitigar cualquier sensación de debilidad en ambas partes.

Pero hay más. Y he aquí que debo hacer hincapié en mi propio carácter solidario: Yo no presto mi cuerpo a los placeres ajenos sin prestar el mío también a los que se me den. Esto no quiere decir que espere siempre que mi mayor virtud – la cual no esconde el nombre de este blog – deba compensarse de igual modo. Pero no es menos cierto que, en casos como una desvirgación anal, adoro someterme por igual a ese placer por parte de una hembra hambrienta de deseo y falta de cualquier prejuicio y escrúpulo. De ahí que esta historia se narre en dos tiempos: Mi acción y su contraprestación.

Con esa dulzura que, dije antes, la caracterizaba, no podía temer falta alguna de erotismo: Eligió ella el ring, la ropa interior, el perfume… Se había alisado el pelo, cosa que, particularmente, le restaba años a la par que sumaba en ella, si cabía, mayor atractivo. Pintó una línea negra en el contorno de sus ojos y decoró con rosa pálido la textura de sus labios. Unos tacones con los que, gustosamente, hasta hubiese querido yo ser crucificado remataban sus pequeños pies. Así fue como la encontré, dulce al tiempo que perversa. No hacía falta excitarla nombrándola zorra: se sabía segura de estar a pocos instantes de alcanzar ese estatus.

El camino hacia la puerta de la habitación fue un torrente de embestidas de nuestras bocas, como un mar agitado ante un rompeolas. Llegué a concebir el follármela en cualquiera de esos momentos. Era todo. Era esa cara de sonrisa constante, esos pechos de precioso relieve, y ese culo que, con anarquía, mantenía todas las formas que, en algunos casos no perdona una edad. Ya en el adecuado hábitat de su inminente desvirgación, adecuó el nivel de las luces lo suficiente como para percibirnos las siluetas y adivinar algunos de los colores. Permitió que conservara mis vaqueros después de una serie de besos con los que pellizcó mi boca con la calidez de su aliento. Yo era tan partícipe de su deseo que ya sólo respiraba el que emanaba de ella misma. Vendó mis ojos para jugar cruelmente a desnudarse en silencio, sin que yo pudiera oírla. No olvidaba, pese a todo, que el fin último de aquel juego no entendería de piedad, mi polla no se iba a tomar la licencia de ser dulce. Ella, tampoco esperaba un gesto así.

Desprendida de la ropa que ocultaba sus verdaderas intenciones, apartó la venda, para que pudiese apreciar el naranja pastel que vestía los límites de su vergüenza: un conjunto con tanga y sujetador decorado con un repunte de blonda. Sujeté mis manos contra la pared mientras ella simulaba bailar de un modo sensual ante mí. Se iba acuclillando hasta que las puntas de sus dedos encontraron la cintura de mis vaqueros y su boca la henchida bragueta sobre la que depositó los últimos besos que, en un buen rato, lograría verle darme con mis propios ojos. Me arrodilló sobre la cama y se colocó detrás de mí. Besaba mi espalda y mi nuca; chupeteaba mi cuello y mis lóbulos; erizaba mi vello rubio. Y a su vez, sus yemas y sus limadas uñas intentaban cosquillear todo mi torso. Me moldeaba a base del ritmo de una música que sólo parecía escuchar ella, pero de la que me hizo partícipe muy pronto. Yo busqué sus nalgas desnudas con las manos – amén gracias a su gran tamaño y la longitud de mis brazos. Se las acariciaba casi como ella me acariciaba a mí. Se las separaba; estaba deseoso de tenerlas más cerca. Llegué incluso a pensar en rasgar su tanga como los superhéroes rompen las cadenas que les ponen sus enemigos, casi como si fuera puro papel.

Entonces fue que desnudó su pecho y sus erectos pezones acariciaron las corrientes dérmicas de mi espalda. No había vuelta atrás. Susurraba por mi polla, susurraba por su culo. Susurraba, al fin y al cabo, por una pronta conexión salvaje de ambos. Echó su cuerpo hacia atrás, regalándome la posibilidad de explorar su intimidad con la lengua. Así fue que me coloqué debajo de ella y tiré con fuerza del tanta para apartarlo. Lamía su coño no con la velocidad que las películas X quieren hacernos creer como mejor opción. No. Yo lamía su coño por entero con todo el ancho de mi lengua y la fuerza de su punta, de igual que se lame la banda emulgente de un sobre para cerrarlo. No iba a perder la oportunidad de beber sus fluidos (conmigo, que no falte). La llevé con lentitud hacia su orgasmo, con lentitud porque así lo había querido, porque todo sería lento. Satisfecha por primera vez, fue entonces que emprendí acciones directas sobre su culo, lamiendo sin cesar su cavidad, drenando mi propia saliva, empapándolo. Empecé a acompañar el gesto con la ayuda de uno de mis dedos. La incomodidad inicial se empezaba a tornar disfrute. Era la señal idónea para entender que mi polla tenía ese día licencia para colarse por ahí.

Ella no fue menos en esos instantes. Toda la estimulación vaginal se había traducido en masajes constantes a mí todavía escondida polla. Llegando al clímax fue que la liberó, de igual que liberó a mi cuerpo de los vaqueros y el boxer. De igual que abrí mis piernas para que pudiera gozar por entero de su movimiento masturbatorio. La polla estaba en el punto perfecto. Estaba en sus ocho centímetros de calibre. El glande brillaba con mis propios fluidos. Ella miraba mi herramienta y jugueteaba con sus manos sobre ella, como si acariciase un objeto de esos que transmiten impulsos agradables.

Busqué pronto el elixir para el que mi tarea se encontraba necesitada. Empapé con gel frío las paredes de su culo, la antesala hacia el paraíso que me había propuesto profanar. Pasaran como pasaran mis dedos, llegué a sentir su dilatación y que el lubricante poblaba con creces todo el lugar. En un momento de descuido, se tomó ella la molestia de embadurnar también mi polla. Pero mi glande no se amilanó; temo, incluso, que acabó por alcanzar el apogeo de su excitación.

Ya sí estábamos los dos dispuestos. El tanga que había permanecido distante por la fuerza, se vio arrastrado por la misma mano que le gobernaba. Ella se prestó sin vacilar. Se volvía para permitirme incorporarme mientras no dejaba de escrutar mi polla. Un dedo más, el medio, certificó hasta su base la excitación que padecía. No le di tregua. Al sacar la mano, busqué penetrarla lo antes posible, sin condón, puro. Y sobre todo, entero.

Se puso a cuatro patas y exhaló unos leves gemidos de queja mientras me adentraba en ella. No iba a meter la polla en su culo, iba a metérsela toda. Así fue que ocho centímetros de polla la dilataban mientras dieciocho modestos centímetros de longitud ahondaban en ella. Cada penetración era lenta, pero casi completa. Sacaba mi polla sólo hasta el glande, despacio, para volver a metérsela. Fue primero delicadeza; cada vez que la volvía a penetrar lo hacía con más rabia. Ella insistía en el dolor pero insistía más aún en el placer. La estrechez castigaba mi resistencia. Me sabía dueño, como lo sé por costumbre, de condenarla a sufrir una corrida brutal por mi parte.

Después de la agitación, de ver como se erizaba su pelo, como su culo parecía reclamar su dosis de comprensión por el dolor y el placer que le infligía, estallé. Le dije que me corría pero añadí además que lo haría en su interior. Que bañaría con leche todo su culo más de lo que el propio lubricante había hecho. No puso objeción alguna. Llegué a sentir el calor de mi fluido blanco en el tronco de mi polla, clavada entera en ella durante toda la eyaculación. Ya vencido, retiré mi miembro de igual que lo había introducido por vez primera, despacio. Usé el mismo dedo que había comprobado su predisposición para acariciar el perineo, donde se entremezclaban lubricación y estallido.

Nuestras miradas volvieron a encontrarse, sumidas en el éxtasis de aquello. Todavía se estremecía de rodillas, por el dulce escalofrío de mi leche en su interior. Sujetos el uno al otro por nuestras posaderas, nos fundimos en lentos besos donde las lenguas ya tomaban parte como lo hacían los labios. Había sido desvirgada como quería. Sin embargo, aún quedaba toda una segunda parte donde los papeles tomarían la forma inversa.

Nexus 3

2010-12-13T01:27:00.002+01:00

Esta superpoblación de lacrimógenas palabras que el abnegado paladín del romanticismo con el que comparto existencia se atreve a veces a publicar, están minando el prestigio de un servidor. Así que, para que se calle un poco, que el pobrecito ya tiene en quién regalarse (¡guapa!), me voy a colar de nuevo en este blog que, al fin y al cabo, es más mío que suyo.

Siguiendo la tradición cultural moderna de la ciencia ficción, os voy a hablar de una ocurrencia mía bastante atractiva – al menos para mí. Lo llamo Nexus 3 (no confundir con Nexus 6). Y vendría a ser la mejor manera de satisfacer a dos mujeres de un modo adecuado sólo para altas demandas de descontrol, exceso e incontenible lujuria. El Nexus 3 no deja de ser un trío entre un hombre y dos mujeres. Ocurrente, desde luego, no lo es mucho. Pero la combinación de placer y sometimiento aquí llega a niveles, desde luego, más que aceptables. Porque para una posición Nexus 3 no hacen falta dos mujeres; hacen falta dos perras. La denominación de zorra ha perdido su valor, quedando sólo como un insulto entre mascadoras de chicle en plena pubertad, amigas muy confiadas y mujeres que hablan de sexo con toda la naturalidad que los tiempos presentes – por fortuna – permiten.

En el Nexus 3 la clave no está en el número, sino en lo que llamaremos nexo. El nexo es una mujer que viste chupa de cuero, falda corta con vuelos, botas mosqueteras* y nada más. Para darle una condición propia de sometida, se le colocará, en la frente, una cinta de cuero que culminará en su región occipital – cogote para profanos – en un formidable vibrador fálico. A ser posible, con una longitud y un calibre más propio de la fenomenología que de la abundante realidad. El nexo será pues como un alien de cabeza prolongada, por una protuberancia que va a pilas (o con litio) y tiene forma de pollón.

El nexo tiene que arrodillarse en un espacio amplio y confortable, como una buena cama e inclinar su cuerpo como si rezara siguiendo la tradición coránica. Pero eso sí, para no hacer burla de lo sagrado, extenderá sus brazos horizontalmente, como si tratase de mostrar su envergadura. De este modo, con la frente tocando el suelo sobre el que se tienda, el falo vibrador de su cabeza apuntará hacia el techo.

Establecida la posición del nexo, se ordenará a la otra asistente que se desnude por completo (se permite el llevar botas). Los más atrevidos pueden incluso decorar los pezones de la asistente con unas pinzas (el material y los colores, que los elija cada uno). Es recomendable que la segunda participante goce de longitud en sus brazos, ya que su participación ha de ser pasiva pero también activa.

La segunda perra se arrodillará pero manteniéndose erguida, siguiendo, si se quiere ahondar en los principios religiosos, con la tradición más ortodoxa del catolicismo. Que se arrodille es fundamental – eso no puede quebrantarse. Ya que al hacerlo, colocará sus piernas por debajo de los brazos del nexo, impidiéndole así, sin uso de fuerza o peso, que pueda moverlos. Podemos asegurar esa complicidad, si se prefiere, esposando los tobillos de la segunda a las muñecas de la primera, por si la constancia provoca cansancio. Úsense cadenas de no más de 15 cm para ello; la licencia de movilidad no ha de contemplar una total indulgencia.

Para completar el posicionamiento de la segunda colaboradora, se ordenará a ésta que se coloque hasta la mitad el consolador que la primera lleva atado a la cabeza. Debemos asegurarnos que no dispone, bajo ningún concepto, de la posibilidad de controlar la velocidad/rotación de éste. Así pues, la segunda participante follará de un modo artificial sobre la cabeza de la primera. Se entiende que, al no colocarse el consolador de un modo completo, facilitará una posible incomodidad en la respiración de la primera, que podrá levantar la cabeza para tomar aire, de modo tal que penetrará aún más a la segunda.

La segunda participante deberá tomar una posición inversa al nexo, de cintura para arriba, esto es, que sus pechos apuntarán hacia la zona lumbar de éste. El nexo no puede desprenderse de la chupa de cuero – que permanecerá desabrochada -, la falda o las botas, ya que forman parte de la estética apropiada a la posición. Cuando las dos entregadas féminas hayan adoptado sus respectivas formas, el hombre tomará sus cartas en el asunto.

Al ser una postura de sometimiento se recomienda, exclusivamente, el sexo anal. A ser posible, el nexo no deberá estar muy acostumbrado a ello, porque se busca un cierto dolor, que motivará más movimientos espasmódicos en su cabeza y, por ende, más penetración en la segunda mujer del vibrador. Se recomienda una velocidad media de inicio para pasar a una aceleración masiva en la segunda mitad. De igual modo, se pueden introducir toda suerte de elementos vibratorios en el coño del nexo, para lo que recomendamos, como más apropiada, una bala vibradora. Se entiende que el hombre no puede tomar control más que de las caderas del nexo, para no descalabrar demasiado la posición.

La penetración anal ha de ser continuada y sin excesos de delicadeza, y que está en juego el placer del hombre, el dolor/placer del nexo y el placer de la segunda presente. Ésta última, levantará la falda con vuelos al nexo y prolongará la función de las manos masculinas con las suyas, que sujetarán la prenda levantada antes de las manos del hombre. Se evitará así, por un lado, una excesiva presión sobre los riñones al nexo. Y por otro, la segunda mujer puede ayudar a separar las nalgas o, si se prefiere, abrir el culo, del nexo.

La corrida, llegado su momento, es libre de dirigirse, aunque recomiendo que se haga en el interior del culo del nexo o en su inmediato exterior. La abundancia de la corrida puede sernos muy útil para prolongar el clímax de la segunda mujer, recogiendo la leche y llevándola a la boca de ésta.

Otras normas inquebrantables son:

- Si la segunda mujer es squirter, está obligada a eyacular sobre el pelo del nexo

- Independientemente, cuando el hombre haya terminado su tarea, se liberará al nexo siempre y cuando prosiga, ya liberada del consolador y la postura, a comer el coño a la segunda mujer. (Nota: El hombre está obligado a mirar solamente)

Con esta posición conseguiremos:

- Primero, una serie de orgasmos mecánicos en ambas perras.

- Segundo, someter a éstas sin demasiados accesorios.

- Tercero y último, democratizar el placer.

Gracias por su atención.

Con oportunos lengüetazos,

Amalador de Noemas

* El empleo de unas mosqueteras (a ser posible, aterciopeladas) no es más que un intento de aunar inocencia y depravación en el nexo.

Una respuesta a un comentario (sin mal humor)

2010-11-21T23:53:00.004+01:00

A pesar de ser un blog puramente ficcional (salvo alguna que otra foto mía), no he podido resistir la tentación de responder por partida doble al siguiente comentario. Digo por partida doble porque, el interés no radica exclusivamente en este comentario anónimo que alguien dejó unas pocas entradas atrás, sino que también, la propia interesada (protagonista de la pregunta) ha mostrado interés por saber lo mismo que quien formuló este texto:

¿Nuestro Amalador se ha enamorado? Háblanos de ella, como es la mujer q puede conquistar a un hombre como tú, de q color son sus ojos o su pelo, como la conociste, si es normal, con una vida normal o si tiene algo q la haga diferente, describe como es la chica q nos ha robado a nuestro ciber amante...... nosotros nos lo merecemos y ella tb

El Amalador es un personaje, una forma de encuadrar, dentro de lo que mis escasos conocimientos redaccionales me permiten, una afición. Para mí, comer coños es como respirar. Lo hago el tiempo que me dejen y no lo perdono. Comer el coño, para mí, es sagrado. Que el resto de mí, del autor, se pueda enamorar, no va sólo con lo que piensa el personaje. Lo explicaré como buenamente sepa.

No es su color de pelo, ni el color de sus ojos, en ambos casos, castaños. No hace falta un rasgo físico particular para conquistarme. Yo sé cómo me enamoro, pero no sé cómo describirlo. Es como oler una hogaza de pan y adivinar que sabrá a gloria. Como partir un melón y degustarlo con los ojos.

Yo soy un tipo romántico; quise serlo desde pequeño. Tengo pasiones raras. Examino siempre tres cosas en una mujer: cómo se peina, cómo mira y qué zapatos lleva. Quizás sea porque además, lo que más me gusta, después de comer (y besar, claro está) sea acariciarle el pelo, encontrarme con sus ojos y masajearle los pies. Y sí, por supuesto, miro el tamaño de las tetas. Pero mi siguen fascinando más los coños.

Sí puedo decir que lo que irremediablemente me enamoró de ella fue verla, porque ya me gustaba cuando sólo sabía de su existencia a través de las palabras. Verla fue definitivo, era como si todas las piezas, todos los ideales, toda esa aura de ideal creado y recreado durante toda mi vida se hubiese concretado en lo mejor de cada experiencia, sintetizado en una sola unidad. Sí, admito que es una belleza viviente. Y añado: ignoro qué hace que pueda decir eso de todas las chicas que se han enamorado anteriormente de mí, porque yo, guapo, no es algo que sea precisamente característico de mi persona. Desde luego, ligar, yo, cero al cubo.

Sé que estoy enamorado de ella. Es más. Sé que la quiero, que la deseo, que pienso en reírme con ella hasta llorar, que pienso en sus abrazos, en oler su perfume, en vestirme con ella para salir, en cocinar para ella, en compartir un trago… en todas esas cosas que la gente, cuando se enamora, quiere. Pero no por un tiempo y luego ese rollo de estabilidad y monotonía. Ni hablar. Yo quiero eso hasta arrugado, con los huesos hechos polvo y con la dentadura postiza. Quiero que cada día con ella sea un regalo y disfrutarlo al 300%.

La siento como me gusta sentir a la “chica ideal”, por emplear un tópico. La siento como una madre, como si fuera mi mejor amiga, como si trabajásemos en la misma oficina. La quiero hasta cuando viajo en metro yo solo y me embobo en el blanco del vagón con la música de fondo. Hasta en esos momentos siento como si me estuviera tocando.

Que yo desee a muchas mujeres porque mi impulso sexual es el que es, no deja de ser lógico, soy humano. Pero eso no significa que vaya a cambiar mis sentimientos. No sé querer a dos personas por igual, como tampoco he sabido nunca amarlas. Cada vez que me he enamorado, lo he hecho con mayor intensidad que la vez anterior. Y no me ha pasado mucho. Mejor dicho, me sobran dedos en una sola mano. Lo que el Amalador explica, es sólo lo que él vive sin sentir. Yo puedo ser igual, pero en cada palabra, en cada gesto, en cada vivencia, sólo la veo a ella.

Y ocurre igual cuando le escribo. Puedo escribir bien, pero es retórica. Me sale, nada más. Esto que sigue, es amor verdadero.

Quedo el aire, desgarra su armonía
el fulgor invisible de mi grito,
un mensaje que ahora dejo escrito
porque el quiebro se pierde en lejanía.

Y así ves mi nocturna alevosía:
Este hablarte en palabras como un rito,
encubriendo que tanto necesito
de tu cuerpo y tus manos en las mías.

Es descaro, lo sé, con crueldad,
temerario y directo al corazón
y de igual, nada falto de verdad.

Diosa, reina, gitana de pasión,
otro verso de cruda realidad
te suplica de amor la sinrazón.

No busco ni el aplauso, ni el reconocimiento, ni la adulación ni el mérito. El amor cuando es tal, no se puede explicar. El amor se vive y el sexo se disfruta. Tener las dos cosas, es el mayor privilegio que la naturaleza nos puede dar.

Gracias por preguntar.

Atentamente,

Yo y el Amalador De Noemas

Zánganos

2010-11-15T16:49:00.007+01:00

Según establece la apicultura, cada reina, a la hora de ser fecundada, es cortejada por una serie de zánganos que, por lo general, alcanzan la cifra de la quincena. Ser zángano, a nivel humano, es harto malicioso, ya que las leyes de la naturaleza sólo confieren a éstos la cualidad fecundadora, y a la postre, dicha cualidad conlleva su muerte. Muchos son los seres humanos que equiparan la llegada de la muerte con el deseo carnal, en la forma gramatical más corriente de “morir echando un polvo”. Los zánganos son un vivo ejemplo de esa metáfora ya que, literalmente, mueren por su oficio. No tienen otro. El destierro es la única pena legal con la que pagan en vida. La muerte, su condena.

Cuando mis servicios de reclutamiento fueron solicitados por aquella reina del placer, elaboré esta comparación con la salvedad de la muerte. Pero dado que el ser humano sí concibe el sexo como un placer, al margen de las leyes naturales, no pude por menos que entrever que el deseo de la tal reina iba a ser cumplido con creces. Porque por una vez, sólo por una vez, la reina quiso ser lo más puta posible. Y recurrir a mí fue un desafío que intenté, como en todos mis actos, satisfacer de la mejor manera.

La reina quería a cuatro varones, a cuatro machos bien entrenados, bien dotados y bien predispuestos para llevar a buen término la esencia de su deseo: un perfecto cúmulo de orgasmos y sucio placer que la hicieran alcanzar ese espíritu de puterío que algunos – como yo – alabamos muy por encima de lo que la moral entiende en modo despectivo. Así pues, bastaron un par de fotografías del físico para convencer a los cuatro candidatos, a los que, ya por tradición visual de vestuario, conocía capaces, en toda su apariencia para llevar a cabo tal empresa. No había vergüenza que pudiera frenarles, ni siquiera ante mí. Me sentía el organizador, el entrenador de un equipo compuesto para la tarea de follarse salvajemente a una sola chica. Cuatro tipos con enormes y bellos falos, con el cuerpo sometido a un entrenamiento de resistencia y bravura acorde a las pretensiones de la dama. Cuatro más uno, yo, que iba a ser maestro de ceremonias y testigo de excepción de un acto lascivo sublime. Mi único privilegio, la única condición, era poder ser el primero y dedicarme, exclusivamente a preparar la lubricación y la calentura del resto de actores. Aquel coño se lo merecía. El resto del cuerpo, hubiera necesitado de una visita museística.

Mi elegancia y mi papel no pedían que me desnudara. Llegado el momento, bastaron unos lentos besos para rendir a la criatura y desnudarla, cosa para la que, en aras de acrecentar el deseo, los cinco hombres hicimos conjuntamente. Las erecciones fueron inevitables. Yo me limité a lo mío. Entregué mi lengua a ese clítoris hasta hacerlo estremecer con locura durante quince minutos. Ese coño sabía a la miel que los zánganos no alcanzan a probar. Pero los que me acompañaban, iban a disfrutarla por entero.

Ya durante la comida, con la reina elevando sus piernas y apretando sus enormes pechos, uno de los ejecutores desplegó los veinte centímetros de su polla en la boca invertida de la chica, la cual, apasionadamente, devoró ese rabo con dedicación. Él, mientras yo comía, llegó a ser dulcemente agresivo. Sacaba su empapada polla y golpeaba la boca, la barbilla y las mejillas de la reina. “Ésta es una de las que te hará volar” le dijo. Ella, en su calentura, no pudo reprimir una generosa corrida que mis labios recogieron con afán de desesperación. Después de todo, mi papel residía en eso.

Con la reina en su punto, los zánganos no se anduvieron con chiquitas. El de mayor volumen de polla se situó en el colchón dispuesto para tan alta ocasión boca arriba para que la reina le cabalgase mientras seguía dando cuenta, con la boca, de la primera polla que había visto en ese lugar. Para no rezagar el trabajo de los otros dos asistentes, éstos se dispusieron a ambos lados de las agitadas nalgas de la hembra, que murmuraba de placer intercalando sus gemidos con el pollón que se estaba comiendo, mientras su coño palpitaba con auténticos incendios húmedos debido a la otra polla. Los otros dos, se limitaron, durante un rato, a compartir la saliva con el culo de la reina, al que escupían, a veces, mientras en otros momentos, impregnaban de mayor cantidad. Llegaron incluso a dilatarlo, sirviéndose cada uno de uno de sus índices, en modo tal, que en esos instantes, sí podía decirse que a una sola mujer la estaban sometiendo cuatro hombres.

No hizo falta echar a suertes quien tomaría ese soberbio culo pues, asignados los otros papeles participantes, los zánganos acordaron turnarse en la penetración. El resto de ruido presente en aquella sala se resumía en las habituales preguntas y los groseros comentarios de los asistentes. Si acaso, el zángano que penetraba su desbordado coño, atajó con rabia toda la furia que empleaba penetrándola y acariciando sus tetas. “¡¡Dadle bien por el culo!!, que lo disfrute como más le place”.

Ante semejante vorágine y justo al poco de ser tomada por la primera verga en el culo, el más débil de los zánganos, el primero y más atrevido, el que se había resignado a la mamada, estalló en la boca de la reina en una soberbia corrida que, pese a no llegarse a ver, se aventuró tremenda. La reina no dejó rastró alguno de leche pero era cómplice de conocimiento, junto al recién eyaculado, de la intensidad de su orgasmo. Ella, por su parte, liberada, dejó escuchar sus gemidos, alternados con insultos de placer ante la fuerza de dos pollas que alternaban ritmos dispares para poseer sus cavidades inferiores.

Derrotado el primer zángano, el que tomaba su culo cambió su ritmo y se esforzó por ser lo más contundente posible, con embestidas profundas. El tercero, que hasta entonces sólo había tomado parte en la lubricación, se dirigió apresuradamente a follar la boca de la reina, que recibió su polla con verdadero gesto de necesidad.

No puedo negar que, contemplando todo eso, no había forma de aplacar la erección de mi polla en modo alguno. Casi pocos minutos después, una intensa corrida se adentraba en el culo de la reina con poderoso impulso. Y fue seguramente ese gesto el que, combinado con la penetración vaginal del más resistente de todos ellos, provocó que también este zángano estallara en el coño de la más que beneficiada.

Retirados ya tres de los cuatro, la reina decidió dar un respiro a sus intimidades y centrarse, arrodillada, en la polla que quedaba, momento en el que, además, me indicó que me aproximara porque, en su insaciable apetito, todas las descargas de leche eran pocas, a sabiendas de las dos que aún le quedaban por recibir.

Dado que mi papel seguía manteniéndose dentro del guión, opté porque pudiera ver, a escasos centímetros de su cara, cómo me masturbaba mientras ella hacía brillar aquella cuarta polla con su saliva y el color de sus labios. Frené sus intenciones de sujetarme mientras me masturbaba. Eso era un extra, yo iba a ser todo lo pérfido que quisiera. Me había ganado – creo – ese derecho después de darle la noche de su vida a una chica así. La felación de la cuarta polla paró para dar paso a otra masturbación. Ella, la reina no hacía más que suplicar que nos corriéramos. Y fue entonces que el artífice de su placer vaginal, se aproximó a masajearle el coño desde atrás, metiendo su mano por debajo y frotándole unos labios que alternaban la transparencia de su placer y la blancura del de aquél.

El cuarto zángano manchó la cara de la reina de blanco esperma. Sus cabellos, su frente y sus mejillas se vieron envueltas de aquel fluido cuyo sabor le era imposible rechazar. Ahí llegó entonces mi detonación, la más abundante, porque en algo tenía que poder competir contra aquellos rabos tan soberbios. Y fue así que bañé sus enormes tetas con mi leche, como quien carameliza un bollo gigante antes de hornearlo.

Todavía con semen en la cara y las tetas, la reina nos premió a todos con apasionados besos y me agradeció, con un gesto en la mirada, tan efusiva demostración de la sabiduría que dispensa la naturaleza.

Sexo dentro del sexo

2010-11-04T00:45:00.000+01:00

Me desperté de repente. La memoria había anulado las brisas de unos tragos de ginebra de horas antes. Había, sí, había una botella de G’vine sabiamente cerrada a pocos metros de mí. Estaba desnudo. Con una sábana tapándome hasta la mitad de los muslos. Ella se había dormido a mi lado. No hay palabras para hablar aquí de Iulipa en términos comprensibles a la razón. Ella estaba conmigo, como siempre había soñado. Dormía plácidamente junto a mí. El despertar empezó a situar a mis receptores corporales en su sitio. Podía sentir el aire cálido de su respiración sobre los poros de mi costado izquierdo, justo debajo del corazón. Sus uñas todavía brillaban con la laca carmín. Su pelo parecía el de una sirena, extendido en onduladas hebras oscuras por sus hombros, por su cuello, como un octópodo dormitante. Ya era poco perceptible la sombra de ojos y el lápiz de labios. Pero ella había estado ahí conmigo toda esa noche.

El paisaje era mucho más que una botella de ginebra y una cama revuelta. Había seis personas más en esa sala. Otros tres hombres y otras tres mujeres distribuidos por parejas casi como cadáveres de una matanza. Dos de ellos yacían exhaustos y sucios sobre la alfombra del salón. Los otros, se repartían las plazas de sus respectivos apareamientos sobre dos sofás. Dos eran sólo las cosas en común entre los ocho. Cada uno dormía con la persona amada. Y cada uno vestía las prendas más naturales: sus propias pieles.

Ese arrebato carnal, extendido como un taller de juguetes, había cobrado horas antes vida en una forma de sexo atronadora. De tal manera que, en el punto más álgido de las cuatro parejas, los murmullos y los gritos de placer articulaban una sinfonía propia de la psicodelia musical de los setenta. Si aquellos tres hombres y yo hubiéramos querido exagerar la historia cada uno, yo me hubiese inclinado por dejar a Emerson, Lake & Palmer como una banda de barrio.

Resultó curioso el intercambio de parejas porque, debido al rango que decidieron otorgarnos, ni Iulipa ni yo participamos de otras carnes que las nuestras. Es demasiado para mí cambiar. Es demasiado para mí tentar al placer con otro cuerpo. Pero no es demasiado para mis sentidos visual y auditivo el ver a otra pareja, independientemente de que en el fondo lo sea o no, follándose con verdadero arrebato animal delante de mí. Y eso, Iulipa me hubiera dado la razón. Y no por devoción a mi persona, sino por compartir esa misma química.

Yo sí recuerdo haber visto, boca abajo, a tres mujeres cabalgando sobre tres hombres, mientras la mía me cabalgaba a mí. No la miraba a ella, pero a cada parpadeo, a cada aliento, no sólo me dejaba penetrar: levantaba mi pelvis como si estuviera poseído por el espasmo involuntario, como si no me bastara pensar en lo que veía. Yo quería, como un verdadero Tiresias, llegar a la inmutable verdad del ciego apasionado. Y del salvajismo que desprendía también participaba Iulipa.

Aquello no era una visión porno. No. Podía haber dos hombres compartiendo a una mujer, que los hubo. Incluso los tres hombres llegaron a compartir una, para el goce lésbico de las otras dos. Hubo hasta momentos en los que la carcajada rompía el rigor de los placeres. El clímax orgásmico de una squirter a la que masturban con fiereza, salpicando el pelo de una mujer que practica una mamada a medio metro de ella era, cuando menos, motivo de exclamaciones involuntarias sobre lo exagerado de aquellos fluidos.

Iulipa incluso tomaba partido, para sí, de aquella excitación mientras yo masajeaba su espalda. El calor de mis muslos, el roce de mi polla. Todo la retrotraía de nuevo a tomar partido de su placer. Me sentía verdaderamente afortunado de disponer de una cualidad eyaculadora abundante. Si aquellas mujeres que estaban ahí, hubiesen tomado la decisión de acabar empapadas, sus miradas escrutadoras hubieran podido llegar a tentarme. Pero yo adoro mi leche como adoro su sabor. Y en eso, no hay otra que lo pueda disfrutar conmigo para mayor gusto de ambos.

No hicieron falta recursos etílicos en abundancia, ni tuvo que entrar más polvo en aquella sala que el que se emplea para referirse al sexo. Aquella pequeña Gomorra montada en una sala para 4 parejas era lo bastante atrayente como para fundar una colonia del vicio en cualquier lugar deshabitado. Hay mucha gente que ignora el lenguaje corporal, que busca por lo más sencillo la gracia de cualquier gesto de placer físico con descaro. Yo había querido experimentar el sexo dentro del sexo. Pegarme el viaje más alucinógeno de mi vida con la mujer a la que amo. Explicar ese culmen de sensaciones resultaría igual de complicado que lo que dije sobre Iulipa.

Cuando por fin despertó, miró silenciosa a los demás y me sorprendió en igual ademán hasta que, por fin, nuestras miradas se cruzaron, los labios se arquearon y unas leves risas escapaban por la nariz. Era todavía pronto para desperezarse pero, nadie nos había prohibido volver a jugar para, seguramente, despertar al resto en una nueva pulsión de carnes, fluidos y voces.

Cincuenta

2010-10-28T01:52:00.010+02:00

A veces temo andar escaso en verbo, pero mucho más me temo si os observo. No sabría deciros si, al momento, llegara a silenciar mi sentimiento con el miedo a fallaros, tan cortante. Pero ahora estoy aquí, y es lo importante, porque os amo de forma escandalosa. De tal modo que, siendo dolorosa, mi vida me parece que es así: Cada golpe que da mi corazón, es un pulso sonoro acrecentado. Es la tilde en un cuerpo acentuado por aquello que llaman La Pasión. Hay un dios con el dogma de lo eterno. Y es igual de dogmático este amor. Porque arde mi pecho como infierno, en el goce cruzado con dolor.

Os extraño, lo sabéis, no es nada nuevo. Pues seguro, sin duda, que lo veis. Y esta súplica que ahora yo os elevo, busca ser, del amor, ejemplo puro. Os añoro la música en los dedos, la mirada que escribe mi alegría, el sonido del aire al paso quedo, el tacón de la aguja que me hería.

Soy palabra tan pobre que no invierto, sin más riesgo a perder que aquella vida que no vivo con vos en el desierto. Vida vana, perdida y no vivida. Cada noche mi faro busca el gesto, de llamar con su luz vuestro retorno. Y a pesar de la nada en el entorno, no abandono mi suerte a lo funesto. Cuánto os amo, repito, cuánto os amo. No soy hombre al amaros, nada humano.

Si yo fuera Christián, cosa que no, quejárame también de mi elocuencia. Mas no miente mi hocico de Cyrano, cuando acusa aquí su falta de presencia. Yo que os tengo más alta que a Roxana, me resigno a escribiros con denuedo. O mejor, a escribiros como puedo: con la voz del amor, con todas ganas. Aceptad mi modestia sin adornos, porque aquello que es puro no precisa ni guirnaldas, ni flores, ni contornos. Ni estandartes, atriles o repisas.

Queda claro que os amo, me repito. Todo aquello que me hace sentir hombre no conoce más voz ni más escrito que el sinónimo que hermana vuestro nombre.

Tened a bien, os ruego, este “cuidaros”. Sed feliz en ese océano de ausencias pues segura pervive la cadencia de que no sé vivir si no sé amaros.

Con besos, pasiones y furor, vuestro, eterno y sincero

Amalador

Para tu rostro

2010-10-25T19:30:00.005+02:00

Quiero ensuciar tu rostro. Quiero adornar tu belleza. Te oigo. Estás deseosa. He oído las notas más prohibidas de tu voz. Los tonos más obscenos. No, no eran jadeos. No eran simples temblores por el frío. No era una moderada algarabía de comodidad. No. Estabas muy caliente. Estás aún así. Tienes prohibidas, para ti misma, palabras que te recuerden mi cuerpo. Es algo mágico, casi de hechicería. Pero yo te haré sufrir, te haré sufrir en estas palabras que siguen. Porque conozco las virtudes con las que las mujeres saben y gozan al insinuarse. Y sé que un hombre puede hacerlas igualmente dignas de él. No quieres que la nombre, pero lo haré. Te encanta mi polla. Lo lees y te relames, inconsciente. Intentas encadenar imágenes tiernas, bellas… hasta recurres a tópicos de la niñez. Al sonrosado mundo de vapores azucarados que nublaba tu vista del mundo adulto. Como si jugaras a la gallinita ciega. No sabías lo que era el deseo. Pero ahora ya lo estás experimentando. Tu cuerpo se dilata por el calor. Tus sentidos te exigen seguir, darles más.

Cuando mi polla se corre, el mundo debería pararse. Hay mujeres que se exhiben con sus hombres. Hombre esbeltos, mujeres esbeltas. Mujeres de grandes y hermosos pechos. Hombres con la polla grande, con la polla muy grande. Pero hay algo distinto en mí. Ese final. Ese orgasmo que dura más de lo normal. Esa cantidad de semen que me asemeja más a un animal de gran tonelaje que a un ser humano. Esa leche que sabe casi como la otra leche. Con eso te ensuciaré. Porque quiero y ya está.

Ya podrás venirme con lisonjas de dulzura sexual. Que si mi polla es bonita, que si es grande, que si su sabor es estupendo. ¡Qué preguntas! ¡qué dudas tienen los hombres! Tú quieres esa polla por todos los rincones de tu cuerpo. La quieres en tu coño, entrando y saliendo bruscamente. La quieres entera, dentro, sin salir, casi como poseída por un ser siniestro, como si la propia polla se hubiese colado en ti. Como si esa polla de buenas medidas fuera la extensión invertida que deseas. Dilatada. Sé que lo estás. Sé que lo piensas. Sé dónde están tus manos ahora mismo. Las has bajado siguiendo la curva de tus pechos. Has buscado con ellas la hendidura de tus ingles. Has querido pensar que no eran tus manos, sino las mías, las que separaban tus piernas. Estás dibujando la polla, mi polla, en tu mente. Te gusta. Te gusta demasiado. Es tuya. Te lo repito y te lo repetiré: Es tuya.

Subes una mano para apretar tu pecho y juegas con la otra con tu sexo. Querrías hasta que mi polla estuviera sólo a tu alrededor, apuntándote, rígida, firme e hinchada. Quiero que la pienses, quiero que la veas. Ya sé de tus deseos. Deséala hasta la extenuación. Sigue soñando con ella.

Hoy te follaré la boca, te follaré el coño, te follaré el culo. Te follaré cada parte de tu cuerpo con salvajismo. Te insultaré para que olvides todo lo demás. Para que disfrutes casi como si no te conociera, casi como si fuera el desconocido amante con el que soñabas tener una aventura alguna vez. Eso era tu deseo.

Tus braguitas se mojan. Tu tanga está encharcado. La ropa huele. Tu sexo huele. Si hubiera perros sensibles a tu alrededor, no podrían sino agitarse con tu calentura. Como si un pitido agudo, imperceptible para nosotros, les torturase. Tú la quieres, la sigues pensando. Es la polla del A.D.N. La misma polla que llegó a aparecer en imágenes en este blog antes. Esa polla de la que tu puedes dar fe y vanagloriarte porque es tuya. Esa polla que hoy descargará sobre tu cara más cantidad de leche de la que le hayas visto sacar. Para que luego la extiendas con las palmas bien abiertas y me mires a los ojos con esa cara de viciosa que te gusta poner sólo cuando disfrutas. Hoy tendrás el rostro bañado por el semen que más adoras. Por el único. Por el mío.

Les rouges manolos

2010-09-05T01:51:00.007+02:00

La mezcla de lujuria y obediencia tiene a veces momentos de originalidad. Que después del trabajo y una cena ligera me pidas algo especial, no está de más. Tú sabes perfectamente por qué de entre todos mis papeles, el de amante te apasiona. Amante y en ocasiones, amo. Por eso tu predisposición es un as en la manga que muchas noches nos podemos permitir. Y si me hablas de sexo y de zapatos, tú mejor que nadie sabe lo mucho que me gusta el sexo con calzado.

Por eso lo que haremos hoy será lo siguiente. Después de cenar un poco, te desnudarás ante mí por completo, dejando tu ropa repartida en los respaldos de las sillas de la mesa. Yo no me levantaré. Sólo me dedicaré a mirarte. A ver cómo te desnudas lentamente. Cómo dejas a la vista tu lencería de hoy: tus medias negras, marcando esas columnas griegas que tienes por piernas, el tanga de doble elástico con algo de transparencia, que me pondrá en contacto visual con ese rasurado, maravilloso y único coño del que probar es un privilegio y beber un absoluto placer. Tus pechos rebosantes se marcarán, eléctricos en el sostén, que dejará entrever esos dulces pezones y ese volumen imponente que tienen lo que, sin duda, son unas tetas de escándalo.

Pero habrá más, una vez te desnudes frente a mi silla. Quiero la música de tus pasos en el parquet. Quiero que sólo el retumbar de tus tacones preceda las arias de placer de tus gemidos. Quiero que te pongas los rojos, esos manolos rojos, esas peep shoes de color llamativo en cuya punta se adivinan los dedos de unos pies que no me canso, tampoco de lamer. Sólo los manolos, sólo tu cuerpo.

Te sentarás en la mesa, sobre ella, frente a mí. Ofreciéndome la panorámica de un coño infinitamente apetecible y de unos zapatos que parecerán las gárgolas fetichistas de la catedral de tu cuerpo. Y así, te pondrás sobre la mesa para que te coma, para que lama tus labios temblorosos, perfumados por una estela de esencias químicas que resaltan tu sabor.

Y comeré tu coño mientras cuelgas tus piernas en mis hombros. Mientras a través de la camisa, en la espalda, siento la caricia de tus gemelos. Mientras la punta de mi lengua cierra el circuito que más de tensiona y a la vez te relaja. No quiero que te corras una vez, porque para eso no creo necesitar todo el tiempo que te quiero comer.

Pero habrá más. Me serviré de los dedos para empapar de saliva y fluidos tu culito. Para lubricarlo hasta que casi se convierta en un imán que pueda atraerlo todo. No necesitarás estimularme. Hoy no habrá una de esas mamadas salvajes que te gusta hacer incluso nada más verme, sin decir nada. No. Hoy la atracción de tu culo elevará mi polla aunque esté sentado, aunque sólo me acaricies con las piernas. Pero tus zapatos han de seguir allí. Córrete a grito vivo. No me importa quien nos oiga. Así es el sexo en sus formas más puras: una algarabía de placer desbocado.

Ahora sí. Ahora puedes levantarte de la mesa, mientras me desvisto y te muestro mi polla, rotunda, al límite, brillante, redonda, hinchada… Ahora es cuando quiero que te des la vuelta, después de más de media docena de orgasmos y el coño suspirando un placer que no puedes controlar. Casi como un ente autónomo que necesita respirar de igual que un corredor de fondo tras una larga marcha. Ahora mi polla, toda mi polla, se alojará en tu culito, mientras te sientas de cara a la mesa. Seré como un plug, pero seré yo. Toda esa dureza se verá alimentada por la estrechez y el calor. Y querrás disfrutarla sin que yo me levante, meneándote, como si quisieras remar una barca. Atrás y adelante. Siente esa polla en el equilibrio de tus tacones.

Y siéntelo todo. Gózalo. Porque cuando vaya a correrme - y te lo aseguro, hoy será de esas veces en las que exclamarás que soy un jodido animal – sacarás mi verga de tu interior, descalzarás uno de tus pies y ofrecerás con la horma, de plano, un lecho para que toda mi leche se deposite. Sé que no podré controlarme. Que en alguno de los espasmos, esa velocidad de tres metros por segundo me la jugará.

Pero sí. Guarda un poco de leche en el zapato. Porque luego, la punta será la boca del vaso con el que beberás.

Y si no te basta con una, siempre podemos repetir. Todavía te queda otro zapato…

Encimera

2010-08-15T20:18:00.004+02:00

Pienso que no te basta, que necesitas todavía más. Tus sandalias romanas y la pulsera con medallas son tus únicas prendas. El bronceado y la crema hidratante son un aliado perfecto para el sudor que desciende por entre tus tetas hasta tu ombligo. Te embisto sobre la encimera de granito de la cocina. Le Corbusier influyó acertadamente en el que la amuebló. El final de tus muslos abiertos y suaves, allí donde se concentra esa maravilla a la que vulgarmente llaman coño, está a la altura de mi hinchado glande. Y tras éste, varios centímetros de mí que adoras como si todo ese cetro me representara. El mármol se empapa de tus fluidos y tu cabeza hace las veces de mazo de percusión contra uno de los armarios de chapa que penden sobre aquélla. Quisiera creer que hasta las tazas de su interior se estremecen.

Te adoro con algo de complementos. Te adoro igual, desnuda. Pero me excitas mucho más cuando llevas algo. Mi polla se está regalando por entero dentro de ti mientras agarras con violencia mi cogote, para ver mi cara de deseo, porque te gusta esa cara. Porque hay algo en mi expresión que sólo cuando el placer es máximo se manifiesta. No sé si se me deforman las facciones o sí, por el contrario, es en esos momentos en los que se me juzgaría de bello. Pero eso, todavía te excita más. La sientes resbalando en tu interior, yo la siento empapada perdiéndose en tu coño. Mójate más, mójala más. Arde.

Es como untar de grasa algo, lubricarlo con alguna sustancia de esas inflamables. El olor del sexo, casi como si fuera el queroseno en una versión suavizada, se hace más respirable. Cuando te follo así, sobre la encimera, me gusta sentir tus pantorrillas, me gusta que a veces te pares a decirme que se te agarrota un empeine con eso de sostener una sandalia al aire mientras yo te la meto con suavidad. Sigo en ello. Sigo en ti. Noto el palpitar de tu coño y ya no distingo si mis huevos están sudando con el esfuerzo o si se están empapando de tu lujuria. Pero da igual. Me gusta follarte así.

Te lo he preguntado al despertar, metiéndonos mano. No has dudado. Te has vestido con lo justo, has bajado a la cocina conmigo. En la nevera nos hemos comido la boca de un modo violento. Casi como desafiando al frío que se generaba a pocos centímetros. Había ganas. Verdaderas ganas. Y ahora estamos follando sobre la encimera y seguimos con más ganas. Insultas. Me insultas. Te gusta, zorra. Lo estás gozando.

Nos desplazamos hacía la vitrocerámica. Ahora sabrás lo que es calor de verdad – pienso. Te siento en ella porque la distribución no permitió armarios sobre la placa. Y eso sí permite que te puedas reclinar más hacia atrás. Sí permite tomar una nueva perspectiva de de tu cuerpo. Sí permite subirte un poco más las piernas. Y sí, también lo permite, también permite tener a tiro la otra entrada de tu cuerpo donde me deseas tanto o más que en el coño. Porque follarte el culo de frente es algo que me encanta. Porque follarte así el culo es como si los dos pusiéramos cada cuál sus ganas para eso.

Y siento ese calor, esa brasa viva de horno sobre mi polla. Esa dilatación compartida, ese fluir del fuego que hay en tu culito. Y mientras eso pasa, una de tus manos se entretiene en frotar el clítoris y en darme a probar toda la humedad que te generas. Y como no me basta con follarte el culo despacito, imito tu juego y te doy a probar tus propios fluidos. De manera que estamos enlazados entre las piernas y con las manos.

Y en esas ganas, lo sientes. Sientes mi polla en ti, dura, erguida, clavándose hasta donde me es humanamente posible, despacio, para no hacerte daño. Porque el dolor es placer cuando se busca el segundo sin pensar en el primero. Porque mi polla es gruesa y hay que aprender a ser mimoso. Te acercas todo mi cuerpo con las manos, para que esté por unos instantes como quieres, como deseas: simplemente dentro. Y entonces te mueves con todo aquello en ti. Y siento como si tus nalgas presionaran la base de mi polla en un masaje de fuerza, y me gusta esa especie de pellizco de las carnes.

Me gusta como a ti, que te corres de nuevo en esa excitación. Y con la boca de tu coño en mi pubis y los golpes de tus nalgas, siento la irrenunciable voluntad de mi polla de estallar. Y estallo. Estallo como más te gusta, dentro de tu culo. Llevando torrentes de leche a tu interior que son como chispazos de placer. Descargas al fin y al cabo. A mi polla aún le queda algo de fuerza para que se lubrique con ese fluido blanco en tu interior mientras voy saliendo.

Y me miras jadeante, como yo a ti. Abierta de piernas, con tus romanas sobre una vitrocerámica que hoy ha cocinado un desayuno de sexo intenso y de frente.

Que tengas unos buenos días.

Fantasía de muñeca

2010-08-01T23:38:00.010+02:00

Que para poder ver consumado su deseo, una chica abrigue en su proyecto un número de horas, concentrado en un episodio, resulta vano ejercicio. Todo pragmatismo debería de poder apuntalarse, como mínimo en dos ejes. Iguales o dispares, acordes o contrapuestos. Sólo así uno puede asegurar mejor lo que la primera impresión le provoca. Cristina estaba dispuesta, por lo menos, a asegurar el fluir de su sexo conmigo sin sospechar que después barajaría la posibilidad de repetir.

Era casi agosto cuando nos encontramos en su piso de estudiante. Había abandonado sus hábitos formativos para ser verdaderamente una chica salvaje, con unas notorias ganas de sexo, lucha de fuerzas, orgasmos y arrebatos, invitándome a su cama. Tenía toda ella un aire de recién despertar en la primera madurez, en una belleza acentuada por el brillo de su oscura melena y el atractivo color de bronce de su piel. Sentí vibraciones parejas a las suyas cuando llegué. Abrió la puerta ligera de ropa. Tan sólo un sujetador y un culotte negro con encaje rosa pálido, una pulsera sencilla, a juego con el color de éstos. Vestía sus pies con tacones negros no muy exagerados ni tampoco demasiado cortos. La punta descubierta dejaba entrever el esmalte de sus uñas, acorde por igual en todas sus extremidades. Sus pechos, preciosos, se elevaban ligeramente sobre el sostén que los realzaba, como un soufflé cocido en su punto. La máscara de las pestañas no era excesiva. Y el carmín de sus labios les daba un color a medio camino entre la inocencia y el soterrado salvajismo sexual que llevaba consigo.

Yo vestía unos vaqueros desgastados, unas botas de piel con afilada punta y una camisa de manga corta. Sentía verdaderamente el clima de aquel recibidor y de aquellos cuerpos. Crucé la puerta con sus labios pegados a los míos, sintiendo la mezcla de nuestros ardientes alientos como callados mensajeros del anhelo. Cristina cerró la puerta tras de mí y empezó a besarme en aquellos 4 metros cuadrados, cerrando los ojos, acariciando los cabellos que ocultaban mi nuca, retorciéndolos suavemente, como si persiguiera rizarlos de pasión. Me parecía tan hermosa que la sujeté por sus costados sin ningún ánimo de quebrar sus prendas todavía. Besaba tan bien que mi polla no tardó en dar sus primeros coletazos bajo el pantalón, añadiendo su rigidez a aquel silencio entrecortado por la separación de los labios en golpes cariñosos.

Después de aquellos minutos de saludo silencioso, Cristina rompió la calma quitándose los zapatos, invitándome a dejar que me escalara, que subiera a mi cintura ayudada por mi cuerpo. Su culo, una obra de arte modelada, cayó sobre mis manos firmes, grandes, dejándose envolver en un juego de suavidades sobre suavidades. Fue de este modo que abandonamos el recibidor de aquel piso, camino hacia el único destino que albergaban nuestras mentes: follarnos como locos.

Ya en su habitación, a la que llegamos con sus murmullos en nuestras pegadísimas bocas, la dejé delicadamente sobre la cama. No había prisa. Nadie nos esperaba. Era delicioso y queríamos follar despacio, pero sin dejar un solo momento para la calma, como ya he dicho. Empecé a separarme de su boca, sintiendo como sus piernas dobladas se acomodaban mejor sobre la sábana, ofreciéndome una vista del cuerpo hacía una única dirección. Sí. Aquellas piernas abiertas, aquel coño que se resolvería dulce, suave y felizmente inclinado a la humedad, era el primer destino. Bajé hacia él primero con la mano, con los dedos pegados, firmes, como quien espera saber qué siente al tocar algo que ignora. Mi lengua bajaba por su cuello intercalada por besos y chupetones candentes, deseosa de hacer un alto en aquellas tetas todavía protegidas por esa deliciosa lencería. Soltó un jadeo casi inmediato cuando empecé a dar vueltas con la punta de mis dedos en su joven coño. Y a unos centímetros de distancia, más arriba, mi lengua se dedicaba también al trazo circundante sobre sus pechos, al tiempo que ella se aferraba a mi pelo y alternaba pequeños jadeos con mordiscos en mi lóbulo. Que una chica me haga escuchar a milímetros su aliento, me pone de un modo preocupantemente cachondo.

Decidí que la mejor manera de probar su coño era invitándola a tumbarse. Y así lo hizo. Bajé su culotte despacio, para que sintiera la liberación y la desnudez desde sus muslos a sus tobillos. Ese ligero tacto que a todas las mujeres les hace sentir presas de un deseo incuestionable. Ella completó el gesto desabrochando su sostén, liberando aquella hermosura coronada por unos pezones preciosos. Sabía a gloria, a despertar, a jovialidad. Cada coño tiene su poema. El suyo era un mar de disueltos carmines con un sabor intensísimo. El clítoris parecía una perla inconquistable. Sólo la punta de mi lengua, bien lubricada, estaba en aquel momento en contacto con algo que sólo quien convierte el sabor en magia podría comprender. Cristina estaba sublime. Sus labios internos estaban perfectamente dibujados. Jóvenes, como digo, sus surcos llevaban a una cima majestuosa. Yo no quería perder un solo detalle mientras la comía. Se humedecía con facilidad. Sabía a un vino fresco, como los que se toman en verano para no cargar la mente. Realmente, aquel coño era una sólida confesión de perfección. Y ella, echando atrás los brazos, descubriendo todos sus encantos, se entregaba a los míos con devoción. Le acariciaba los muslos, las ingles, subía con la lengua hasta elevar su clítoris y bajaba hasta donde el sexo perdía su nombre. También ahí le regalé mis caricias. Qué no dejaría de hacer si el rostro, el cuerpo, las tetas y el coño, estaban armonizados también en ese culo.

Cuando creyó satisfecho su primer impulso, Cristina me invitó a desnudarme para una mayor comodidad en todos los aspectos. No perdió detalle de mi erección, de la forma de mi polla, del contorno de mi glande. Incluso afirmó, momentos antes te introducírselo en la boca, que la propia forma invitaba a comerse esa polla casi como el que tiene que beber cuando tiene sed. Mi sexo, completamente depilado, se perdía en las profundidades elevando el silencio que sólo interrumpían los mutuos jadeos. Yo no puedo permitir que una mujer hago algo tan delicioso por mí de modo estático. Así que, estando Cristina sentada al borde de la cama, completamente desnuda, salvo en la muñeca, chupando mi polla de un modo formidable, volví a rescatar el tacto de mi mano sobre su coño, para que no perdiera un ápice de placer. Esta vez, dejé que algunos de mis dedos se perdieran empapados en su interior, lubricados como si la miel los inundara.

“Follemos ahora” parecimos decirnos con los ojos. Abrió sus piernas para que yo las sujetara, inclinado sobre ella en ese borde de la cama. Me serví de los pies para inclinarme y no caer sobre ella. Mi tamaño, aunque pueda parecer lo contrario, conlleva un peso que acaba resultando molesto. Los labios internos de su coño parecían pedir a gritos el contacto de mi glande descubierto, hinchado. Entró despacio, muy despacio. Cristina mordisqueó con una sonrisa su labio inferior. Reía por sentir esa polla entrando en ella pero sin llegar a la carcajada. Se notaba que la estaba empezando a disfrutar. Cuando hube metido la mitad, busqué sus ojos en los míos y en una agradable sorpresa, metí el resto de mi polla de golpe.

Cristina se aferró a mi nuca para poder gozar un poco del poder de sentirse penetrada. Mis huevos daban golpes como una campana enorme, lentos, hinchados, cargados más de lo habitual de leche. Era para ella. Era por ella que estaban así. No albergaba la idea de verla sudar ardiente de deseo. Su alisado pelo se descontrolaba según el ritmo que imprimíamos. Después de un rato así, Cristina me invitó a follarla a cuatro patas, ofreciendo no sólo a mi polla una nueva oportunidad sino también a mis ojos una visión de la perfecta redondez de su culo.

Esta vez la penetré sin sobresaltos. Su melena parecía la hermosa crin de un caballo que avanza con aire imponente bajo el sol. Usé las palmas de mis manos para masajear y palpar bien aquel culo, para poder separarlo un poco y no perder detalle de la penetración que estaba acometiendo. Me sentía sometido a un deseo invisible. Seguramente, al que cargaba el aire de aquella habitación. ¡Qué maravilla follar con ella! ¡Qué diosa!

Pero incluso en su pose de entrega quiso darse el gusto de dominarme. Y fue por sus propios movimientos que el ritmo de la penetración aumentó. Se lanzó contra mi pelvis ya de un modo casi furioso. Sentía próximo su orgasmo, lo quería. Lo quería disfrutar por obra y gracia de su cuerpo y de aquella polla. Gritó airadamente, como si quisiera que el mundo oyera que se estaba corriendo de una forma casi espeluznante. Sentí el temblor de sus labios en la carne endurecida del tronco de mi polla. Como sus aductores temblaban descontroladamente. Se estaba corriendo intensa y prolongadamente.

Quiso entonces cambiar y ponerse sobre mí, llenando mis ojos con una perspectiva nueva, la de su torso desnudo, con sus senos rebosantes, sus pezones apuntando al cabezal, su coño de frente y el brillo de sus muslos en un contraluz provocado por la propia lámpara e, incluso por nuestra visión deseosa. Cristina cabalgó aquella polla como si formara parte de ella, con ahínco, dejando que mis manos se recrearan. Una frotaba y hasta buscaba maliciosamente cómo pellizcar sin dolor sus pezones. La otra, seguía moldeando imaginariamente su costado y la nalga más próxima.

Yo ya no tenía en mi poder la razón para confirmar el alcance de mi corrida, que sabía próxima. No sabía ni cómo ni donde la querría. Pero Cristina, desde luego, sí lo sabía. En aquella llanura llamada vientre, al abrigo de las vertientes inferiores de sus tetas. Allí esperaba Cristina que me corriera. Y cuando sentí que ya no podía más, que iba a estallar, que con un par de golpes más me correría, la invité a posicionarse para recibir la leche como deseaba. Estiró su cuerpo sobre la cama, cerró las piernas, me invitó a sentarme delicadamente, de rodillas para ofrecerle mi leche. Y para lograrlo, fui yo quien esta vez abrió sus piernas sobre ella, colocando mis huevos ardientes sobre su coño, que seguía emanando los ámbares del deseo.

Sujeté mi polla con la derecha, pajeándome, con el capullo reluciente, brillante y esforzado. La izquierda como si la derecha no tuviera que saber qué hacía, se encaramó de nuevo a sus profundidades ayudándola no sólo a perseguir una segunda corrida, sino también, a arquearme para disfrutar más de la mía.

Los chorros eran intensos, blanquecinos, brillantes, nutridos. Cristina los recibía con una sonrisa feliz mientras intentaba pensar también en alcanzar el orgasmo. El gesto de mi mano y la visión que tenía, lo precipitaron. “Qué bestia eres” me dijo. Ella desde luego, también lo era. “Descansemos un poco” dijo bañada de semen. Lo expandí con las manos, como si la masajeara por todo su vientre, por los contornos de sus pechos. Y hasta, de un modo travieso, dirigí una gota hacia la punta de su nariz.

Íbamos a repetir, estaba claro. Pero sólo para ver si aquello era todavía más mejorable. Lo más claro, es que ya era memorable…

¿Qué estás mirando?

2010-07-25T22:39:00.006+02:00

¿Qué estás mirando? Los ojos no te dirán qué se está cociendo en la conversación de aquella mesa. Los ojos te están diciendo que en esa mesa hay dos parejas y un tipo que está solo. Bien parecido, para qué engañarse. Metro noventa, unos vaqueros desgastados con los talones rasgados a conciencia, una camisa pescadora de algodón, con dos botones de madera para cerrar el cuello… Un pelo fino y de media melena, dorado por el sol del verano en las puntas. Nació rubio, desde luego. Se le oscureció con los años, como el deseo.

Le estás mirando a él porque las dos chicas de su mesa son guapas, muy guapas. Y sin embargo, podría confundirse a alguna de ellas con la pareja del chico. Pero no. Ya sabes que las parejas son esos otros dos. Tú estás mirando al de la pescadora, al que lleva una barba corta y recortada, para dibujarse la cara. Al tipo del que te ha llamado la atención el perfume cuando al verle, has pasado por su lado para sentarte en la mesa siguiente. Le estás estudiando a fondo. Lleva dos anillos de plata y un colgante. Parece un tipo acorde al verano de la ciudad. Y sigues preguntándote si, con esa pinta y esa belleza bastante respetable, tendrá o no pareja. Y si la tiene, qué habrá sido de ella. ¿Por qué está ese tío solo, ahí?

Está solo en tu imaginación. Él está con cuatro amigos más, bebiendo mojitos y, como tú, sólo prestando atención auditiva al VH1 que escupen las pantallas. Pero te pica la curiosidad. Lo normal es que si tienes asumido que eres una bomba para los hombres, algo te diga dentro que ese hombre al que ves no te dice nada, no te mira, o bien porque tiene pareja o bien porque es gay. Pero no. No lo sabes. Descartas que sea tímido por la forma en la que gesticula al hablar, sin prestar atención a si será o no llamativo.

Ese tipo que está sentado en esa silla bebiéndose su segundo mojito sabe comer coños como nadie. No tiene un pollazo, pero cuando se corre, parece una fuente que da leche. Pero nadie te lo ha dicho y tú, desde luego, lo ignoras. Él no va a levantarse proclamando como un hombre anuncio que lo suyo es dar placer sin límite con la boca al primer coño medianamente aceptable que se preste a ello. Ni tampoco se hará el gallito con el tema de su capacidad eyaculatoria.

Bebes y miras, y haces partícipe a tu amiga de lo que estás viendo. No teníais nada más de que hablar por hoy. Pero el desconocido se ha convertido en el elemento que prologa tu mirada. Intentas que se gire. Deseas que se gire. Que en una de éstas, se levante, te vea mirándole y te hable. Pero no lo hará. Porque, como tú, no sabe que le estás mirando, no sabe que hay otra chica en el bar, y tú tampoco, que se está haciendo las mismas preguntas que tú.

Si sólo se tomara la molestia de saludarte, esta noche follarías con ese tipo. Y a lo mejor hasta convencerías a tu amiga para participar de algún modo en ello. Pero el tipo no sabe nada. Sigue a su bola, en su mundo, con sus tribulaciones y con sus amigos. Y finalmente y por desgracia, se levanta, se abraza con todos, besa a las chicas de su mesa y anticipa ante tus ojos que se va. Para detenerle, tendrías que hacerte notar no sólo delante de tu amiga, sino también delante de los suyos. Y lo que no sabes, también delante de la que, como tú, no ha parado de mirarle y de desear lo mismo que tú: follarse a ese tipo. Seguro que tiene más sustancia que los guapos de músculo y polos apretados.

Pero se va y seguro que hoy, él se ha perdido dos polvos sin saberlo. Y tú buscarás a otro. Y la otra chica, seguro que también. En fin.

Me subo al taxi en Muntaner y siento como si me hubiesen estado diseccionando telepáticamente. Los mojitos estaban aguados. Igual estoy un poco “puesto”. Bueno, yo me piro a dormir que aún me queda un trecho para llegar a casa…

P.S. Ésta es la entrada 96 en este blog. Dentro de 4 llego a las 100 y, ya que estamos, se podría hacer algo al respecto, ¿no?

Fusión de quien inventa y escribe

2010-07-18T02:00:00.002+02:00

Mi dulce señora,

Ardid es mi menester, en tanto fiel convicción, que si os digo que os ansío, mayor es ya mi ambición. Llevadme a Las Maravillas que ya adulto, mi apetito, desea que tras comer, de vos me quede hoy ahíto. Sé que hago mal en causaros con mis requiebros temor. Mas no temáis que, de amor, la aguja constante enebro. Hoy me da por escribiros y hacerlo públicamente, pues de igual el sol, de noche, luce y quema, incandescente. No me acuséis de un escarnio, que guardaré vuestro nombre, del lado en que Amalador, es un vulgar, simple hombre.

Si os escondo vuestras prendas y os desnudo la cintura, conforme sabed que estoy, entregado a la hermosura de lameros vuestra fuente como quien persigue el lustre. Mas os pido, me dejéis, que con mi fama os ilustre. No precisáis de reloj, ni día, mes o estación. Que todo lamer, en mí, suena a pura bendición. Qué sabia naturaleza, qué esplendor y mocedad, quien osare compararos, se cubrió de necedad. Cada rincón de vuesa alma, lleva impreso mi adeene, mas no por fama de sigla, sino huella que conviene. No convidéis para aquello más gente que vos y yo, que, inspirado, lo confieso, vuestro sexo el cielo dio.

Ni en Alcalás ni Gran Vías, ni en callejones de Gato… donde más a gusto estoy son esas piernas, sin rato. Espero a probar las mieles, de vuestros dulces fluidos, y sean vuestros jadeos, melodías en mi oído. No es tropelía aspirar, lo confieso, al relameros.

Vos me juzgáis por hermoso, de los pies a la cabeza. Más son mis prendas que engañan, con perdón vuesa entereza.

Si faltare a mi palabra, si no os lamo como afirmo, engáñome de pensar que así mi ser os confirmo. Si en buscón me reencarnare, vergüenza los de mi oficio tendrían al comprobar que sólo en vos busco el vicio. Pero me llego a escribir, en mi pobre elocución, que espero vos comprendáis, que en efeto sois pasión.

Si pudiera yo sentir, en mi espalda esos tacones y en mis mejillas los dientes hincados cual tiburones, me bastaría decir y así mismo lo diría, que en ese instante fugaz, hay quien vida viviría.

No os guardéis por mí cautelas, ni busquéis correspondencia. No pido más que lo eterno para gozar vuestra esencia.

Me retiro a fantasías, donde vos tomáis partido, porque sólo vos ya sois, amor que al sexo se ha unido.

Quedad a bien en salud pues vos sois mi medicina,

Quien de vos nutre sus venas,

Amalador de Noemas

Leche en bruto

2010-07-11T00:57:00.005+02:00

Para escapar del calor, los pulpos, los triunfos patrios y las afirmaciones nacionales, como ocurre con el resto de asuntos de los que uno desea evadirse, nada mejor que el aire acondicionado y el sexo extremo. Después de todo, la mejor manera de dirimir un problema es enfrentar dos ideas y buscar su mejor convergencia. Así pues, lo que mejor calienta al ser humano y lo que mejor le refresca, resultan una combinación idónea para estos días.

No tenía muy claro el menú de hoy. Me refiero a si se trataba de someter o de dominar. Siempre me han parecido dos palabras feas, alejadas del sexo. Yo prefiero recrearme y regocijarme de manera mutua. Eso sienta mejor. Pero desde luego, ella, sí lo tenía claro. Pasara lo que pasara debía imperar la leche. Por supuesto, la mía. Últimamente no tengo noticia de otra, ni en la nevera ni en el café. Leche pues. Al estar solo yo, la idea del bukkake estaba descartada. Pero no me cabe duda que, si se lo llego a proponer, se lanza descaradamente. ¿Cómo será eso de ser adicta al semen? Bueno, supongo que será como mi adicción a comer coños. Se sabe sin comprender.

Dice que soy muy bruto cuando me corro. Bruto por exagerado. La polla es bastante normal, como ya se ha podido comprobar en capítulos anteriores, así que para regocijarme en ella, me basta con pensar que no es fea y que, efectivamente, las corridas son muy exageradas a menudo. Pero vayamos a lo que interesa que es contar cómo se aprovecha uno de su virtud eyaculadora cuando tiene delante a una devota del semen.

Ha venido como acostumbra, sin exagerar el maquillaje, con ropa cómoda de algodón, un bronceado ya bien asentado, sus gafas de sol de montura ancha y con un poco de odio hacia lo que dejaba atrás. Dos besos en público y un morreo bastante intenso para empezar. Siempre que aparece pienso lo mismo: ni le hablaría, ni creo que quisiera hablar. Follaríamos hasta mediando un cristal, pensando en lo mucho que nos llegamos a poner el uno al otro. Pero quería sexo y yo también. Las preguntas informales nos las podíamos hacer en el coche, de camino casa.

A un kilómetro de casa le pregunto qué lleva bajo el vestido, le digo que me gusta pero que quiero que se lo quite antes de bajarse del coche. Y así lo hace. Conduzco ya sin pensar en la diferencia entre la palanca del cambio y mi polla. Una vez, una amiga mía se masturbó con eso mientras hacía una mamada. Buen gusto. Aparco y la vuelvo a mirar de arriba abajo. Sonríe. Quiere follar y me besa ya descontrolada. Lo veo claro. No entraremos ni vestidos en casa. La ropa se queda en el jardín.

Mientras meto la llave en la cerradura me pajea, se agacha y empieza a chupármela desaforadamente. Me hará gozar, porque se va a recrear en ello. Pero yo también voy a gozar.

Sólo con las sandalias puestas y un servidor directamente sin nada, entramos. Cierro la puerta tras nosotros y la acerco a mí agarrándole el culo. La beso. Me incrusto en su boca como un alienígena loco, mientras separo sus nalgas, exploro su culo, palmeo su coño. Ella me agarra la polla con las dos manos, y en un momento me está pajeando suavemente mientras acaricia mis huevos con la punta de sus uñas bien limadas.

Justo al entrar en mi casa hay un sillón del que no pasamos de largo. El juego continúa. Me siento. Me inclino hacia delante mientras abre sus piernas. Sus tetas quedan verticales y sus duros pezones apuntan al suelo. Froto su sexo. Está empapadísima. Quiero comer, quiero beberla. La como, se lo como. Pone sus manos en mis hombros y empieza el mismo festival alienígena de antes, sin mostrarle clemencia al clítoris. Es una fuente de fluidos y de murmullos con esa risa que los labios atrapan y liberan en forma de jadeos. Está como loca. Mi polla sigue en la misma posición. Hay esa conexión entre la punta de la lengua y el glande que no consigo explicar.

Me echa hacia atrás. Abre sus piernas y se instala sobre mi polla. La agarra y se la mete. Con la primera penetración, un pequeño estruendo: La punta de su sandalia izquierda cayendo sobre el parquet. Follamos como verdaderos animales. El aire estaba programado, y la casa, fresca a esa hora. Follamos violentamente, ella cabalgándome. Follamos a veintitrés grados. La casa ahorra energía. Nuestros cuerpos, no. Tal cual está, se cuelga con las piernas más hacia mi, separadas, para que le folle el culo de frente. Culo que no ha parado de lubricarse con un poco de su saliva y sus fluidos. Pero culo que, conociéndome, se dilata fácil. Entro despacio por respeto. Se empieza con respeto para perder las formas después. Espero que no me destroce la polla porque con una buena posición, es capaz de incrementar sus convulsiones.

Jadea como una loca. Me regocijo. Se regocija. Toda mi polla entra sin problemas por su culo. ¡Víbora! ¡Cómo devora el sexo! Si éste fuera un libro, se quemaría entre sus manos. Pero me encanta. Me encantan las mujeres que viven el sexo como algo límite. Como si a pesar del vértigo uno se tirara de un puente con una cuerda sin saber qué pasará. La follo desconsideradamente. Le digo lo que pienso: Me la follaría así cada día como si fuera comer. Responde encantada, adorando entre besos, cabellos que chocan contra mis hombros, manos que aprietan mis mejillas, labios pegados a los míos y caderas que buscan la base de otras.

Siento que me correré intensamente. Hasta ahí llego. Con tanta excitación, tanta comunión, tanta convergencia y bueno sí, tantas horas sin correrme, se me vaciará el alma de sudor. Y los huevos de leche. Siento que voy, que me corro, que está al llegar. Se lo digo. En la cara. Los dos. ¡Eso es sintonía, joder! ¡Así se folla!

Y me descargo en su cara, exageradamente. Como supuse. Casi siento ahora que no sólo nos estamos regocijando, o recreando mutuamente en la corrida. Siento que la someto al imperio de mi leche, que la domino más con los largos chorros que se reparten en su rostro. Ríe como una loca. Encantadísima. Ni siquiera siento el pelo en mi cabeza, es un torrente de sudor. Brillo de pies a cabeza. Ella también. Pero parece coronada, además, por una suerte de acumulación blanca en su rostro. Ríe por no poder abrir los ojos. Me contagia la risa. Se relame.

La ayudo a descongestionar la mirada de tanta leche. Abre los ojos a trompicones, como si un reflejo solar la atosigara. La invito a entrar un poco más en casa.

Hasta que me recupere de nuevo, le espera una buena comida. Dar y recibir también tienen que ir a la par para evitar divergencias.

Fotografía con lema para optimistas

2010-07-05T23:53:00.003+02:00

Click en la imagen para ampliar (el lema está bajo la segunda cornisa...)

Playa del primero de julio

2010-07-01T23:24:00.007+02:00

Aunque prefiere el sol de sus otras latitudes, hoy me pasé por la playa con Iulipa. Hoy, que era jueves y primero de julio. Del mismo modo que uno puede ir a la playa cualquier fin de semana porque se lo permite su horario, a nosotros nos lo permitía el nuestro. Así que con el pareo, un poco de música y un libro, nos hemos dejado caer sobre la arena del sol de mi latitud. Nos podríamos haber quedado en casa, cierto, pasarnos la tarde en cualquier rincón follándonos salvajemente el uno al otro. Pero cuando el día invita, la gente está mayoritariamente impedida para pasarse por la playa a las 16 de la tarde un jueves y tienes ganas de empaparte de sal de mar, piensas en follar antes o follar luego.

Como me gusta hacerme el intelectual – ya me gustaba antes pero hay costumbres que uno no pierde – me he llevado un libro que tenía pendiente y todavía plastificado. Es curioso lo que uno puede llegar a escribir encerrado en la cárcel durante treinta y siete días en un pergamino casero de dos metros por doce centímetros. Un ladrillo, sin duda, de lujuria y verdadero salvajismo sexual. Pero Sade es, mejor dicho, era así. Como no le bastaba con someter a una inocente muchacha al acoso libidinoso de cada uno de sus amos – ríete de Lázaro de Tormes – se inventó esta fábula bestial sobre cuatro hombres que aprovechan toda su fortuna para follar y dejarse follar por una cantidad de gente que más de uno y una quisiera pasarse por la piedra.

Así que ahí estábamos. Iulipa, servidor y el siempre inagotable marqués. De más está decir que cuando ella ha puesto al descubierto sus encantos yo estaba lógicamente excitado. Cuando una diosa se pone a tomar el sol en disposición contraria a la orilla, con unos preciosos pechos a la vista y uno está, de mientras, leyendo en un sólo párrafo, como un tipo con un pollón de ocho pulgadas de contorno (20 cm) por doce de longitud (30,5) era capaz de correrse 18 veces al día, piensas dos cosas: ¿Cómo podía andar? y “joder, me estoy calentando con las experiencias de este tío”. Normal, pues, que estando boca abajo, no se hicieran evidentes ni mi erección, ni mis ganas de poseer a ese animal que adoro.

De todas formas, lejos de ser consciente de mis pensamientos, Iulipa ha ocultado sus pezones sobre el pareo para dejar a la vista, tanga mediante, las exquisitas redondeces de sus nalgas. Creo que los niños que jugaban en la orilla me han conmovido para no mandar a paseo el libro de una forma airada e, igualmente, saltar sobre ella.

Toda esta sombra es mía. Hago fotos a lo Chac Mool

Pero cuando ha surgido la idea de bañarnos, he tomado la firme decisión de aunar la ausencia de domicilio, la calentura literaria y la visual y el agua del mar, en la decidida voluntad de penetrar por completo bajo el bañador de Iulipa. El agua, además de estar acertadamente como un espejo y como una patena, obedecía al tópico de que el Mediterráneo, a veces, parece una balsa. Un poco fría también hay que decir que estaba. Pero así mejor porque nuestros pezones, cuando el agua llegaba a su altura, eran lo más parecido al desenvainado de espadas que precede a un duelo.

Como soy de altura considerable, visto mi recorrido a la zona profunda, Iulipa se ha sujetado a mi cuello. Antes lo creía, pero ahora sé, de sobras, que ella también tenía ganas de marcha. Estábamos tan encendidos que apenas nos hemos tocado. Yo estoy seguro porque cuando la toco o me besa, mi polla responde como si le fuera la vida en ello. Suerte que el bañador que tengo es largo para evitar que accidentalmente se pierda.

Pero yo aún tocaba el suelo sin problemas. Así que después de pelear contra la gravedad y el nudo, Iulipa ha puesto en circulación un nuevo pez en el mar. Eso sí, huelga decir que no era precisamente un atún. Pero como no deja de ser una pescadilla juguetona, no ha tardado mucho en encontrar el refugio que mejor le convenía. La he metido tan deprisa como el movimiento del agua me ha permitido. Iulipa ha jadeado en seco, fingiendo, de inmediato, que me besaba tontamente como hacen algunas parejas (que espero que también aprovechen para follar, porque merece la pena).

Sintiéndose dueña de su liviandad, ha contorneado sus caderas en ayuda de mis embestidas para sentir como el agua, la polla y los huevos, rebotaban contra su sexo empapado (aunque hoy me era imposible percibirlo plenamente). Pero sentía el ardor. Normalmente hubiese preferido más cosas porque no me basta con el mero penetrar para considerar un polvo como tal.

Confieso que temía por mi espalda, que luchaba a partes iguales contra el frío del agua y sus arañazos. Pero después de un rato propicio, de sentir el calor de su aliento resoplando en mi barba y de sus manos castigándome como si fuera un madero de desesperación, he estallado en su interior con una carga intensísima, caliente y espesa, que ella parecía paladear de igual modo entre los labios de su boca.

Después de secarnos, Sade me parecía propio para continuarle leyendo en otra ocasión. Si es con ella, desde luego, mucho mejor…

P.S. Si os váis de vacaciones primero disfrutad, segundo volved, tercero comed todo lo que os ofrezcan o quedad bien comiendo ("es que ya se ha corrido..." NUNCA ES SUFICIENTE) Por lo demás, si no nos vemos con algun@s, feliz verano.

Escala

2010-06-21T23:50:00.003+02:00

Llevaba tiempo detrás de mí. Pero sólo de un modo coloquial. Lo que verdaderamente buscaba con su escala era poder decir, sin fisuras, que me conocía. Por eso no tomó un avión que la llevara directamente a casa. Eso hubiera sido lo normal, lo que cualquiera haría después de un éxodo laboral tan largo. No. Primero aterrizó cerca del mar, cerca de mí. Cuando se tiene un honor semejante entre las manos, independientemente de lo que uno pueda llegar a cavilar, lo menos que puede hacerse es corresponder. Por eso no me sentí extraño en la puerta de llegadas de la terminal. Diáfana, inmensa, pero terminal al fin y al cabo. Uno llega a sentirse una molécula a punto de ser escrutada desde el plano cenital de un microscopio. Como si quisieran saber cómo reacciona. Yo no sabía cómo iba a reaccionar. Sólo sabía por qué estaba allí. Estaba por ella.

La verdad es que con la antesala de un extraño odio hacia mi ciudad, uno no quiere seguir hacia el norte. Menos aún yo, que vivo en el sur. Pero tampoco quería mi sur, por lo menos, en aquella primera ocasión. No quería nada. Todo le daba igual. Sólo quería estar conmigo. Lo más lejos – me había repetido muchas veces – a mi lado.

Finalmente llegó, revuelta entre la gente que venía de otros lugares. Usuarios comunes, pasajeros dispares. Pero ella estaba allí. Su vuelo no se había demorado. Escruté sus zapatos después de reconocerla. El primer juicio lo decía. Yo no quería amar por expreso deseo a esa chica, yo quería desearla expresamente, intencionadamente, habitualmente. Así sabría a ciencia cierta que la amaba. No se puede amar a un desconocido. Sólo, por ese camino, se le puede follar.

Resolví llevarla por el Arco del triunfo, ese centro sin centro. El bullicio estaba alrededor, pero lejos. Se negó rotundamente a mis intenciones de correr con las costas de su alojamiento. Y, en un exceso de no sé qué, acrecentó sus gastos incluyendo mi cuota. Eso sí, no había forma en su intención ni en sus palabras para objetar con mis dotes de cicerone. Pero no había venido a hacer turismo. No era ese el objetivo de su escala. Su escala era yo. Así que, aceptándolo de primeras, me limité a llevarla donde el vocabulario no se viera interferido por los ruidos ni los humos.

Cerca de aquel lugar, hay un café recogido. De aquellos donde las sillas se convierten en bancos. Donde nadie tuvo vicio por los gustos y las modas de cambiar. Donde, al fin y al cabo, lo antiguo presentaba un aspecto de nuevo. Allí nos devoramos con las palabras, con los gestos y con las sonrisas. Finalmente entendimos que besarnos era algo para lo que habíamos esperado más de lo que muchos definen por espera. Tanta era la pasión que la madera de la mesa podría haber prendido con facilidad, derritiendo los vasos de nuestros tragos. Ya no importaba nada, era cierto. Definitivamente podíamos amarnos como verdaderas bestias humanas.

No traíamos más hambre que la que aún perduraba por sentirnos. No importaba el equipaje cuando se cerró la puerta de la habitación. No nos servía la ropa. Y pronto estuve en todos sus rincones. Lamí su coño con la intensidad un Tántalo que logra capturar sus manzanas, como si no hubiera más ocasión para el resto de los siglos. Pero mientras la lamía yo seguía queriendo más. Aunque se quebrara nuestro encuentro; aunque la perdiera de vista. Estaba prendado a ella. Y ella lo estaba de mí. Impuso su carácter para recompensar los orgasmos que le había provocado. Devoró mi polla con el mismo afán. Casi me sentía en el filo de perder hasta la noción de la existencia mientras su boca me sometía. La penetré antes de que ya no pudiera más. La hice mía y al poco la levanté en mis brazos. No sentía ninguna carga. Era como si amara lo etéreo. Pero estaba verdaderamente en la gloria. Me senté en la cama, sin apartarla de mí. Seguí penetrándola despacio. Como si cada golpe fuera el primero; como el diafragma se abre a la orden del cerebro para dejar pasar el aire. Todo yo era ella, y toda ella era yo. Me echó sobre la cama con mis pies desnudos tocando la moqueta. Me cabalgó hasta la extenuación. El sudor resbalaba por mis sienes y entre sus tetas. Si me hubieran preguntado en aquel momento, si una voz hubiese mencionado algo, no hubiese dicho sino que no quería que aquello tuviera fin. No quería leyes de la naturaleza. Si me corría, no querría parar de estar en ella, con ella. Así era el enganche que tenía con todo su ser.

Terminé por gritar esclavizado a mi corrida. Se apartó y puso su coño sobre mi verga, contrayéndose hacia mí. Me liberé sobre mi propio cuerpo. La leche fluía a raudales y ella me miraba extasiada. Aún seguía sintiendo los impulsos de mi semen cuando cruzamos nuestros ojos.

Se inclinó sobre mí para lamerme. Dejó parte del semen en sus labios y me besó. Para entonces, yo ya estaba jugando con los dedos en su clítoris. Y ella seguía entregada a la pasión. No tardamos en volver a hacerlo. Y cada vez era igual a la par que distinto, mismos cuerpos, más intensidad.

No llegamos a despertar. Sencillamente, Barcelona durmió por nosotros.

Cuerpo, Körper, Body, Corps

2010-06-17T23:33:00.006+02:00

Tu cuerpo es el que vive más allá de las querellas de la vida. Tu cuerpo es el que ama cuando siente que es igual de amado. Tu cuerpo es el que no conoce de las fisuras porque sigue la estela cortante de tus pasos. Y en esa rectitud, tu cuerpo es el que es. Tu cuerpo es, sin duda, cuerpo presente. Tu cuerpo late igual que tiembla cuando el calor le llena y el frío lo abandona. Tu cuerpo, en sí, es una prolongación. Es cuerpo fuera y dentro de tu cuerpo. Tu cuerpo no conoce de otra dueña que tú misma. Es cuerpo mientras eres. No será cuando tú misma ya no seas.

Tu cuerpo es una vibración constante; una ebullición de ideas y sentimientos por ti y hacia ti. Tu cuerpo se alimenta de tu cuerpo, porque tu cuerpo lo alimenta. Tu cuerpo es una ventana hacia el aire más limpio que conoces. Tu cuerpo no está viciado por otro cuerpo que el tuyo. Tu cuerpo sonríe por todos sus poros cuando tu felicidad es infinita. Tu cuerpo es quien quiere mantenerse así. Tú misma, con tu cuerpo, amas. Tú misma, con tu cuerpo, sientes. Tú misma eres el cuerpo de tu cuerpo.

Tu cuerpo, mujer. Dein Körper, your body, votre corps…

...porque es tuyo.

Nella tua fredda stanza...

2010-06-13T23:02:00.001+02:00

Texto encontrado

2010-06-08T23:48:00.017+02:00

“En uno de los más antiguos anaqueles que las bibliotecas hayan conocido, descansa una nota escrita por un ilustre individuo sobre su capacidad de mantenerse erecto aunque no se encuentre imagen alguna de sexo o, en mayor medida, mujer, en leguas a la redonda. Dice así:

A efectos del efecto que, en efecto, afrento recto, insano es menester que, por doquier, falte mujer. Mas no porque me falte cierto aquéllo, descuido que en lo bello sobre el vello.

La gallardía y vehemencia con la que este personaje dejó para la historia estas palabras, sorprende incluso a quienes ven en las letras del siglo de oro el último suspiro de la claridad y majestuosidad del idioma castellano.”

Esta cita, que encontré en el cuarto libro de “Las memorias de un viajero”, escrito por Charles Dempsey, consagrado hispanista del siglo XIX, me llevó a pensar durante tres horas y dos cafés en las virtudes de algunos hombres por concebir el sexo cuando no lo tienen a su alcance. Y, sobre todo, en la capacidad de desarrollar espasmos de gran notoriedad en su zona púbica, completamente rasurada, con la misma facilidad con la que se eleva un globo aerostático.

Byron también había hurgado en esta materia cuando el opio le dejaba pensar. Se sabe por una carta que le escribió a Shelley relatándole “la lógicamente reprobable conducta de algunos soldados griegos por concebir sexo durante las batallas y desproteger de pelo sus testículos”. Alguna de las tallas babilónicas que se exportaron de su lugar de origen, en Persia, venían sesgadas para no ofender a la moral europea con las muestras de figuras masculinas en relieve, aisladas, y con notorias erecciones. Se dice que su total desnudez y la falta de detalles en cuanto al vello que envuelve al sexo masculino, era un símbolo de pureza y belleza para los babilonios. Que se miraba con mejores ojos, en una sociedad elitista, a aquellos que llevasen completamente depilado su sexo. Era, como hoy aplicaríamos a un abstemio que no fumara, un signo de buena salud.

Para acontentar la curiosidad que la nota de Dempsey me había despertado, acudí a la sala anexa del museo erótico de mi ciudad, al que no recuerdo haber entrado jamás, seguramente condicionado por las previsibles miradas acusadoras de mis conciudadanos. Es una sala diáfana. Diseñada de tal modo que, irremediablemente, la mirada de quien entra en ella se dirige hacia una fotografía sin nombre y de origen desconocido, expuesta en gran formato en la pared contraria a la puerta de acceso.

He reparado en la falta de vello que el protagonista de esta imagen tiene en su sexo; no así en sus piernas. Y me cabe pensar en que, seguramente, no muy lejos de nuestros días, la conciencia de los hombres y las mujeres llevará a éstos a evolucionar hacia una concepción del mundo alejada por completo, entre otras cosas, de la idea de mantener el vello en sus sexos.

P.S. Sólo en un rincón de la imagen, al trasluz y cerca de la punta del miembro virir, por el lado izquierdo, se acierta a ver un minúsculo garabato con dos “a” minúsculas en formato de máquina de escribir, separadas por un guión bajo. Me pregunto si responde al propietario o propietaria de la imagen, o sencillamente, a su anónimo protagonista.

Altan Dahl Nielsen, Cuadernos personales (Copenhagen, 1974)

Tu intimidad

2010-05-30T22:36:00.002+02:00

Tu intimidad, desabotonada. Un suspiro de tela nos separa. Tu intimidad es ahora pública y es ahora púbica. Tu intimidad es tuya y ahora también mía. Tu intimidad es un tesoro carnoso que nutre mis sentidos con sabor. Tu intimidad es una carne viva, una cruda realidad, un infinito placer del que no sé indigestarme. Tu intimidad es el paso de mi voz hacia el silencio. Es el silencio que convierte mi respiración en tus jadeos. Tu intimidad eran nubes sin tormenta hasta que yo llevé la lluvia. Tu intimidad quería llegar a sentir por entero los apéndices de mi deseo, el triunvirato de mi lengua, de mis dedos, de mi polla.

Tu intimidad es un triángulo invertido y mi deseo un triángulo isósceles, donde la base y los vértices no son sino la parte que se aleja del sabor y que promueve el tacto. Tu intimidad es la fuente de la corriente que busco para electrizarme de deseo. Es el verdadero conector donde todos los niños deberían acercarse sin miedo. Porque tu intimidad es mía y sólo yo la quiero disfrutar cuando me dejas. Cuando tú disfrutas de tu intimidad me gusta contemplarte. Porque no sólo te miro, participo con los ojos de tu propio juego. Tu intimidad es el punto donde partir y no terminar. Esa es la única intimidad, es el único origen. Y es la unidad desde la cual yo lo puedo contar todo. Antes, tu intimidad. Después, el resto del universo…

Tu traje de cuerda

2010-05-24T23:09:00.003+02:00

El que inventó los lazos, le dio un sentido artístico a los nudos. El que inventó las cuerdas, le dio la fuerza ausente al hilo. El que inventó el látigo fue el que le dio la energía del dolor a la cuerda. El que inventó la fusta, fue quien le dio elegancia refinada al látigo. El que inventó la venda es el que me permite esta noche sorprenderte. El que que dijo que el sexo no era amor es porque nunca supo enlazar, ni atar, ni castigar, ni refinar.

Ahora te tengo con los ojos vendados, de rodillas, desnuda y a la vez, vestida por una misma cuerda. Larga. Larga para que tus tobillos estén separados en esa posición. Unidos a los extremos de esta sala. Arqueada, boca arriba, cómoda. Con tus pechos firmes apuntando un ángulo de cuarenta y cinco grados. Con tu sexo al aire, respirando, emanando, esperando…

Doy vueltas a tu alrededor. Sonríes con malicia. Sabes pero ignoras, tanto como deseas sin límite. Hay algo que no sé si hacer. Tus manos son lo único que no he atado. Están libres, pueden frenarme. Pero también podrían retenerme la cabeza entre las piernas. No sé si quieres sólo obedecerme o participar de mi dominación por activa y por pasiva. No sé si tu afán por la leche tiene que contentarse ahora o luego. Pienso que sería perverso salpicarte el cuerpo y comerte hasta que te duelas de las corridas. Pero pienso que es igual de humillante invertir ese orden.

Paso a tu alrededor con la fusta. Golpeo las desnudas plantas de tus inmóviles pies. Son las cosquillas del dolor. Gimes satisfecha. No necesitarías la venda pero la has pedido. Igual que el condenado que sabe de su destino pero no quiere verlo llegar. Sigue mi dilema con tus manos. No impedirás que mi fusta se maneje a su antojo. No te sacarás el plug si te lo pongo en paralelo al arqueo de tu espalda.

Ah… qué malicia. Tendré que decidirme si te ato las manos o no y si te someto al orden o al desorden… Dilemas, sólo dilemas. Que eres tú, no hay ninguna duda…

El óleo de chocolate

2010-05-19T23:32:00.003+02:00

Me dio el helado sin envoltorio y entramos en el salón. Yo guardaba silencio. Ella se insinuaba y se mordía el índice como una colegial. “¿Serás bueno hoy?” me preguntó. Acerqué el cucurucho a mi boca y empecé a morder la capa de chocolate de un modo delicado, para quitarla y que la bola cremosa quedara descubierta. “Yo sólo soy bueno en la apariencia de mis fotos, ya lo sabes” le respondí. Y añadí “¿ves este chocolate? Lo voy a usar como una pintura sobre tu piel. Adivina lo que tienes que hacer”.

Fue igual de mala en su mirada, entrecerrada y realzada con la concentración de un gesto de complicidad con la nariz. Se desnudó allí mismo, en el salón. Se dejó el sujetador y el tanga y me miró de nuevo con la pregunta “¿Sigo?” dibujada en sus preciosos ojos almendrados. “El tanga no” le dije mientras perfilaba con la lengua la bola de aquel helado.

Sacó a relucir sus pechos. Estiró hacia arriba los brazos mientras hacía un ovillo con las copas del sostén. Separó un poco sus piernas y, sin soltar el sujetador en las alturas, cerró los ojos. Me acerqué a ella con el cucurucho. Empecé por darle trazos en el vientre. Eran constantes sus murmullos con sonrisa por el frío. Sus ya disparados pezones alimentaban la dureza con el frío del helado. Pinté sus contornos sujetándole los brazos un poco levantados. Desde la base de su cuello a los tobillos, no dejé nada sin cubrir de una capa de helado derretido. Al final, la persistencia de aquél chocolate derretido, cristalizó en su piel en un tono más oscuro, surcado como una acuarela sobre un lienzo. Respeté sus manos. Ella se miraba en un espejo “Espero que me lo limpies, que ya te vale”. Yo sonreía pícaramente, arqueando una ceja. Esa expresión la sometía. Terminé el cucurucho pero le guardé el chocolate negro de la base, con la galleta que cierra el helado. La besé y comencé a lamerla.

El chocolate no se va, afortunadamente, a la primera. Así que pude recrearme a mi antojo. Había algunas manchas en el tanga, de gotas de esas traviesas que se escapan a tu control. ¡Qué maravilla de mujer! Creo que me quedé sin saliva para rato con aquello. Pero lo compensé con todo el chocolate entremezclado con mi lengua que había comido de su cuerpo. Ella me ayudó humedeciendo sus dedos y recogiendo parte del color en su pecho. Pero fue generosa. Me dejó las partes sensuales.

Cuando ya su cuerpo era más saliva que tinte, froté su coño bajo el tanga de hilo con los cuatro dedos de mi mano izquierda, mientras enredaba el pulgar con la parte delantera del tanga. Eso acabó de ponerla. Se abalanzó con las manos a mis pantalones y desarmó las barreras que privaban de libertad a mi polla. Sentía mi propia humedad en el glande. “Quiero más” me espetó sujetando la base de mi verga. El tercer cucurucho del día lo puse yo.

¡Qué manera de mamarla… qué recreación! El empeño se notaba. Escupía a mi polla para mojarla más y más. Ahora era ella la que pintaba. Se tragaba la polla todo lo que podía, gimiendo con rabia cuando alcanzaba su tope, mordiéndola. Aguantaba con ella y la soltaba para respirar. La abofeteaba y hasta parecía hablarle “¡Eres grande para mí, jodía!”. Yo estaba tan bien que la dejaba seguir. Y ella no paraba de darle. Mordía y chupeteaba mis huevos como si quisiera estirarlos. Me pajeaba sin medida, bien, el ritmo era incansable. “Si sigues así me voy a correr” le dije sintiendo una excitación enorme. “Hazlo, hazlo, dame tu leche”. “¿No te bastó el chocolate?” dije cerrando los ojos contra mi voluntad al sentir la proximidad del orgasmo.

“¡¡¡¡Toma!!!!, ¡¡Ahhhggg!!, ¡Toma leche, toma!” Me corrí como un animal, dándole una de esas corridas que sólo cuando estoy verdaderamente inspirado soy capaz de dar. Ella puso la cara frente a la polla, para que la leche no pasara de ahí. Sabe de mi potencia. A veces siento que mi semen, se lleva parte de la fuerza que me hace falta para otras cosas.

“Jajaajajja” se reía con toda la lefa en la cara y el pelo “¡Animal!, ¡cerdo!, ¡vaya corrida ostia!” Yo me reía viéndole la cara trazada ahora por surcos blancos. Lo que le había salvado del paseo de chocolate negro era ahora territorio del color blanco. Pero le encantaba. Se relamía los dedos mientras se esparcía el semen a su antojo. “Y ahora ¿qué? ¿a esperar o a seguir?”.

Y añadí “Ya que necesito recuperarme para follarte con todas las ganas, supongo que podemos entretenernos más rato con la comida. Después de todo, yo he empezado por un postre, pero también tengo mis necesidades”.

La besé sintiendo el tacto de mi nariz con el semen de sus mejillas. Ahora me tocaba comer a mí…

La coleccionista

2010-05-17T23:50:00.008+02:00

Hace tiempo que no colecciono nada. A veces, cuando era menos decidido e inequívocamente más torpe, coleccionaba disgustos. No conduzco mal como para coleccionar multas. Tampoco era tan poco aplicado en mis años de estudiante como para coleccionar suspensos, ni demasiado aplicado como para coleccionar sobresalientes. Cuando era pequeño coleccionaba cromos. Pero iba a rachas. No repetía la temática de las colecciones, por más ediciones del año tal que se hicieran. Me gusta decir que colecciono las cosas por una especie de carácter único. Pero creo que lo único es la unidad. Excepto, claro está, en lo que a corresponde a los sexos que pruebo porque, afortunadamente, con una vez cada uno no tendría bastante.

Cuando la coleccionista, una verdadera coleccionista, puso los pies en el rellano de mi piso, entendí que podía dar pie a una conversación de aquellas en las que cada cual justifica sus preferencias contrapuestas en un mismo asunto. Pero no. No venía a mantener un debate sobre coleccionismo. Venía a lo que quería venir. ¿Quién iría con diez centímetros de tacón a un debate? Está claro que alguien que tiene algo más que decir además de unas palabras.

Llevaba unos botines cerrados, de charol, casi como si fuera a dominar el mundo. Remataba sus piernas con unas originales medias de rayas blancas y negras en horizontal. Una falda negra con vuelos, hasta la rodilla, ocultaba sus formas. Y un suéter de cuello vuelto de canalillo, ceñía sus pechos a las normas ajustadas de su perfecta simetría. Pelo moreno largo, con algunos arreglos en las puntas, labios con una base de brillo y una línea de ojos ni leve ni exagerada eran todo lo demás que la acompañaba.

Durante un café de cortesía en el sofá, confesó tener apego por la lencería, añadiendo a modo de provocado descaro, que ese día se había puesto un conjunto que le encantaba. Y que a mí, irremediablemente, me encantaría. Pero había algo más. Algo en todo aquello que ella misma ignoraba. Era precisamente el precioso culotte de transparencia, lo único que yo quería restarle a todo el conjunto. Restárselo porque la iba a comer, a follar y a empalar viva.

Le dije que era lo que había entre sus piernas aquello que yo colecciono sin límite, como el que se recrea mirando sellos o tocando los instrumentos que ha acumulado. O el que escucha veinticinco versiones de la misma canción interpretada por el mismo grupo. “Todos te dirán que cada uno es distinto por algo. Tu coño, querida, también.”

Se reclinó un poco. Agarré sus tobillos y los separé. Uno al borde del asiento, el otro al borde del respaldo. La tenía controlada y sometida. La comí con su culotte puesto al principio, dejando que el nylon y la lengua fueran para aquella química, la fórmula perfecta de la viscosa. Mordía la prenda con cuidado de no romperla. Se humedeció como el rayo. El olor de su calentura invadió mis fosas nasales y así despertó el olfato la purgaciones seminales de mis huevos. Mi polla se encargó de hacerme notar, bajo el pantalón, que estaba presente en la fiesta.

Ella se sintió dulcemente violentada. Apartó con los dedos el culotte y me ofreció su jugosa y rasurada raja con entusiasmo. Liberé mi mano izquierda de sus tareas retentivas dada su receptividad. Introduje mis dedos en ella, pintando todos los exteriores de su sexo con su mismísima humedad. Cuando ya no pudo más, estalló en un escandaloso orgasmo. “Basta de comer. Dámela entera”.

La follé tal como estaba. Le prohibí quitarse el culotte. puse en el sofá con los brazos sujetos al respaldo, a cuatro patas, mirando hacia el reverso del mueble. Levanté su falda como un fotógrafo de los de antes. Como aquellos retratistas que, en privado con sus modelos, vete a saber qué podían llegar a hacer. Acerqué mi verga hinchada hacia su coño. No hubo calma, no hacía falta. La embestí por completo. En otro grito suyo, pareció ordenar mayores fluctuaciones en su sexo. Mi polla se pringó por entero. Pero la penetré despacio, tortuosamente. Estaba bien dispuesta. Mi pelvis levantaba en pequeños temblores aquellas nalgas revestidas de la revuelta estrechez de su culotte. Ella participaba separándolo un poco. Cuando encontré el equilibrio. mojé los mismos dedos con los que la había penetrado, de forma constante, mientras trasladaba toda la saliva que podía hacia su perfecto culo.

Jadeaba como una bestia, borrándose la base de los labios con los dientes apretados, murmurando hasta con la nariz y hondas respiraciones que lo estaba pasando bien. Metí los dedos en su culo, por separado. “Dámela, joder, fóllame como una posesa”. Fui delicado para ensartarla con mi verga. El grosor era un hándicap para ella. Pero se retorcía a partes iguales en dolor y placer. Lo estábamos disfrutando. El culotte se estaba desfigurando. Cuando creí que su culo ya había sufrido y gozado bastante, repetí el gesto inicial con su coño. Pero esta vez, las embestidas se sucedían secas, completas, profundas. “Ostia puta, ¡sigue!” Le daba con ganas. La agarré por los pliegues de sus caderas y su vientre. La follé sin contemplaciones.

Sentí que no iba a aguantar más. Ella se anticipó con otro orgasmo. Ya se había procurado otro mientras le follaba el culo. “¡Quiero tu leche! ¡Quiero que te corras, cabrón!”. Me aparté lo justo. Mi polla parecía una manguera. El culotte se llevó la peor parte, pero regué sus nalgas, su culo y los labios de su coño.

Se arregló el culotte, examinó el sofá de cuero donde me la había follado, y recogió algunas de las gotas que habían caído con la punta de la lengua. Me besó para compartir aquello. Me dejó bien servido con aquel polvo. Sólo esperaba que ella lo hubiese disfrutado más aún. Se frotó el coño con el culotte en su sitio y se lo quitó. Después de una higiene adecuada, se puso unas braguitas blancas.

“Al final, me has dejado el culotte hecho unos zorros. Pero me servirá de recuerdo hasta cuando toda tu leche se haya secado. Éste – añadió – lo pondré en el aparte de mi armario”

Por lo visto, las prendas rotas abundan más que las impregnadas. Los dos ampliamos nuestras respectivas colecciones de buen grado.

Mi escena porno favorita

2010-05-15T02:41:00.015+02:00

Ya sé que es raro ver un video en este blog. Pero siempre pienso en poner éste. Cada cual tiene sus preferencias y yo no voy a ser una excepción. Pero cuando oigo eso de "Las pelis porno son todas iguales" siempre digo que no. Porque de ser así, ésta no sería mi escena favorita de todo lo que he visto en cine X, que no es precisamente poco, ni monotemático.

La peli es Dream Catcher, de 1997, de Michael Ninn, y la chica, Jill Kelly. Si alguien se pregunta si la lluvia me deprime, tengo que decirle que, desde hace 13 años, ya no...

Lo curioso es que lo único que no hay, es lo que a mí más me gusta.

MAD RID(e on)

2010-05-12T23:42:00.005+02:00

Dedicado a los deseos de un pedazo de mi lengua, los ojos que me leen desde La Capital

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Estoy a cinco centímetros de tu clítoris. Espléndido monumento de la naturaleza. Quien lo pensó tiene mis bendiciones. Empiezo con un beso. Separas un poco las piernas. Murmuras de aprobación. Olisqueo ese tesoro que es tu coño, casi como un perro rastreador, ralentizadamente. Beso tus ingles. Te miro. Qué maravilla que contemplo. Beso los labios que más adoro, esos que ni el mejor Chanel pintaría. Naturaleza rasurada. Busco con mi lengua tus cosquillas, otra vez, en tus ingles. Subo y bajo por ellas. Ahora tu flor se abre más y más. Tu clítoris empieza a endurecerse. Lo lamo. Lametones largos y poco pausados. Sube la intensidad de la guitarra. La punta de mi lengua se catapulta como un telégrafo sobre él. Ríes de placer con los golpes que te voy dando. Buscas con tus manos. Te dibujas las formas con los ojos cerrados. Los dedos no te tocan, sólo la palma. Sientes el ardor. Sigo lamiendo largo, de abajo arriba. Cada vez hay más humedad. Cada vez hay más perfume de tu coño. Cada vez te gusta más. Otra vez esa guitarra. Otra vez los golpes. Pongo mis palmas sobre tus muslos y las muevo ondulantes, como abanicos lentos. Siento el sudor y el calor en tu piel.

Sigo comiéndote. Subo con la lengua por la sima de tus labios internos. Me gusta el jarabe que desprendes. Eres una criatura deliciosa. Pero yo sé por qué lo digo. Tu coño también es delicioso. Es la delicia material que muchos olvidan. Tu actitud no tiene sabor, está para vivirse. Tu coño sí sabe a algo. Me sabe a caramelos desterrados, a cantos de botella de refresco, a sábanas de sudor alegre, al perfume perfecto que se perdió por accidente. Te lo repito mientras me separo de él para volver de nuevo. Tu coño es el imán que me magnetiza la boca. Labios de polo positivo contra labios de polo negativo. La conjunción perfecta. Murmuras hasta que se te escapa el aire en un suspiro largo por entre los labios. No puedes evitarlo. En el placer de esos labios está el control sobre los otros. Muerdes un dedo. Lo chupeteas. Sé que piensas en mi polla. Pero por favor, todavía no. No hasta que realmente sea no. No quieras parar. Porque yo continuo.

Otra vez la guitarra de Angus. Bon Scott (D.E.P.) dice estar solo. Yo también. Solo con tu coño. A solas con tu intimidad. Me encanta. No quiero estar en otra parte. Ahora no. Estoy con la lengua, siguiendo el ritmo de la guitarra. La oyes tú también y la sientes. Cada Ride On es un lametón largo. Cuando llega cada solo doy vueltas con la punta de la lengua sobre tu clítoris. No quiero que te corras sólo una vez. No podría soportarlo. Quiero seguir comiendo, quiero seguir escuchando. No sabes lo que significa para mí. Quizás pueda ayudarte a entenderlo de este modo. Sigue jadeando. Eso es lo que me gusta. Y a ti, lo sé, también…

No te preocupes si se acaba la canción, ahora volverá a ponerse en marcha sola…

Criminal tortuosa folladora

2010-05-11T15:05:00.004+02:00

Tú no necesitas una cama. Eso es para que descanses. Follas donde se te antoja. Provocas donde te apetece. Voy a pedirte un mojito y te vas al baño. Me invitas desde la puerta. Sólo medio minuto. Pero qué medio minuto. Me muerdes la polla para recordarme con quién estoy. Salimos a morrearnos como fieras en un sofá del local. Casi tirarías la vela de la mesa al suelo para quemar la alfombra y darle más realismo. Relamer el cañón de un revólver es para ti la mejor manera de chupar una polla; el arma siempre está a punto. Hoy no voy de cordero. Si quieres lo salvaje no bajaré del nivel de sátiro. Pero casi prefiero ser un centauro. Someterte con todos mis músculos hasta hacerte sudar los gritos. Porque tú no querrás ser menos. Querrás ser una boa. Reventar mis huesos hasta que la leche salga a borbotones. Haré de mis manos auténticas tenazas para buscar también tu explosión...

Sientes una extraña obsesión por mis corridas. Olvidaste que te gustaba mi polla por bonita. Te gusta más desde que sabes lo que llega a disparar. Casi podría pensar que se me va la vida. Pero no. Me corro así cuando me enfrento a lo sobrenatural. No es la ficción de un cuerpo perfecto ni la fantasía de un deseo extremo. Es algo más. Es tu intangible capacidad. Tú me hundirías en un charco de barro y me follarías aunque estuviera totalmente cubierto por él. Porque no soy el hombre. Soy la criatura, como tú. La pura bestia que se cuela hasta los extremos por tu boca, por tu coño y por tu culo. La que no pregunta si se la quieres chupar, ni te pregunta si te lo puede comer. La que comparte contigo la boca demoledora que busca el éxtasis del éxtasis.

¿Qué sería una embestida si sólo pretendiera meterla? Si lo que pretendo es estallar con el sonido de nuestros choques. Dándolo todo. Incansable. Quiero, como siempre, levantarme al día siguiente y decir que estoy muerto. Que estoy muerto por follar contigo, como tú lo estás igual por follar conmigo. ¿Estética? ¿Para qué? Hemos quedado en lo brutal como exponente de nuestro polvo. Sin cociente determinado, basta la base. Todo lo demás, contigo, es exponencial. Siempre. Eres la bestia con la que quiero follar hoy y mañana. Vivir, si estás tú, es mucho mejor para los dos de esta manera. No seas golfa. No seas zorra. Sé tan animal como yo, que no conozco forma para compararme…

Te vas a enterar, por mala

2010-05-10T01:26:00.007+02:00

Toda la semana me estuvo provocando. Ojo, provocando a base de cachondeo. Que si volvía del gimnasio y me cruzaba con ella, paseando al perro, venga a decirme si podía levantar algo más… Que si tendiendo la ropa en el patio no colgaba trofeos de ropa interior femenina… E incluso, que si lavando el coche en la calle mientras era ella la que iba al gimnasio, me acordase de guardar condones en la guantera… Pero cuando el domingo por la mañana, a modo de capricho y después de cuatro horas de pie, me vio lamiendo un cucurucho, me quedé mirándola mientras sonreía. “Pero cómo ¿practicando para dejar a las mujeres?”.

“Ahora te vas a enterar” pensé “por mala”. Respondí que no, que me apetecía algo dulce. Y a falta de un buen coño, nada mejor que un helado, porque las almejas acostumbran a saber a mar. O nuestros demás vecinos sordean o, verdaderamente, escucharon la carcajada de aquella criatura que, para qué engañarnos, anticipaba su cuerpazo con una sonrisa, unos pechos y unas piernas de infarto.

La miré lascivo mientras lamía el cucurucho, realmente como un pervertido. Qué coño. Caerle bien a tus vecinos no es una prioridad vital. Pero demostrarle a una vecina que te mira y te habla con descaro que no te dejas impresionar fácilmente, es algo distinto. Ella me siguió el juego “Oye, ¿tienes otro?” Y reconozco que me sentí como algo que detesto bastante, como un típico macho. En camiseta de tirantes y vaqueros, dirigí mi mano hacia mi paquete. Ella arqueó una ceja y añadió “Voy”. “Sí, sí, ven” pensé. Te vas a enterar, por mala.

De su puerta a la mía hay un suspiro de dos minutos. Vino como la había visto, con una falda ibicenca y una camiseta sin mangas violeta. Un colgante exótico y una pulsera de alpaca le daban el toque hippie. Pero no haría el amor conmigo. Aquello era un “haz el amor, como si quisieras guerra”. Conocía de sus excentricidades. Hasta deseaba tomar contacto con el piercing de su lengua. Cuando llamó al timbre, abrí con la punta del cucurucho asomada a la boca. Ella se hizo cómplice de aquello. Sacó la lengua y la pasó por aquella punta a modo de saludo silencioso. Cuando cerró la puerta, me tragué lo que quedaba del helado como si fuera un reptil y antes de que pudiera reaccionar, yo ya me había agachado a meter los brazos bajo su falda en busca de lo que llevara. Mala con ganas. No llevaba nada. Se volvió a reír dejando un rúbrica de jadeo al final.

Me saqué la polla. De eso sí estaba seguro tener. Ella la empezó a acariciar, mojando su mano para abrillantar el glande. En una pared medianera que tengo, con un acabado de madera para separar el recibidor de la salita, la apoyé, la agaché. Cedió. Pero no, no iba a chupármela sólo. Yo me follé su boca. Cuando la tuve a punto, empecé a darle con ganas el cucurucho que me había pedido. Ella respondía violentada, pero encantadísima. Chupaba, mordía... Estaba tan peleona que se la sacaba de la boca la dejaba resbalar por su frente y entraba con los dientes a por mis huevos. De estar en cuclillas, pasó a ponerse de rodillas y a volver a dejarse follar la boca. “Pedazo polla tienes, colega” Sujetaba su cabeza mientras seguía follándome sus tragaderas. Me empezó a dar cachetes en el culo entre los murmullos de placer y de penetración. Estaba tan cachonda que sus pezones se marcaban en la camiseta como botones que hubiesen brotado de repente.

Bajó por completo mis pantalones y mi bóxer. Separé las piernas. La polla, lo primero. Me daba besos en las ingles y me pajeaba salvajemente. Lo tuve claro y ella también. Con esas ganas y ese empeño mutuo, me iba a correr ahí mismo. Disparé sobre su cara mientras se reía. La leche caía en su pelo, su frente, sus pómulos. Era un festival de lefa. Con la cara bañada, entrecerró los ojos y me tiro un beso mientras seguía pasando la punta de su lengua por mi glande aún hinchado.

Iba a apartarse el semen de la cara y entonces golpeé su mano. La levanté de repente. La llevé al sofá, sin reparos. Me cedió sus manos. Sus diminutas muñecas fueron presa de mi mano izquierda. La invité a tumbarse. Sentí el calor y la humedad de su coño cuando acerqué la otra mano. La sostenía como si fuese una grúa. Con los brazos hacia arriba, a la altura de su cabeza. Me incliné sobre ella. Metí sin más el anular y el medio en su coño, a la vez. Y empecé como ella. Sin contemplaciones, con toda la caña que mi posición y mis (amén) larguísimos brazos me permitían. Con unos dedos tan largos, de pianista, a las mujeres se les despiertan todavía más según qué gustos. Pero aún tenía que darle el golpe definitivo. Suavicé la penetración de los dedos, los clavé todo lo que pude en ella. Y entonces…

Entonces fue cuando doblé las falanges, como hace la gente cuando tiene temas intrascendentes de los que hablar en sus conversaciones y retan a los demás a hacer algo difícil. Pues así, con las falanges dobladas, buscando en sus intimidades el punto G. La cachonda del helado, con la cara llena de semen que se iba armonizando, con dos dedos dentro, gimiendo, sujeta, loca y desbocada. Parecía una verdadera posesa. Se tambaleaba sobre el sofá. Sus orgasmos se sucedían con unos gritos que sonaban a terror agradable. “Esto es lo que sabe tu vecino. Sigue gozando zorra, conmigo no te queda otra”. Después de un buen rato, con su respiración entrecortada, palmoteé en su coño con la mano en golpes secos. Por suerte, un cojín recogió gran parte del festival de fluidos.

“Eres mala, jodía. Toda la semana buscándome” le solté. “Buff! pero vale la pena… ahora me falta sentir esa polla dentro” contestó. “¿Qué tal en tu precioso culo?” dijo. “No esperaba menos de ti” Y se permitió el lujo de añadir “Recuerda que soy mujer, por eso…”

Malvada…

Pianísimo Iulipa

2010-05-05T01:06:00.013+02:00

El otro día fui a un concierto: Rachmaninov a las 21 y Dvórak a las 22. Entrar en un auditorio como el Palau de la Música escuchando en el Ipod una mezcla de metal y hip-hop, no parece cuadrar. Pero los modos aleatorios tienen estas cosas. Mi vida ya es bastante aleatoria al fin y al cabo. No es que me guste; es que disfruto más ahora que cuando era algo monótono. Los rusos que había sobre el escenario se explayaron con el Concierto para piano número 2 y la sinfonía del Nuevo Mundo. Un programa doble exquisito en boca de un pedante, pero la mar de sublime al fin y al cabo.

Escuchando a Rachmaninov me acordé de Iulipa, una chica extraordinaria se mire por donde se mire, incluso cuando toca el piano. Precisamente el piano me trajo su imagen a la cabeza. El piano solitario, su negro Steinway de cola. El mismo piano donde tocó enfundada en unas medias y unos tacones de vértigo. El piano que Iulipa sabe tocar con unos guantes de redecilla negros que terminan en la mitad de su brazo. El piano que me dispara los bemoles, que me deja sostenido, que me desarma con sus teclas blancas y me subyuga con sus azabaches matices.

Iulipa insistió en querer tocar el piano para mí. Me ve romántico, me sabe así. La dualidad es algo inevitable conmigo. Lo romántico y lo perverso. Yo hago del sexo la poesía inacabable que más le gusta recitar a mi lengua. No necesito matices, no necesito inspirarme. Soy consciente del talento que atesoro en mi boca. El resto de mi cuerpo… en fin, es el que tengo. Yo construí mi vocabulario, mis expresiones, mis gestos. El cuerpo estaba ahí. Iulipa sabe exprimir lo que hay debajo de la piel, en cada centímetro de fibra.

Una mujer puede mirar inquisidoramente una partitura cuando la interpreta. Pero puede desviar sus ojos a la lascivia cuando tiene en la memoria cada nota y, ante sí, el cuerpo de un hombre al que inexplicablemente desea.

Tocó a Chopin, el nocturno. Uno. El mejor. El lento, el pausado, el melódico y afrutado, casi tan perfecto al de Debussy, que fue el que lo sucedió. Yo quería amar a esa criatura y follarme a esa mujer. No acabar nunca con ninguna de las dos. Amaba por igual todo lo que la rodeaba, que me hubiera comido el yeso de las paredes sólo para sentir ese interior en el mío.

Cerró el piano, se subió a él. Me senté en la banqueta sin desnudarme. Quería comerla como he aprendido con los años. Bajó la tapa del piano. Se reclinó sobre él. La comí. Besé sus muslos. Mis manos, aún con los anillos puestos, la tocaban. Ella había tocado el piano; ahora yo la tocaba a ella sobre aquél. Frotaba su clítoris humedecido, salvaje, rasurado. Era hora de la melodía que nunca sé terminar. Donde cada orgasmo es un da capo que me pide volver a la fluctuación inicial para repetir otra vez los compases. “Contigo ignoro la prisa, yo sólo quiero tu placer” le decía. Ella gemía sobre él. La tapa y su espalda emitían el sonido distorsionado de la fricción. Mi lengua no paraba. Mis dedos no paraban. La humedad se agolpaba en sus labios y en el borde del piano. No paré hasta que se corrió las veces que consideré suficientes.

Ahora, la bestia dominada sobre el piano que la había vestido de su color, iba a liberarse en la cama. Mis huesos iban a ser pasto de sus ritmos. Esa mirada, la suya...

Todo empezaba a subir hacia el sinfín de lo salvaje…

Cuerpos en el tejado

2010-04-29T00:04:00.009+02:00

Al día siguiente de estrenar mi último depilado, me levanté de la cama más relajadamente. Los signos de mi sensible piel a los tirones de la cera habían desaparecido durante la noche. Me hubiese tomado el café sin salir del catre. Recuerdo a un excompañero de trabajo, que me contó una vez que se tomaba los Nespresso en la cama, porque tenía la cafetera en la misma mesilla de noche. Bueno, dentro de todo, en una mesilla de noche que se precie, hay sitio para la lámpara, el despertador y algo que no sea muy voluminoso.

No tenía ganas de afeitarme demasiado. Si acaso, repasarme la barba. Me gusta llevarla dejada, de tres días, con un marcado punto en el bigote y la perilla. Bajé a la cocina y me tomé un zumo de naranja, mi café y una magdalena. Subí de nuevo a mi habitación para mentalizarme que ese día, libre por los cuatro costados, la cama tenía que hacerse de todos modos. No me gusta dejar los tarros abiertos cuando ya no vas a usarlos. Lo que yo si tengo en la habitación es un tocadiscos de vinilo. Jubilé el cd tiempo atrás. Puse un disco de Keiji Haino y Peter Brötzman y empecé a despertar.

Estaba ahí, sobre la alfombra, a los pies de la cama. Me entraba la luz por la izquierda, desde la ventana. Duermo con un pantalón de pijama por lo general. Pero nada debajo. Es una forma más de ampliar la comodidad durante el inconsciente letargo. Lo que no había advertido era que la vecina había salido a tender la ropa. Tiene una terraza a cuatro metros de mi ventana. Los mismos cuatro metros que nos separan en tejas por la intercesión de mi garaje. Ella ya estaba levantada hacía rato y ahora tendía la colada, con una camiseta roja y unos vaqueros cortísimos. Casi podría decirse que los hilos del recorte estaban a la misma altura que los pelos de su coño. Iba de Lolita descarada. Creo que ya había intentado provocarme en otras ocasiones, como cuando estoy sentado escribiendo y la veo salir a tender ropa y percibimos que nos estamos espiando.

Pero como digo, yo no me percaté de nada. No hasta que le resbaló un poco el cuenco de la colada y su movimiento para evitar que cayera fue captado por los extremos de mi ojo izquierdo. Fingí no haberme enterado. Pero mi vecina tiene unas tetas preciosas y se marcaban descaradamente en su camiseta, como un deportivo bajo la lona. Fue entonces cuando se despertó mi polla. Y yo seguí a lo mío, caminando con un bulto leve en la franela que no se me ocurrió disimular.

Me estaba mirando, y me la estaba mirando. Yo me hice el sueco con lo de mi erección. Encendí el primer cigarrillo del día, el que sabe a gloria cuando se mezcla con el sabor del café y, apoyado en la mesa, con el torso depilado y la polla en un pequeño ángulo contrario a la ley del reposo, la saludé. Ella permaneció quieta, echándome miraditas mientras seguía tendiendo su ropa y el jazz de Haino empezaba los compases de “I feel good”. Cuando acabó de tender la ropa yo ya estaba sentado y decidí no dejar de mirarla, con mi pelo revuelto, mi barba recién recortada. El sol era radiante. Y más radiante se puso el día cuando la pícara de mi vecina decidió que aún quedaba algo por tender. Su camiseta.

¡No llevaba sujetador! ¡Soy humano! ¿Qué podía hacer sino empalmarme? Mi resoplido me impulsó para levantarme. Y como los dos estábamos si camiseta, casa contra casa, echamos el resto para hacer de aquello algo más ameno si cabe. Mi vecina acabó por quitarse el micropantalón, y su silueta de vértigo quedó vestida solamente por un finísimo tanga blanco. ¿Yo? Anda que iba a salir con un pantalón de pijama. Ni hablar. La polla estaba pidiendo el aire a gritos y los troncos se fortalecen con la luz del sol. Ahí estaba, desnudo, sin pensármelo. Ella tampoco.

Lo bueno fue lo que sigue. Los dos salimos al tejado, a la tierra de nadie, ocultos por los muros y los árboles de las miradas de los vecinos. Vivir en un barrio tranquilo, además, te aseguro que difícilmente alguien pasará por la calle. Y total ¿no seguíamos en casa al fin y al cabo?. Esto no era la tacita de sal que vas a pedir por un descuido. Esto eran un coño depilado por completo y una polla rasurada que se querían conocer. Como además, hacía día para tomar el sol aquel tejado era una buena excusa.

Nos saludamos con un beso. Ella sí se había lavado los dientes porque su boca estaba fresquísima. “Sabes a hombre de arriba abajo”. La invité a sentarse. Las tejas son a veces traicioneras. Separé sus piernas, aún con las sandalias puestas y las situé en las respectivas vertientes que les correspondían. Había una vertiente de tejas que parecía salir de su coño. Esa – me dije – era la que tenía que derramarse.

Acaricié sus muslos hasta que el contacto y el sol los empezaron a empapar. Su flor se abría. Ella se relajó acariciando mi despeinado cabello. En cuanto su clítoris tomó conciencia de la situación, me lancé sobre él. Con la mano derecha acariciaba sus pechos, mientras le metía dos dedos hasta el fondo y la comía intensamente. No tardó en jadear. Yo no me paré. La comía porque la quería comer, como como a las mujeres. Esto no es un cumplido cuando follo. Esto es la ley, mi ley, cuando follo. Mi polla no se arrugó. Ella la buscaba sobre la inclinación de las tejas con la mano. No me gusta que me la chupen así, boca arriba, si tengo que sentarme o casi, sobre las tetas de una mujer. No me pone. Esta vez la vecina pedía sin decirlo un buen orgasmo. Iba a tener varios. Mi polla se mantenía hinchada, lubricándose con el sudor. El depilado no frenaba las gotas de mi torso. Cuando comprendí que nuestros sexos estaban, cada cual, bien sazonados, pasé a follármela allí mismo. No apartó sus piernas de su posición, las arqueó para que no se le durmieran. Y no se durmieron. Sus gemidos menos cuando puse toda mi verga en el empeño de meterse hasta su cocina. El choque de mis huevos contra su coño, aderezado con fluidos y sudor, adquiría una dimensión rítmica, que el saxo que cortaba el aire de mi habitación no alcanzaba.

Ella se humedecía las manos con saliva, se frotaba el culo. ¡Menuda vecina más zorra tengo! Cuando ya se dio por satisfecha en las embestidas de su coño, me pidió, con los dientes apretados y sin titubear “fóllame el culo”. Dicho y hecho.

Me empezaban a doler un poco las rodillas. Me hubiese encantado una foto por satélite del tejado de mi garaje, con dos vecinos locos follándose. Pero ahí estaba. Entrando despacio con el glande muy hinchado por su culo. Es incómodo, lo confieso, follarte así un culo. Pero a ella parecía no importarle. Se arqueaba sobre las tejas, con sus sandalias puestas, con su sombra de ojos empezando a disolverse en el sudor de sus párpados. Embestía suave y le daba pollazos de improvisto. Estaba que ya casi no podía más.

Me ofreció su espalda, se giró, casi asiéndose como un escalador en un rocódromo, con el culo en pompa. El sudor en la brecha natural de su columna. Era puro brillo bronceado. Pelo rojizo, encrespado por el sudor. Una preciosidad total.

Estallé sin más, sujetándome la polla para no desperdiciar ni una sola gota. La bañé de semen como si fuera un dispensador de protección solar, echándole chorritos en toda la espalda. Era el éxtasis del ardor. Sentados como la sirenita de Copenhague, nos volvimos a besar entre caricias. La ayudé a volver a su tejado.

Yo volví para contarlo. La cama estaba aún por hacer.

Atelier Grazziani

2010-04-26T23:36:00.004+02:00

El estudio de fotografía de Osvaldo Grazziani era uno de esos lugares indispensables para no pasar desapercibido ni en las costumbres ni en las retinas. Damas de la más selecta sociedad habían posado ante los ojos de aquel capturador de vidas. Valdo, como le conocían sus más allegados gustaba de ser un hombre introvertido, cumplidor y servicial. Los opulentos maridos debían esperar en la salita anterior al estudio. Algunos fruncían el ceño de un modo osado. Pero comprendían la idiosincrasia del artista Grazziani. Era hombre de trabajar sin ayuda - de guisárselo él mismo, para decirlo de un modo corriente – y, por supuesto, se sentía violentado y espiado si tan sólo una persona, además de él y su modelo, respiraban del mismo aire.

Que Liliana Vespucci era una joven hermosa no le cabía duda a nadie en kilómetros a la redonda. Era su exotismo innato, acentuado más si cabe, por una personalidad atípica y de notorio carácter aventurero, que sabía esconder bajo los diestros consejos de su madre. No en vano, ésta última había sido considerada una de las más hermosas criaturas de la ciudad tiempo atrás, famosa por todo el abanico de recursos con los cuales sacudía en brisas de sorpresa a quienes la conocían. Y aún entonces, destilaba de una elegancia y un trato que la hacía ser admirada y respetada tanto por otras mujeres como por los maridos de éstas. Y aunque enviduara dos años antes, el enorme pesar por la muerte de su esposo, no había lastimado lo más mínimo su armonioso rictus.

La señora Vespucci acompañó personalmente a su hija Liliana al atelier del maestro Grazziani. Éste por un arrebato de precaución, decidió colgar el cartel de “Cerrado” aquella tarde, pues sabía, que al compás de los rumores de los tragaluces, el eco de la visita de las damas Vespucci no pasaría desapercibido. Incluso éstas, tuvieron la astucia de ocultar sus rostros bajo religiosas mantillas ya que, tan sólo una puerta más abajo, había una pequeña parroquia que sabría ser un perfecto trasfondo para excusar las verdaderas intenciones de tan ilustres damas.

Grazziani las recibió con reverencias quedas. Eran las cinco en todos los salones de té, y los murmullos y los chismes del día estaban en boca de todo el mundo. Pero las damas Vespucci no aparecieron en ninguna conversación. Y mucho menos, su visita al taller de Grazziani.

Hechas las respectivas presentaciones entre la hija de la señora Vespucci y el fotógrafo, éste las invitó a pasar al taller. Las particularidades del reservado Valdo no inmiscuían a esas dos damas puesto que, al fin y al cabo, sentía una terrible admiración por la madre y empezaba a despertar en él algo parecido con la hija. Al día siguiente, Liliana iba a ser presentada en sociedad, en una de esas rotundas puestas de largo a las que era tan obligado asistir como a los escaparates del atelier Grazziani por lo menos una vez en la vida entre los potentados de la ciudad.

Valdo pidió a Liliana que se sentara en una chaise longue de tercipelo que había dispuesto con una sábana de raso. La joven, que ya había apartado, como su madre, la máscara sagrada de su rostro, dejaba entrever unos hermosos hombros, perfilados en una redondez majestuosa. La señora Vespucci, por su parte, se había sentado a pocos pasos por detrás de la cámara del fotógrafo. Tras un par de tomas para comprobar la luz, el artista concluyó que todo estaba dispuesto.

Y seguramente, algo parecido debió gestarse en la cabeza de la madre viuda, que llevaba ya un buen rato perfilando la figura de Grazziani, vestido para la ocasión con un traje diplomático. Ella sí se había dado cuenta, guardándoselo para sí, que el fotógrafo al verlas, había manifestado una silenciosa alegría que empezaba a ser insultante bajo sus pantalones.

Para sorpresa de la modelo, la madre se levantó de repente, encaminándose en silencio hasta Valdo que intentaba aplacar su rubor concentrándose en disparar instantáneas. La mano de la señora Vespucci subiendo por uno de los muslos de Valdo, sobresaltó tanto a éste que, en un gesto parecido al de los capitanes de barco, se aferró a la cámara para no violentar a la madre.

“Es usted hombre talentoso, por lo que veo. De impulsos y reflejos admirables”. Valdo sintió entre sus piernas, de espaldas a una joven de mirada entreabierta y labios apretados en un brillante carmín, la mano de la señora Vespucci, que no tardó mucho más en servirse de la otra para buscar el cinturón que sostenía la mitad del decoro del fotógrafo. Éste, paralizado por la excitación, dejó que la madre de su modelo desvistiera sus pantalones. Y fue entonces, al sentir como bajaban, cuando despertó. “Señora Vespucci, ¡¿qué está haciendo?!” “Nada que yo no quiera ni mucho menos, merezca”.

Foto por cortesía de Veturián Arana (¡Muchas gracias!)

En su chaise-longue, Liliana observaba todo aquello ávida de ver cómo su madre sometía a tan afamado hombre a sus encantos. La señora Vespucci arqueó súbitamente sus cejas: Osvaldo Grazziani, fotoógrafo de profesión, tenía el miembro más grande que los ojos de una dama hubiesen visto jamás. No sólo grande por longitud. Grande también era su grosor. E igualmente grande hubiera sido definida su belleza. La joven Liliana, sintió un cosquilleo bajo sus prendas más íntimas, un súbito calor sobre la piel que su medias no cubrían y un temblor frío y veloz que parecía querer gobernarla interiormente.

Con la mano de una mujer tan hermosa, viuda pero encantadora, Osvaldo Grazziani sintió que su miembro se endurecía feroz. La señora Vespucci se abalanzó con la lengua hacia tan increíble regalo de la naturaleza, no sin asegurarse que incluso, su propia hija, contemplara aquello. La baba, tan indecorosa entre las clases altas, era el barniz que bañaba el sexo del fotógrafo. Un revelador que dejaba entrever un placer entre la donante y el receptor casi perfecto en el mundo del retrato. La joven Liliana, frotaba su sexo con el furor necesario para no perderse de vista todo aquello.

Osvaldo se arrodilló ante la señora que le besaba arrebatadamente mientras sacudía con el sexo de éste con ambas manos. Él busco las profundidades ardientes de la señora Vespucci para acariciarlas de una forma descortés. Tanto, que la dama no tardó en empezar a gimotear. Con la falda recogida hacia atrás, el artista bajó sin vacilar las prendas interiores de su clienta y se dispuso a buscar el verdadero interior de la señora con su miembro. Allí mismo, en el suelo, se sucedieron los movimientos pélvicos de Valdo, que penetraba a la madre de la modelo todo lo que podía. Cada gemido de la señora Vespucci, obtenía una réplica semejante en los labios de su hija, que imitaba el gesto su madre desde su posición.

Los líquidos de aquel laboratorio de la belleza estaban fluctuando entre los sexos de los amantes. Cuando sintió que ya no podía más, Grazziani escuchó por boca de su presa, que debía acabar dentro. Un reguero de semen inundó las hermosas profundidades de la señora Vespucci, cuya hija al mismo tiempo, sintió el incontrolable latigazo de un orgasmo. Después de cinco minutos de reposo en el suelo, abrazados, con el olor a sexo intensísimo, la madre miró a su hija. Reclinó su cuerpo sobre sus codos y exclamó: “Esto es verdaderamente follar, querida. Pocos encontrarás mejor dispuestos que el maestro Grazziani”,

Al día siguiente, durante el acto de la puesta de largo, un retrato de Liliana realizado por el mejor fotógrafo de la ciudad, presidía todos los corrillos y todos los brindis dedicados a la joven.

Honestidad Brutal - You shook me all night long

2010-04-24T23:15:00.005+02:00

Su honestidad, como el disco de Calamaro, era brutal. Ella no quería ponerme la miel en los labios. Lo que quería en realidad era que yo pusiera la mía en los suyos. Que tuviera ese detalle. Que en el intervalo de mi corrida, que acostumbra a ser largo y hasta lo tengo cronometrado – porque medírsela solamente es fácil – dejara un poco de aquella miel, casi de palma, en su boca. Como cuando saboreas un vino. No se trata de beberlo sin más u olerlo. Hasta el contacto con los labios puede ser una experiencia distinta según la botella. Ella tenía claro que mi botella le gustaba. A veces, hasta me hacía pensar en las magnum. Pero no me meto en mis tamaños, ya los he mostrado alguna vez, y tampoco me obsesionan. Lo mío es más una cuestión estética.

Salí a pasear por Barcelona con ganas. Tantas que no recordaba haber andado tanto yo solo en mucho tiempo. Pero me gusta esta ciudad. Madrid me apasiona igual. Pero en Madrid el que yo pasee solo es fácil cuando las ninfas se evaden. En Barcelona me resulta más complicado. En una esquina del Ensanche podría toparme con alguien conocido en otra época y hasta en otro lugar. Pero la raíz seguiría siendo Barcelona.

Estuve con tales ganas paseando, que hasta me llevé la cámara para hacer fotos. Ya sé lo que hay en mi ciudad. Pero me fascinan aquellas cosas que hay y que no se ven. Sus mujeres podrían estar incluidas. Puse rock duro en mi Ipod al bajarme en Sants del tren. De ahí me fui a buscar la 5 para bajar en Diagonal y ahorrarme el rodeo de la 3. Hacía un día radiante. Sol y gente en abundancia pero sin agobios. Rambla Catalunya estaba de lo más frugal con sus aires de primavera. Pero esquivé su bullicio y el de Paseo de Gracia para ir por Pau Claris, un desierto al mismo tiempo y a cien metros de distancia de las otras. De ahí a Fontanella para comprarme un sombrero. Y luego, empecé a deambular. Con la tontería del paseíto fui desde Trafalgar a Villaroel por Bruc y Valencia. Y de ahí, previo parón para comer, hasta el puerto. Y cuando vi el mar, ella me llamó.

Ella, con su honestidad brutal, me invitaba a un café en su casa. Y hay que reconocer que cerca del puerto no está. Casualmente sonaba You shook me all night long de AC/DC cuando llamó. Casi estuve por comprarme algo isotónico, como hace Brian Johnson en el videoclip. Pero no. No había necesidad de un ejercicio físico. Ella no quería follarme al principio. Quería la miel en sus labios. Y para eso, cuando llegué, me invitó a una mamada.

Como me cuesta mucho aceptar esa clase de proposiciones – a mí nadie me come la polla sin antes correrse con mi boca – intenté convencerla. Pero no hubo manera. “Sólo mamada, sólo leche. Ponme perdida porque me excita cómo te corres”.

Reconozco que mi polla descuelga siempre el teléfono también para enterarse de lo que pasa. Y como a veces hace lo que le da la gana, también así se pone como un avión. Y sí. Salvo un par de besos apasionados no hubo nada más que una mamada. Una mamada entre un bellezón vestido con sudadera, pantaloncitos cortos y calcetines y un paseante con los vaqueros bajados.

Después de un buen rato, con el capullo al rojo vivo, los espasmos eléctricos a flor de piel, la respiración y el pulso acelerados y la tensión corporal centrada en toda esa erección, descargué sobre ella con un grito seco. Decía que le encantaba hasta la forma de gemir. Empapé su sudadera. Salpiqué sus mejillas. Bañé de leche su cuello. Pero sí, como su honestidad había manifestado, tuvo su parte de miel en los labios. “Gracias” dijo, “me he quitado un peso de encima”. Barcelona, a todo esto, siguió preciosa el resto del día…

Pienso en tu coño

2010-04-16T22:41:00.005+02:00

Escucho Pulp, pienso en tu coño. En las humedades que extraño; las humedades del calor. Tu sexo es la paradoja más perfecta. Nos obliga a desnudarnos para buscar el calor. Nos lleva a gozar de los fluidos húmedos. Cala hasta los huesos pero alimenta al tuétano de deseo salvaje. No necesitas estudios para hacerlo. No existe un manual sobre el polvo perfecto. Tu sexo es tan perfecto y tan imperfecto que conjuga el alfa y el omega, el ying y el yang, el todo. No te paras a pensar en lo que significa tu coño para mí. No. No es sólo por donde pasar la lengua a la velocidad del rayo, o buscar los labios más adecuados para los labios humanos. No es sólo por donde pasa una polla o incluso dos. Ni es el fin donde inundar con semen la explosión final del hombre.

Es tu coño, sí, pero no lo entenderías. No lo entendería nadie más que yo. Me desvivo por tu coño. Y también por el tuyo. Y siempre que aparece uno en un texto, aquí, podría ser tu coño.

Porque tu coño no tiene nombre, sólo la condición de ser el tuyo, el que me gusta. Todos y él. Coño al fin y al cabo. Donde sumir mis dedos y buscar tu squirt. Donde ser agresivo y tierno y esperar a respirar el aroma perfecto: el aroma de mujer. No hay químico ni perfumista que pueda fabricar algo parecido. Ni lo habrá, espero. Porque nadie como yo quiere ver en tu coño el todo que supone. Como cuando entro en un museo, no importa si de abstracción o de pintura gótica, y me quedo embobado frente a un cuadro. Y me gusta tanto, que vuelvo tiempo después a sentarme delante de él por horas. Sin que haya cambiado nada.

Pero seguro que te pasa lo mismo a ti. Hay cosas que no puedes explicar. Tu coño es así de inexplicable. Y el tuyo, y el tuyo, y el tuyo. Es así.

Es el dogma; el de mi fe. Por tu coño. A él me aferro.

Hip-Hop

2010-04-12T00:16:00.004+02:00

Free style de madrugada
con la mano incontrolada.
Se sube como quiere,
ya, qué gusto, mi pulso,
al impúdico marcar de mis impulsos,
nada insulsos.
Busco entre tus formas el saltarme toda norma;
de la edad,
del compromiso,
de follar de pie o al piso, no aviso.
Pero no te tengo cerca y así es esta vida, puerca.

Así que saco esta polla
y dirás que qué me pasa,
se me va la olla, te enrolla.
Y la empiezo a sacudir porque te gusta,
porque te pone cachonda,
porque mi paja no asusta, mucho gusta.
Porque te mojas igual
y me piensas,
y entre tanto distanciar
"este tío me compensa", recompensa.
Y no pide nada a cambio,
sólo basta que le mires.
Hay manuelas y gayolas
y no quieres que se pire.

Quieres ver como se corre,
como te pringa de leche,
aunque sea sólo un sueño
no está mal que lo aproveches.
Sube, sube y baja dura,
baja y sube, sube pura.
Porque te sigue gustando,
por más que nunca te cansas
de decir que ésta mi polla es tu preferida joya.

Toca tu joya, la tuya.
Busca en tu dedo, mi credo.
Moja tu coño, retoño,
que no saldrás sin duda del ruedo sin mi ayuda.

Y voy que exploto, disparo.
Y apunto hasta tu boca con descaro.
La leche que no te dan ya me sale disparada,
plasmada, perfumada…

Y río malicioso,
¡cómo gustas que me corra!
y empapada te lo digo, bella, zorra…

Tu pañuelo negro

2010-04-08T15:48:00.001+02:00

La avisé con holgura temporal. Si pongo los pies en tu casa, tan pronto como cierres la puerta empezará el ritual. Lo sabía, lo aceptaba, lo hice. Llevaba una faldita sencilla, de verano, blanca, y una chaqueta de ante de cremallera. Medias oscuras, zapatos de tacón y un pañuelo negro, largo como una bufanda. Qué digo como una bufanda… como dos.

La puerta se cerró y me quité el jersey. Yo con mis botas negras, una camiseta de tirantes negra, ajustada y mis vaqueros desgastados. Llevaba puesta una pulsera de cuero en la muñeca izquierda. Sí, porque llevo reloj, pero desde el primer día, con cinco años, siempre lo he llevado a la derecha. Y soy diestro. Así que cuando escribo o me masturbo o masturbo, también desnudo mi muñeca.

Nos fundimos en un beso, agarrando nuestros traseros con la premeditada agresividad que queríamos mantener. Envolví su cuello con el pañuelo. Una sola vuelta, dejando los extremos cayendo sobre su pecho. Desabroché su chaqueta. Y sin tiempo para dejar que se acercara, bajé su falda. Así estaba ella. Con los pechos al aire, sus pezones erguidos, un tanga negro fino, sus medias oscuras, sus tacones y el pañuelo.

Agarré la bufanda por los extremos y la acerqué a mí, besándola sin contemplaciones. Empecé a lamer sus mejillas y su mentón. Me acerqué a sus lóbulos mientras sentía su aire, su ardiente aliento revolotear entre mis cabellos, junto a mi oído. Enrosqué mi lengua con su oreja, para humedecerla, para encenderla más, para ponerla cada vez más. Pero sujetaba firme la bufanda. Ella subía sus manos por mi espalda, bajo la camiseta, dibujando abstractamente con sus yemas el inexplicable deseo que la estaba abordando.

Le murmuré al oído “eres toda mía, zorra; no tendré contemplaciones para tu deseo”. Entonces, clavó sus uñas en mi espalda, como punciones de acupuntura, como inyecciones de placer, como aguijones de bestia que se presume agresiva y no quiere matar sino participar.

Ella quería desnudarme, desabrocharme el cinturón. Pero yo gobernaba su cuerpo con la bufanda, como si fueran las riendas de aquella bestia sexual a la que yo no quería domar, quería montar en un viaje lujurioso, en un rodeo por el pasillo, las paredes, el salón y su dormitorio. Levantaba su cuello para que descendiera por él con la lengua. Ataqué sus pezones inundando de saliva cada milímetro. “No habrá concesiones, preciosa, no pararé hasta agotarnos… los dos”. Sostuve en una mano los dos extremos de la bufanda y empecé a masajear su clítoris por encima del tanga. Era como controlar una vela de windsurf. El peso estaba sujeto por la bufanda. La ley del viento eran sus gemidos descontrolados. Su tanga se encharcó de fluidos. No paré. No quería parar.

La obligué a poner las manos en la espalda. La bufanda daba para llegar hasta más allá de sus caderas. Con el cuello envuelto y las manos en la espalda, decidí subir el nivel. Le até las manos. “Ahora sí sabrás lo que es bueno”. Retorcí los dedos en los lados del tanga, envolviéndolos con el elástico. Ella miraba suplicante. “Sigue, cabrón, no te pares” decían sus labios perfectamente pintados y su mirada ensombrecida divinamente. Bajé la prenda. Sólo las medias, sólo los tacones, sólo la bufanda. La apoyé junto a un espejo y me agaché. La comí. Perdí la cuenta del tiempo, de los orgasmos. “Sigue así” le decía “entregada”. La obligué a ponerse de cara al espejo. Comí mucho más, hasta su precioso culo. Siguió corriéndose. Pero esta vez podía verse a sí misma, jadeando, dejando manchas de vaho y pintalabios en el espejo.

Mi polla estaba pidiendo paso tras los pantalones. Ella tenía hambre. Ella quería comérmela. Pero quería seguir atada, dominada, sometida. Le ordené que se arrodillara. Saqué mi erecta polla y la paseé por su cara. Su mirada de lascivia la pedía en su boca. La contenté. No vaciló después de metérsela. Se la introdujo entera. Sentí un escalofrío que electrizaba mi medula. Apretaba mis huevos con su mentón, con toda la polla dentro, que sólo sacaba para respirar un poco. La encharcó por completo. Se concentró en el glande. Lo mordía suavemente y me miraba.

Me quité la camiseta y me aparté de ella. Me quité las botas y me quité los pantalones. Ella se levantó. Deshice las ataduras de sus manos. Pero no, no dejé que se quitara la bufanda de alrededor del cuello. No dejé que se quitara las medias. No dejé que se quitara los zapatos. Yo tenía sus riendas. Me tumbé en la cama con mi polla apuntando al techo.

“Ahora, serás tú quien me cabalgue…”

Buenos días

2010-04-01T23:03:00.003+02:00

Entro en tu edificio, siete y media de la mañana. Es domingo. Ayer saliste de fiesta. Llevas tres horas tumbada, digiriendo los dos vodkas que te tomaste. Dormida. Eso es poco para ti. No querías levantarte resacosa. Me lo has dicho por sms. “Me voy a la cama, mañana te veo”. Ya era mañana, cariño. Ahora es mañana por la mañana. Me esperas para desayunar, hace tres días que lo sé. El portero del edificio no está. Los jubilados excursionistas del segundo salen con sus chándales pasados de moda a darse una vuelta por la ciudad. El domingo es el día adecuado para hacer el ridículo con la excusa del descanso. No cuenten conmigo.

En el ascensor, uno del mismo rellano que tú, el del dálmata adorable con su collar de cuero rojo. Murmura soñoliento. Sólo le ha faltado bajar a que el perro meara con una bata de boatiné y despeinado. Lleva una de esas camisetas negras que, como decía mi madre, de tanto lavarse se vuelven de color “ala de mosca”. Si Eddie de Iron Maiden hubiese decorado esa camiseta, estaría más putrefacto.

Llego a tu rellano. Mi mano izquierda está caliente. Los croissants estaban acabados de sacar del horno. Ya me lo ha dicho la esforzada dependienta. Cada cuál tendría que buscarse la vida para desayunar el domingo. Nadie baja a por bollos entre semana y los hacen igual. Pero el domingo parece como ritual. Y hay gente dispuesta a trabajar. Yo no. He venido a desayunar contigo.

Saco las llaves del bolsillo. La copia que me hiciste. Espero no encontrarme con una sorpresa. Pero eres consciente que hoy vengo yo. No te has traído a otro. Además, te gusta mi originalidad. El que sabe mandar avisa siempre cuando llega, pero se guarda la forma en cómo hacerlo. He venido con unas deportivas. Las suelas de cuero en contacto con el parqué de tu pasillo, te despertarían. No. La idea hoy no es esa.

Entro en la cocina y dejo ahí los croissants. Compruebo la nevera. Sí, hay leche. Vale. Después desayunamos. El piso está recogido. Huele a incienso, como siempre. No dejaste ninguna vela encendida, más que una de esas de Ikea. Seguramente porque te encendiste un último cigarrillo antes de acostarte. Entro en tu habitación. Te acostaste tal cual, sin nada. La sábana está a un lado. La persiana sólo deja que la luz entre por sus rendijas. Pero en el claroscuro veo uno de tus pechos, tan firme como siempre. Te mueves. Me paro. Te destapas de la cintura y adivino tu precioso coño. Te miro inmóvil. No sé por dónde empezarte. Pero tengo la polla tan dura que no me importa.

Me acerco a ti y te acaricio el pelo. Te despiertas. Son las ocho menos veinte, te digo. Me quieres abrazar estando acostada y tocas mi polla. Tu mano para y vuelve atrás. Sí, es mi polla. Empiezas a masturbarme suave mientras dices “Buenos días”…

P.S. ¡¡NIÑAS Y NIÑOS!! FELIZ SEMANA SANTA, ABSTENEROS DE COMER CARNE, MENOS LAS POLLAS Y LOS COÑOS, QUE TENERLOS ES UNA BENDICIÓN. ¡FELICES ORGASMOS! BESOS AMALADOS (PARA ELLAS)

BCN, ADN y el "Ocio contemplativo"

2010-03-27T21:07:00.006+01:00

Después de un viaje comercial por cuatro de las tiendas que más frecuento, estoy cansado. Supongo que no es para tanto ir de la Nespresso de Paseo de Gracia, al Corbetos de Ramblas. Claro que, entre el café de una, y las botas camperas de la otra, hay una miga de asfalto considerable. Más aún cuando has pasado por el Muy mucho a comprarte velas como para encender una catedral, y luego por la Mil a preguntar por un sombrero de ala corta. Tenía uno negro que perdí volviendo de Bilbao el verano pasado.

Total que, entre pitos y flautas, dos horas y media. ¿Tú te crees? Últimamente, con esto de los días largos, hay más vida por el gótico. Un tipo tocaba “Melodía de arrabal” delante de la Catedral. Es de esos tangos que me ponen. No sé explicarte si es por la letra o por la música. Me pone, sin más. En fin. Bajo por Bisbe y paso por Sant Jaume, tuerzo hasta Call y miro en otra tienda de sombreros que hay allí. De ahí a Ferrán y a meterme por Avinyó. Hace quince años era una calle cuchitril, apestosa y polvorienta. Con esto de las tiendas modernas, hasta parece desinfectada, a según qué horas.

Llego al, antaño, cénit de la jeringuilla, plaza Orwell, que siempre me lía porque, al ser triangular y cerrada, nunca te enteras de hacia dónde hay que ir. Alguna vez había ido a fumar costo del bueno. Creo que lo tengo abandonado por el sexo. Si pudieras experimentar lo que yo lamiendo un clítoris y oliendo un coño, más mujeres se harían lesbianas y los tíos follarían, también, mucho más. ¿Vacilada? No sé, a mí me ha funcionado bastante bien. Ninguna se queja y todas repiten. Es igual, sigo.

Acabo desembocando frente al Panams en Ramblas y, de ahí al Corbeto. Me gusta llevar camperas. Es una verdad palmaria. En cuanto tienes unas, ya no sabes si ponerte algo más. Pero midiendo un metro noventa, la mayoría te pregunta siempre que por qué te gusta llevar zapatos que todavía te hacen más alto. Joder, yo creo que entre las puntas agudas, el cuero y el ruido que hacen cuando caminas, la altura me importa bastante poco. Me las quito para follar, sólo faltaría. No me verás a lo Jon Voight.

Como quiero tomar algo en condiciones, me voy hasta Tallers cuando ya he acabado de inspeccionar escaparates y caprichos. Hay un irlandés casi a tocar con Ronda, donde tiran bastante decentes las Guiness. Son las ocho y me acabo de acordar de algo: Tengo lo que yo llamo ocio contemplativo. ¡Ostia, esto tenéis que probarlo!

Resulta que una amiga tiene cena de gatas, de esas en las que los tíos sobran porque se va a hablar de ellos. Sólo son tres, pero me quiere ahí, en bolas, sentado con ellas. Pero en bolas. Dice que es como traerse a un naturista a casa, pero sabiendo que no lo hace por naturismo. A mí, mientras no me toque pasear la polla por la calle, ya me gusta. Que me van a ver dos desconocidas ¿y en la playa cuántas me han visto? Tampoco se trata de follármelas. Participan del atrevido juego de traer a un tipo desnudo que no cobra, no lo hace por naturaleza ni por estética, pero va con todo a la vista. Bueno, en lo estético, un poco sí, que ella les ha dicho a sus amigas que no estoy mal.

Ahora cuando llegue, la cosa está en buscar una excusa antes de cenar para ir al baño, ponerme en pelotas y salir como si nada. La colega me ha prometido su coño (comérselo, yo cobro poco) si lo hago. Las chicas no se levantarán y se irán. Que va. Si en el fondo les gusta. Por lo menos a ellas.

Pero… si estoy tentado a algo más, ¿qué? Mira que las veteranas no se andan con tonterías… Y que yo, si me animo...

Doblete: Vosotras dos

2010-03-26T00:07:00.003+01:00

Vosotras dos. No sé por donde empezar. Hay que decirlo sin fisuras. Las dos me ponéis a mil. Cachondo descerebradamente. Es pensar en las dos y proyectar corridas mentales; las pajas para los que vacilan. Sois animales. Una sola, me dejaría la polla en cabestrillo si se lo propusiera. Las dos es un riesgo para la salud, las paredes, las sábanas y hasta las patas de la cama. Vosotras dos, mamándome al unísono la polla. No quiero pensarlo. Follaros a las dos es como ganar el oro y batir el récord olímpico. Doblete de una pieza.

Vosotras dos, que al amparo de una copa os ponéis a toquetearos, a levantaros la falda, palmearos el culo, sobaros las tetas y rasgaros las medias en medio de insultos cariñosos. Máquinas, joder, eso es lo que sois. Vosotras dos, si os pillo, me mandaréis al médico a por la baja, porque me vais a dejar sin leche y con los huevos destrozados.

Vosotras dos os frotaréis el cuerpo con mis corridas y os iréis turnando para miraros mientras os como. Una jugará a chupármela para darme ánimos mientras como a la otra. Una con otra os iréis animando a correros. Hasta provocaréis el lésbico sólo para que me afane más.

Vosotras dos os pasearéis con los tacones, como zorras y leonas, en busca de compartir la caza, no para sobrevivir, sino por pura gula. Vosotras dos, queréis verme follar con cada una, con las dos. Llegar a decir que ha sido una noche de puta madre.

Vosotras sí, vosotras dos.

Esta noche

2010-03-23T20:32:00.008+01:00

Sin ánimo de plagiar en título al relato "Esa noche" de LA NIÑA MALA

Esta noche no habrá formas. Esta noche no habrá gestos. Esta noche las medias se desgarrarán sin importancia, en las carreras elípticas que persiguen la meta de la satisfacción. Los rímeles estarán para perfumar tu mirada. Las falditas no caerán. Las falditas serán levantadas. Los culottes serán arrancados. Porque esta noche, follaremos sin palabras. No habrá nada que decirnos. Nos leeremos los labios con la mente, con los ojos.

Esta noche querrás morder mi polla y chuparla con fiereza. Esta noche querré masajear tu coño y sentir en él la inundación; la melosa y tierna suavidad de tus labios, liberados, naturales, respirando y sudando sexo a raudales. Esta noche la saliva abrillantará muchas partes de los cuerpos. Los dientes buscarán hacer sus hendiduras. Esta noche querré hasta romperte los tacones, sentir la fuerza de tus piernas como una pinza alrededor de las mías. Esta noche no importará que la pantalla de una lámpara se desencaje.

El sostén volará para aterrizar donde no nos importe. Esta noche tus pezones se verán directamente con los míos, se mirarán con la voluntad de matarse, de arrebatarse, de frotarse de un modo surrealista.

Esta noche, polla y coño serán más uno que nunca. Esta noche te la meteré como si quisiera desalojar los gritos de fricción y los ecos que atrapas en lo profundo. Esta noche, los culos quedarán enrojecidos de palmadas cariñosas, de arañazos brutales. Esta noche es para el arte de follarnos. Porque esta noche me correré en ti hasta que el semen inunde por completo todos tus poros. Y tú querrás más… y yo querré más.

Y esta noche tú serás tan zorra como yo sea cabronazo. Y ésta, esta noche, seguirá siendo esta noche…

Follarte la boca

2010-03-21T00:10:00.002+01:00

Follarte la boca es buscar la percusión al resto de tu cuerpo. Como un ritmo invisible en todas tus contorsiones. Porque adoras sentirla mojada y resbaladiza en tu interior. Besarla suavemente, succionarla, atraerla a las profundidades de tu garganta para sentir como crece en ella. Confieso que no te dejaría de no saber, sobradamente, que tienes un arte marcado por el empeño de mejorar, como lo tengo yo. Como hoy quieres ser tú quien me someta con la boca, te dejaré hacer a tus anchas. Puedes hacerlo vestida, maquillada, peinada de un modo logradísimo. O puedes ser animal, con toda tu naturaleza femenina al descubierto, dejándome contemplarte y olisquear los vaivenes húmedos de tu coño.

Casi me siento en la gracia al poder follarte de este modo invertido, tumbada en la cama, totalmente entregada a mi polla, con esa dedicación extrema que sabes darle. Golpeándola con la nariz mientras tus labios van, despacio, en busca de mis huevos, para chupetearlos. Podría pensar que eres tan cerda como yo, faltándome al respeto de follarme cara a cara. Pero los dos estamos de acuerdo, es siempre aburridísimo. El cara a cara se hizo para conversar y usar los labios, además, en los besos que preceden al choque de los cuerpos. Todo lo demás es indefinido. Sigue chupando así, como te gusta.

Me pellizcas las ingles y hasta la polla, la pajeas con la palma de la mano por debajo, en tu posición de mecánica de la felación. Las bofetadas que le das para verla en el vaivén de su dureza me encantan. No puedo dejar de tenerla así. Brilla el capullo cuando lo dejas respirar. Te froto las tetas, me acerco sobre tus costados con las manos mientras me sigues chupando. La agarras por la base, orientada, estrujándola y los resbaladizos salivazos de los huevos ya se han calentado bajo tu puño.

Acaricio tus muslos. Mis brazos me son de gran ayuda. Siento el perfume de tu coño. Me encantaría comértelo. Pero no, no quieres. Sólo ansías que te masturbe para hacer más profusa tu mamada. Me insultas exigente. Quieres que me corra. Que me corra mucho. No sé si inundar tu boca o pringar tu cara, pero no me correré más allá de tu rostro. Y aunque sea así, en esa posición invertida, la carga será abundante, lo presiento. En estos casos, siempre tienes el poder de multiplicar mis corridas. Las manos ajenas son siempre un aliciente.

Me corro en abundancia. Siento toda la leche salir en tu boca. Pero eres zorra y me sorprendes, no te la tragas toda. Sé que te gusta pero no. La subes hasta la flor de tus labios y dejas que escape por tus comisuras. Pareces uno de esos cadáveres que pierden la vida en un disparo romántico. Te la expandes por la cara. Te huele la cara a semen. Y sonríes con una carcajada, mojadísima.

Y nos quedamos mirando a los ojos, invertidos. Arqueas las cejas. Lo sé. Ahora me toca a mí…

Bautismo de squirting

2010-03-16T20:06:00.005+01:00

Quiero tu squirting en mi cara. Lo más sucio de tu orgasmo. Lo más animal. Bautízame con él. Quiero oler a tu coño en cada poro. Te daré con los dedos con furia, para liberarte. Como los que ganan una carrera y sacuden la botella de champagne hasta regarse. Así quiero que seas tú. Tú o vosotras. No me dará tendinitis si me multiplico. Es una catarsis verte chorrearlo todo. Pero quiero que me chorrees a mí. Si tanto te gusta cuando me corro en tu cara, yo no voy a ser menos.

Eres animal cuando me pajeas en el juego de los preliminares. Y a veces te emocionas tanto que no evito correrme de lo bien que lo haces. Porque la sabes agarrar. Porque me sabes verter. Y siempre apuras hasta el disparo. Porque en mis corridas está la emoción que te provoca ver salir la leche tan disparada. Parece plomo blanco saliendo de una pistola. Y te encanta, porque te parece violento. Más aún que el simple color, la simple cantidad y el simple olor. Ardes con ella.

Te follaría el culo despacio, tumbado boca arriba. Con toda la polla metida por detrás en un vaivén ardiente. Y de mientras, te masturbas sin límite enfocando tu coño sobre mi torso. Dame esos fluidos. Báñame con ellos. Con un poco de suerte podremos repartirlos.

Y si sois dos, mejor aún. Poneros sobre mí. Bañadme bien. Remojadme. Dejadme oliendo a vuestras profundidades calientes. Quiero paladear ese sabor como quien sorbe un buen vino. ¿Quién dijo que estaba prohibido? Os encantaría, lo sé. Estamos hechos de la misma materia. No vais a ser menos que nosotros, cuando disfrutamos viendo la lefa resbalar en vuestros rostros y vuestros cuerpos.

Dadme o dame ese placer estético. Mójame entero. Márcame con tus fluidos. Puedo ser verdaderamente salvaje si me dejas…

Dale Duro (Idus de Marzo Hard)

2010-03-15T17:57:00.007+01:00

Te vas a enterar, te lo aseguro. Te vas a enterar, por zorra. Quieres mi versión más salvaje y la vas a tener. Y encima, castigada, porque sé que te gusta. Ponte los tacones y la falda. Nada más. Voy a ser malo, si así lo deseas. Te va a encantar. Y si te quejas, mala suerte. Haber elegido trato.

Siéntate en el sillón. En ése, el que te permite reclinar el respaldo y colgar las piernas por sus brazos. Voy a ponerte dos cadenas. Una que te enganche los tobillos por debajo del asiento, que tus piernas queden abiertas para mí. Y las manos… Las manos con unas esposas, sujetas al radiador que hay detrás por arriba. Que te vea la cara y las tetas bien, que te las vea. Porque ahora te pondré una venda en la boca para no oír tus gemidos mientras me masturbo frente a ti.

¿Querías que te follara, eh? Pues no, te vas a correr por los ojos y por el coño, gracias a mi polla. Pero no te la meteré. No. Hoy has querido ser mala. Y que yo te castigara. Muy bien. A ver qué te parece que me masturbe frente a ti, para empezar. Que veas mi polla hinchada frente a ti, dura como un mástil, un cañón que te apunta sin poder tocarlo. Te gusta repetirme “dale duro”. Te lo adivino hasta con la boca cerrada. Pues le daré duro. Me he reservado un par de días para pringarte de lo lindo. Vas a tener leche por toda la cara y las tetas. Porque tú lo has pedido con tus gestos. Será como una tortura china, pero de placer. Tendrás el semen que te gusta probar, zorra, al alcance de tus labios, como Tántalo.

Te quitaré la venda sólo cuando esté a punto, para oírte pedirme que te llene la boca. Espera a ver lo que te tengo preparado…

¡Joder, así aprenderás! ¡Mira cuanta leche! Me he corrido en tu cara, en tu frente, en tu barbilla y en tu boca. En tus tetas y hasta en tus axilas. Un pequeño reguero baja hasta tu ombligo. Hay hasta gotas en tu falda. Y ahora viene lo mejor. Te dejaré con todo el semen sobre ti, para que lo sientas resbalar. Y me pienso dedicar a tu coño, a comértelo. Y pondré uno de esos dildos rotadores que tienes, para que clítoris y vagina, vayan a mil.

Mientras te como, te penetraré con él. Sentiré vibrar mi lengua y eso me pondrá mucho más. Y a ti todavía más que a mí. Y te correrás una y otra vez. Y vendaré tu boca de nuevo, para no oírte, porque has sido mala, zorra. Querías acción y has ido a pedírsela al más adecuado en estos casos.

Ya follaremos después, si te disculpas. Y a lo mejor me encargo de tu culo, si te disculpas bien.

Invítame

2010-03-12T23:00:00.002+01:00

Invítame a tu casa y a tu hogar. A refugiarme de los fríos y rigores, de las nieves que pueblan todavía el norte de nuestra ciudad. Invítame a la bufanda de tus piernas y el cuello de tus brazos. Al arminio maduro de tu espumosa piel. Juntos sobre la madera de tu suelo y frente al fuego. Velas con vino. Silencios quebrados en besos. Jersey y tú. Yo sobre tu alfombra, desnudo, inocente como un bebé en una de esas fotos vaporosas que recuerdan lo que tan poco nos cuesta olvidar. Puro.

Velada en una noche de bossa nova. Hay melodía de guitarra. Acordes a puntadas como los besos en los dedos de tus pies. Esmalte reciente y jabón. ¡Ah, tu piel, mujer! Suave paraíso enarbolado en la bandera del ejército de ternura que te protege. Del salvajismo de sus generales que ocultas en las sombras que el fuego te dibuja.

Qué importa la edad de cada uno. Soy amante joven y tú amante experta. Y podemos alternar esos papeles, pues tanto en juventud relucen nuestros aspectos como en experiencia nuestros cuerpos.

Sé del autógrafo que persigues en tu piel. El autógrafo de semen que rubrique tu obligo y voluminicen tus tetas. Me pierdo en lo profano y vulgar. En el secreto de tus breves destellos púbicos. Adoro las formas que dibujas en tu coño cuando quieres hacerlo esclavo de mi paladar.

He venido a correrme para ti, a follarte junto al fuego. Prehistóricos y modernos. Sólo pocas luces hay que arrojar a esta pasión de penumbra lasciva. Mi verga erecta será amiga de tu silencio. Succionarás, lo que adoras tanto como adoro yo comerte. Seremos batería de pulsiones, gestos, revolcones, risas. Me clavaré en ti para arquearnos de un modo opuesto. Y jugaré con mis dedos en tu candente sexo, en el más que recogido acceso de tu culo. Y pasaré mi lengua por cada pliegue tuyo.

Y ya cuando empiece a aflorar el sudor, el perfume innato de los cuerpos, el olor natural del sexo, llegaremos, cada cual, a su orgasmo. Y yo me verteré sobre ti.

Y otra estará ahí mirándonos, sentada, desnuda, sólo con los tacones con los que vino, masturbándose. Y acabaremos sonriendo de placer los tres.

Pero invítame.

Contrafuerte

2010-03-11T20:52:00.001+01:00

Te aprisiono las manos en el cabezal, en la sintonía de nuestros brazos tendidos. En el colapso gravitatorio de nuestros cuerpos. En la lucha equitativa de las fuerzas. Te embisto fuerte, para que tus nalgas me golpeen la pelvis. En el sonido seco de cada bocanada de mi polla en tu interior, existe la posibilidad de descoyuntarme. Dolor. Dolor placentero. Músculo contra músculo. Fluido contra fluido. Debo y quiero derramarme en tus profundidades. Ardor salvaje, sucio, gravitatorio. Un cóctel entre mi leche y tus deliciosos sabores. Ángulo recto de tu culo, tus piernas y tu espalda. Ángulo agudo de mi cuerpo. Merced a tener unos brazos largos, puedo obrar de tal modo.

Sigo sintiendo cada embestida. Ralentizo. Te susurro mientras me muero por apretar tus pechos, acariciar tu clítoris. Ver, simplemente tu cara. Cuánto has gritado, zorra, cuánto, mientras te comía. Me he recreado como me gusta, como te gusta. Los vecinos habrán sospechado aún mediando una pared doble.

El roce de tus medias, aún puestas, desencajadas. Encenderás mis muslos hasta erosionarlos. Seguiré porque quiero explotar en ti. En el vacío sin retorno. Quiero llegar hasta el alma en los impulsos de mi eyaculación.

La notas, me insultas, me animas… me corro para ti, en ti, por ti.

Siguen nuestras manos en el cabezal. Bajo cosquilleante y te elevo, de rodillas, de espaldas contra mí. Mi semen mana de tu coño, y empapa el elástico de tus medias. Jadeamos mirándonos confrontados.

No he terminado. Después te daré más…

Quiero volver a sentir el orgasmo de tu clítoris.

Ponte cachonda otra vez, te adoro.

IULIPA

2010-03-09T15:48:00.002+01:00

Iulipa es una chica reservada, aunque sólo sea en apariencia. Me encanta verla ceñida en su minifalda de cuero, con sus medias color negro, de encaje, el sostén inocente que oculta sus pecadores pechos, el guante de rejilla roja en su mano derecha, y la fusta con la que la prolonga. Es en esos momentos visionarios cuando siento de veras la pulsión del rendirse. La entregada voluntad de someter mi cuerpo, incluidos mis genitales, al lujoso encanto de su tortura. Me somete porque le sobra clase para ello. Soy capaz de rendirme ante pocas mujeres. Iulipa es una de ellas.

Sospeché de sus inclinaciones perversas una vez, cuando no alteró la fijación de sus pupilas en las mías en una mamada que me regaló, mientras me corría en su boca. Pero reconozco que la extraño mucho más de lo que podría pretender aparentar. Me gusta que Iulipa camine por mi espalda con sus tacones. Lleve los que lleve. A veces, hasta se ha prestado a calzarse unos manolos para la ocasión. Eso es un extremo parecido sólo muy de lejos al hecho de comer beluga con cuchara de plata.

Pero el juego va con ambos. A veces somos meros amantes convencionales, de los que lo hacen en el sofá porque no echan nada interesante por la tele, o se recogen al furor de la cama antes de caer vencidos por el sueño.

Sin embargo, Iulipa está donde debe y quiere estar. Yo guardo sus golpes y mordiscos en el cuerpo y en la polla. El sabor de sus fluidos en todos los rincones de mi lengua. Una joya que mimo hasta el extremo cada vez que puedo. Porque me gusta oírla jadear. Y me encanta oírme a mí mismo cuando suplico su piedad.

La noche que la amé más salvajemente, olvidó todas las formas de la mesa. Se afanó a levantar la falda de aquel precioso vestido de cóctel que llevaba, mostrándome los secretos y desiertos contornos de su sexo, que devoré hasta que el tapiz del cojín de su silla ya no distinguía en trazos de humedad. Clavé mi polla en ella tal como me ordenó. La follé incómodamente, en esa misma silla, flexionado. Usando el respaldo para sujetarme e impulsar mejor mis embestidas. Me insultó de todas las formas. Me arañó para mayor goce de mi placer.

Y acabó sometiendo mi polla a la altura de sus pechos, para que los bañara de leche caliente en pos de la sublimación de sus instintos. Aún recuerdo el olor de las gotas de tu perfume, sobreviviendo al intenso y dulce hedor del sexo. Sea como fuere, tengo ganas de follarte, mimarte como te gusta que te mime. Despertarme contigo en un abrazo, como preludio de un nuevo polvo donde nuestras elegantes identidades se transformen.

Nieve

2010-03-08T19:02:00.007+01:00

Hoy nieva en Barcelona. Es un fenómeno tan atípico que, cuando sucede, nos hipnotiza a todos. Nuestra ciudad, frente al mar, con todas sus intrincadas pasiones y variedades, olvida a menudo que, a veces, hasta la nieve puede resultar mágica. Para mí es una sensación tal que, cuando ocurre, no me importa carecer de paraguas, me gusta sentir los copos chocar contra mi cara. Es una dulce tortura que me provoca una extraña excitación.

Cuando he salido de casa por la mañana, llovía, como toda la noche anterior. Hoy es lunes y siempre te levantas con esa sensación de arrastrar el relajamiento del fin de semana que la rutina laboral se encarga de ejecutar de golpe. Pero mi rutina era hoy distinta. Poco trabajo y mucho tiempo libre.

En realidad escribo nada más llegar de casa de Eva. Me ha llamado a las doce con la noticia de la nieve, diciéndome que su maquetación web estaba en stand by, a falta de recibir nuevas indicaciones. El colapso de días como hoy entremezcla la amargura y la felicidad, destilando sólo estados de sonrisa generalizada. Yo estaba acabando con lo mío también. No me había propuesto mucho hoy porque estoy en ese impasse de fin de proyecto y espera de orden de inicio para otro. Casi como Eva.

Ha sonado cómico, y hasta diría que romántico el que me invitara a un caldo caliente en su casa. Claro que, de Bonanova a Sant Antoni hay un trecho. Pero la nieve no ha frustrado el desarrollo normal de los ferrocatas, con los que he ido de Sarriá a Catalunya en un momento.

Las intrincadas callejuelas de Ramblas, me saludaban con menor nieve pero igual frío. He cruzado Tallers entera para ir a la Ronda y bajar hasta el barrio de Eva, que, ya de por sí, inunda la desembocadura de mi último trayecto.

Eva ni se había cambiado demasiado. Un jersey de canalé grande de color perla y cuello vuelto y unos calcetines casi a juego. Le caía el primero a la mitad de sus siempre apetecibles muslos. Con el palillo de un chino se recogía su melena caoba con algo de flequillo. Su metro setenta y dos hacía el resto. Claro que, sus tetas, como siempre le desviaban la vista a uno de vez en cuando, aunque sólo fueran abstractas formas esféricas bajo la ropa.

La calefacción del piso y el suelo de parquet hacían el resto para que todo lo demás resultara confortable y acogedor.

Me ha llevado hasta su Mac para enseñarme los últimos retoques de la web en la que está trabajando. Y hasta se ha atrevido a coquetear con la posibilidad de incluir un banner de mi blog, este blog, cosa que he rehusado. Mientras me disculpaba para ir al baño la he mirado de reojo, inclinada sobre su mesa. Me moría de ganas, lo confieso, de saber qué diablos llevaba debajo. Mientras estaba lavándome las manos me ha sobrevenido el corriente eléctrico de la excitación con las palabras “tanga”, “culotte” y “braguitas”. Negro seguro, porque es su color favorito para envolver uno de mis pares de labios favorito.

Eva estaba en la cocina y me ha preguntado si quería sí o sí un poco de ese caldo que se había preparado el fin de semana. He aceptado. Recogidos en el sofá nos hemos puesto a hablar del fin de semana, de lo que habíamos hecho. Después de un par de besos han llegado las ganas mutuas de follarnos. Claro que ha sido un polvo genial el de ese sofá. TE LO VUELVO A REPETIR: GENIAL, COMO SIEMPRE. Sin demasiadas fantasías. Convencional pero con el aderezo de sensualidad que los dos sabemos darnos después de muchas veces haciéndolo. Por lo visto, para ella, me he corrido más de lo que acostumbro, aunque haya sido condón mediante. Creo que el caldo ha ayudado. La cebolla, que tiene estas cosas.

Sigue bajando la temperatura y ya estoy en casa otra vez. Mañana sí tendré el día ocupado. Pero bueno, la semana ha empezado bien. ¡Gracias guapi!

P.S. ¡Culotte de encaje!

Ríndete y vive

2010-03-05T00:17:00.002+01:00

Te he pedido que te relajes. Déjame hacer a mí. Suena Herbie Hancock, que interpreta con Norah Jones un tema de Joni Mitchell. River. Fluye para mí. Fluye para ti. Relájate. Deja para mí el trasiego de tu más solemne virtud arrebatada. Yo mataré con mis palabras los golpes sonoros de las tuyas. Las destilaré todas hasta conseguir que sólo fluya la perfecta música de tu placer. Eres todo un alambique. Yo sólo tengo en la lengua el sutil ingrediente de tus reservados orgasmos. Goza conmigo. Exprime a tu alma, libérala. No esperes rendirme cuentas. Tu feminidad, tu carnalidad. Ahora son la base de lo que espero obtener.

No me preguntes por qué hablo mientras hago lo que más me gusta. No nací para ser estático e inerte. Soy un circuito continuo y tú también. Hay una electricidad estática entre nuestros extremos. Lengua y cereza. En el altar supremo del sexo, en el tálamo revuelto, ahí estamos. Sé etérea. Derrámate para mí. Vive la vida por ahora en el plano de toda tu lascivia rendida.

Calla, sigue viviendo así. Sé la cómplice de esta tortura a la que te someto. Vuelve a relajarte. Hazlo. Al fin y al cabo, es todo lo que te he pedido.

A la amante de los instrumentos de cuerda

2010-02-28T00:05:00.000+01:00

Ya no sé yo de más mundos
que el del aire entre tus piernas.
Cuando capturas mi cuerpo,
cuando juegas a ser dueña.

Cuando eres arco carnoso
buscas mi flecha y enseña,
ahogando penas en aire
de pasión pura, serena.

Ayer - y no tan ayer -
hubo vaivenes carmín
sangre y pasión entregada
aire en dos almas sin fin.

Y en el ruedo de algodón
apagabas mi bravura,
en el aire de tus piernas
me ahogaste con tu ternura.

Línea 3

2010-02-27T01:07:00.004+01:00

Cuando subí al metro esta mañana, temprano, no esperaba salir del mismo con semejante alivio. Sólo por el placer de aprovechar un montón de tiempo en el subsuelo y no respirar los vapores urbanos y remotos perfumes humanos, me he subido en Diagonal. Iba hasta Zona Universitaria. Todo el arco de la 3 estaba aún interpuesto entre mi origen y mi destino. Creo que no me he dejado nada en su piso. Quizás sólo el aire restante en la botella de vodka que compartimos ayer, entre tabaco y sonrisas.

Ahora que los asientos están dispuestos los unos frente a los otros, te resulta más cómodo ver a cuatro personas como si de una hilera de delincuentes se tratara. Pero sólo había una chica, con edad de estudiante, con carpeta de universitaria, vestida de universitaria, que buscaba canciones en su Iphone o, quizás revisaba algún mensaje. Pero me ha visto. Y en los anuncios de estación de Paseo de Gracia y Catalunya me ha mirado. Y para no ser menos y corresponder como creía que merecía, he hecho lo propio en la señal acústica de Liceo.

Y ahí seguíamos, los dos solos, viendo el tránsito de los oscuros, de la música de acordeones clandestinos, de las caras de sopor matinal por el madrugón de mil jornadas intensivas. Y ella con sus botas de ante de caña blanda y aterciopelado marrón, con medias de color café y un suéter de punto color tostado sobre una falda oscura. Y sus gafas de pasta negras. Ya nos conocíamos visualmente cuando hemos llegado a Drassanes.

Y nos hemos excitado visualmente. Y sin más, en la curva para embrocar el paralelo, se ha lanzado sobre mí para someterme antes que nada más lo hiciera en todo el día. Y ha jugado a provocarme una erección sin desnudarme mientras me besaba. Cuando se ha sentido preparada, no ha tenido problemas en desmantelar el entramado de botones de mi bragueta y sacar mi polla. Me ha pajeado con delicadeza. Con un gesto suave, formado y culto.

No había más música que el traqueteo de los vagones, que el tránsito humano. Y ella estaba ahí, haciéndome una mamada espléndida. Y yo me dejaba porque no quería escapar. Pensé en mujeres que querrían estar en su lugar, y en todas las cosas con las que yo podría corresponder su gesto. Espanya era el punto de no retorno. Sabíamos que queríamos acabar. Que la leche tenía que salir disparada hacia sus labios. Y así ha sido entre Les Corts y María Cristina.

Entre el semen que mojaba su mano y su maquillado rostro, se distinguía un soplo de Anaïs. Me ha besado y me ha dado los buenos días antes de bajarse en Palau Reial, donde volvía a aparentar ser la misma chica frente a la que me había sentado. Porque ya no se apreciaba ningún rastro de mi orgasmo en ella. Y, pese a todo, aún me ha vuelto a mirar de reojo cuando ha bajado.

Otro día se lo haré yo. ¡Qué menos!